El Edén Tropical

Ahora toca hablar de prostíbulos. Sí, efectivamente, rasgaros las vestiduras, pero es el tema de este miércoles noche. Si has caído en esta página por poner "puticlub" en Google, macho, estás perdido, no vas a encontrar nada que te interese.
Y es que ahora mismo oigo a través de mi ventana cada dos por tres "Silencio, ACCIÓN" porque, Señores, Azcona 15 y "El Edén Tropical" ya nunca más van a ser nuestro humilde portal y el bar turbio de en frente que todos comentáis cada vez que venís a nuestra casa. Hoy se han vestido de gala para ser el escenario de una de las superproducciones para Televisión Española, a saber, "Coslada Cero". Todo esto nos ha resultado dificil averiguarlo desde la ventana, así que, finalmente, hemos sido arrastradas a la calle para enterarnos de qué es lo que se cocía en nuestro portal. Dirigida por Manuel Estudillo, es una película para televisión sobre la trama de presunta corrupción policial descubierta en esa localidad madrileña. Ficción basada en hechos reales, que estará inspirada y reflejará lo que figura en la investigación que se realiza actualmente. Entre sus intérpretes se encuentran José Pedro Carrión, José Manuel Seda y Carlos Fuentes. Lo hemos pasado bastante bien con la tontería, que nos ha dejado alguna perla como la de M. confesando que "por una vez en mi vida, me encantaría trabajar en el Edén Tropical". Pues ya sabes, mañana temprano bajamos el CV.

Contigo todo suena a música

Parece que lo que se lleva es lo de saber venderse. Yo, está claro, que no lo sé hacer; no en vano, lo entiendo como "mentir". Y así nos luce el pelo...

En cualquier caso, voy a confiar un poco en estas teorías y convertir las debilidades en fortalezas.

- Debilidad: horas y horas perdidas desde los 15 años descubriendo nuevas canciones, y con ellas las nuevas tecnologías y modos 'piratillas' de hacerse con nuevas melodías y descubrir lo bueno que se ha hecho hasta ahora.

-Fortaleza: un blog temático, que tanto se lleva, sobre música. Así, en general, sobre canciones que me gustan, comentadas no por una experta sino por una usuaria y su amiga (que todavía no la veo muy animada en la labor). 

Se admiten, por supuesto, críticas, consejos, propuestas ("menuda música más tipica, habla de desconocidas" o "no queremos tan lentas, queremos pachanguilla"). Lo que sea, ya que, como sabéis, me trago de todo. Aquí os dejo la dirección y confío en que las visitéis, es para todos los públicos, siempre y cuando me comprometáis con vuestras visitas a escribir más de una propuesta cada día.

www.thankyouforthemusic.wordpress.com

Here we go!

Cita con la que comienza la película Bella

 Si quieres hacer reir a Dios cuéntale tus planes. 

Y me pregunto... ¿y si no tienes planes?

Somewhere over the rainbow

El jueves próximo morirán 26.000 niños

ÁNGEL EXPÓSITO, Director de ABC Domingo, 16-11-08

El próximo jueves se celebra el Día Universal del Niño como conmemoración de la Convención de sus derechos, algo que se considera de obligatorio cumplimiento para el mundo entero. Lo que es la vida. Este 2008 el día se dedica a la supervivencia infantil. La presidenta de Unicef-España, Consuelo Crespo, me recuerda que en 1990 murieron 12,7 millones de niños por casi 10 millones en 2007. Y aún tenemos la vergüenza de alegrarnos. En el minuto que usted emplee en leer este artículo, han muerto 18 niños. Dos criaturas menores de cinco años habrán fallecido en este minuto por culpa de malaria y otros cuatro por diarrea. Uno más habrá muerto de SIDA y cuatro se infectarán del mismo VIH. ¿Saben cuánto cuesta una mosquitera que evite la malaria? Cinco euros. ¿Y una bolsita antidiarreica con sales? Cuatro céntimos. Durante el próximo jueves, cuando ya ni nos acordemos del G-veintitantos, morirán 26.000 niños que no llegarán a cumplir cinco años. Menos mal que será su día.

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Y ésta es una de las razones por las que me gusta ABC y su nuevo director. Porque hoy es el único nacional que abre en portada con una foto del Congo, porque desde que se agravó la crisis humanitaria todos los días hay noticias de ello, porque hace ya tiempo le leí en la Tercera a Expósito advirtiendo de lo que se estaba cociendo por allí y porque me preocupa más El Chad o la República Democrática del Congo que los excavadores de fosas, la opinión de Soraya de la crisis, los congresistas vagos y los corruptos del tripartito.

Por si alguien todavía no lo conoce...

...es de lo mejorcito que he visto en mucho tiempo. 

Que el diccionario detenga las balas, que los que matan se muera de miedo. (J.Sabina)

Es evidente que llevo demasiado tiempo sin conseguir publicar nada; no por escasez de ideas ni tiempo, sino más bien por falta de ganas, digo yo. Y las sigo sin tener, y ha llovido mucho más desde entonces, pero algunos hechos me obligan a hacerlo, a saber: la bomba en mi universidad, mi tierra y con mi gente pululando por ahí.

Hay tantos testimonios como personas trabajan y estudian por allí, así que no aporta nada mi relativa cercanía al lugar de los hechos. En rehabilitación foniátrica en la Clínica en ese momento. Al instante, mandé el mismo sms a mi madre, mi novio, mis compañeras de piso de Madrid (ex-alumnas) y alguna otra de mis íntimas, también antiguas de la UN. Una vez en la calle, hablando con conocidos que subían en ese momento del edificio central sin abrigos, con ojos llorosos, risas nerviosas y demás, traté de localizar a algunas amigas que trabajan en el Central. Y confirmar que mi padre y hermanos estaban bien, a pesar de que el primero estaba justo en el ala que da al parkin donde explosionó la bomba haciendo una gestión. Me llamó mi hermana de Córdoba, como lo hace todos los 6 de julio a esa hora para compartir con los suyos la alegría. Pero ese día era distinto. Miles de mensajes de Madrid, La Coruña o incluso Bruselas. Y un largo etcétera que, como he dicho, no aporta más.

Al llegar a casa, un sinfin de e-mails, actualizaciones en redes sociales de todo tipo, sobre lo acontecido. Pero una de las cosas que me han venido a la cabeza a raiz de esto es que todos hablaban sobre "la uni". El nombre en sí suena bastante hortera visto en frío pero algo pasa con la Universidad de Navarra que cala hondo, más que la lluvia providencial de ese día, en la mayoría de la gente que por ahí ha pasado. No sé si sucederá en otras universidades, mi corta experiencia me dice que no, pero muchos de los "alumni" llevamos esa insitución con honra en el corazón. Porque trasciende a los cuatro años de formación en sus aulas. Y no sé por qué. Sé, sin embargo, que mucha de la gente se salvó de la desgracia por estar en Faustino tomando un café a esa hora. Yo he perdido -o ganado- horas en esa cafetería. Horas de tonteo y discusión con un catalán que no lleva muy a gala el título de "español", horas con amig@s que atacaban o defendían el Opus Dei, ratos de broncas por el PP, el PSOE, el RH negativo, el pasado de la Iglesia, CIU, lo demasiado teórica que era la carrera o lo estrictos que eran en Belagua. Amigos o no tan amigos con los que sigo manteniendo el contacto y sonriendo al acordarme de cada uno de ellos. O incluso discutiendo de las mismas cosas ante unas cañas. Eso es Faustino, eso es la "uni", y esos son casi todas las universidades del mundo, lugares de investigación, debate y búsqueda de la verdad en gran parte, por la confrontación con otras 'verdades' de la gente que se sienta conmigo.


Y como estoy comprobando que me sale un texto farragoso y aburrido, me sirvo de lo publicado por alumnos y profesores en estos días para transmitir mejor mis ideas.


Nadie andaba por ahí (a nadie le gusta mojarse). Y por ahí paseamos todos, cada día. (Y aún más a las 11 de la mañana). Quizá puedan hacer temblar la tierra. Pero no han podido parar la lluvia del Cielo. Quizá puedan elegir la hora y el lugar. Pero nunca sabrán lo que nos pasa por la cabeza. Puede que nunca sepan lo que es sentirse realmente protegidos.Os puedo asegurar que mi uni parece el Gran Hermano de Orwell. Siempre me quejo de las millones de "medidas de seguridad". Me quejo de las cámaras. Me quejo de lo "incómodo" que es vivir entre barreras. De que nuestro acceso dependa de una tarjeta. (Y con una foto en la que sales horrible...) Hoy he visto qué absurda soy, por quejica. Nunca había pensado en los desvelos de los guardias de seguridad. O en lo desprotegidos que están los bedeles. O en los que se agachan cada día antes de coger el coche. Pero toda esta gente sabe mucho mejor que yo que lo que nos protege no son sólo esas "medidas de seguridad".

(...)Sólo sé que doy gracias por la lluvia. Doy gracias por poder pertenecer a esta universidad. Doy gracias por todos los que rezan por mí. Por todos los que rezan por los que no rezamos tanto. Y yo también intento rezar por los heridos.

http://www.unadocena.blogspot.com/


Es jueves, once de la mañana, estoy en clase de CIE2 Ficción, en el edificio de Comunicación de la Universidad de Navarra. ¡Brommm!"No ha sido un rayo, ha sido una bomba", digo a los alumnos.Entre los alumnos empiezan los nervios."Este edificio es un búnquer, tranquilos". El edificio de Comunicación de la Universidad de Navarra tiene paredes de hormigón. Siempre he dicho, medio en broma medio en serio, que aguantaría un bombardeo.Las opiniones vuelan contradictorias: que desalojamos, que nos quedamos, que me quiero ir a mi casa, que... Les digo que nosotros aguantaremos trabajando en la práctica, como los músicos del Titánic. Que escribiremos hasta morir. Pero la gente no quiere morir, al menos no quiere morir hoy, ¡qué cosas!

http://www.eresfea.blogspot.com/

Uno vuelve a tomar su cartera de estudios por la mañana y se dirige de nuevo a su Facultad con una extraña sensación invadiendo su cuerpo. Parecía un día más pero no lo era. Normalidad relativa, alegría de ver a todos los compañeros. Sonrisas, besos y abrazos. Funcionan los móviles. Los medios de comunicación abarrotan los pasillos en busca de testimonios. Ilusión por seguir estudiando Periodismo. Dos horas por delante de “Periodismo Especializado”. El profesor empieza la clase en euskera; nunca antes lo había hecho. No nos van a callar. No van a dinamitar la razón.
Nosotros hemos bajado todos a la uniersidad mostrando una reacción cívica, ataviados con nuestras valiosas armas de cada día: los libros, papeles en blanco, los bolígrafos y la palabra.

http://pberraondo.wordpress.com/

Esta mañana, hacia las 11, ha estallado un coche bomba en la Universidad de Navarra. Los terroristas de ETA la han colocado en un lugar en el que habitualmente hay mucha gente pasando, durante todo el día. No ha habido muertos, lo que una vez más es un milagro patente. Cualquiera que conozca la vida del campus lo puede confirmar. Diecisiete heridos leves y varios edificios afectados, el Central bastante a juzgar por las llamas que salen a estas horas de las ventanas. Es el sexto atentado que sufre la Universidad de Navarra, de donde se induce que a los etarras no les gustamos nada de nada. Ellos a nosotros tampoco nos gustan en absoluto.

http://alvaro-hobbyhorse.blogspot.com/

Tenía por delante dos horas de clase con el grupo B de primer curso, en el aula 2 de CC. Sociales. Delante, unos 90 alumnos charlaban, sacaban el manual, preparaban los folios o sin más, miraban como sólo saben mirar los de primero. Estaba sentado, abriendo la web que correspondía al tema 5. Hoy lo iba a bordar...
(...)
Les sugiero que recojan sus cosas, evacúen el edificio sin carreras, evitando acercarse a los cristales y que se dirigan a la explanada. Con el rabillo del ojo compruebo que varios alumnos están ayudando a Ana Z., invidente, a bajar las escaleras. En medio de la barbarie siempre hay espacio para la generosidad. Es la línea que nos separa a ellos de nosotros.
(...)
Hoy ha sido posiblemente el día más duro desde que trabajo en la Universidad. Pero mañana volveremos a estar ahí. A las 8 de la mañana. Y volveré a descubrir que los de primero miran como no miran los demás. Quizá tengan sueño. Pero no temor ni rencor.

http://www.periodismoeconomico.blogspot.com/

Pobres de vosotros...

...truhanes, que habéis podido estar en vuestra/mi tierra estos sanfermines. El "Pobre de mí" es menos sufrido en tanto que no he pisado ni un día las fiestas de esa gloriosa ciudad, que son en el mundo entero, una fiesta sin igual, RIAU, RIAU (vaya, ya me está dando pena). No obssssssstante, en mi ausencia, durante estos 9 días, he estado en Almería, he visto casarse a una de mis íntimas de la infancia en un finde ese sí que sin igual, he probado la Waterball del Grand Prix, he estado en Girona, en otra boda, en una cala de Calella bronceándome e incluso he sido cortejada (al más puro estilo viejo verde, así que no lo llamaría yo 'cortejar') por el mismísimo Juanito Navarro. Pero esta última es otra historia, que probablemente guarde en secreto en lo venidero, por lo lamentable del asunto.

Y ahora, a ver si termina el programa para irme a casa a dormir, después de otra jornada ambientada por el Hospital de Fuenlabrada y un accidente de otra concursante. Hay que ver qué bien está pensado el mundo, o qué bien lo piensa el de arriba...Justo cuando estaba planteándome empezar a estudiar Medicina y, en concreto, especializarme en cirujía o, incluso, irme a vivir a Seattle, se muestra ante mí otra realidad no tan glamourosa del mundo hospitalario. Siempre que estoy allí (es la quinta vez que voy), me pregunto dónde estará el Dr. Mc Dreamy, me miro en un espejo para comprobar que no tengo los ojos verdes de Meredith Grey y, así, recuerdo que sólo soy una desgraciada auxiliar de producción que no termina de ver la luz al final del tunel laboral y que sólo juega a la lotería para ver si, en un golpe de suerte, le caen unos cuantos billetes y puede casarse para, felizmente, no madrugar, ir a la peluquería, hacerse la manicura y tragarse una y otra vez esas series yankis, como Anatomía de Grey, que te vuelven a sumir en un mundo de irrealidad, belleza y felicidad supremas.

Hubo un tiempo en que Miren Elía era una tía profunda. Buenas noches y buena suerte.

The sun will come out tomorrow

Orgulloso de estar...entre el proletariado...

Menos mal que he nacido en una época en la que está más que comprobado que las teorías del amigo Marx son una falacia sin igual... No obstante, estoy a tiempo de unirme a la huelga de los amigos transportistas y hacer un piquete en la M-40, M-50 o 'wherever' (ya domino todos los alrededores de Madrid), teniendo en cuenta que hago de recadista y conductora de una Ford Transit, siete veces más fuerte que yo, como David el Gnomo, o algo así. Creo que nunca hasta ahora había trabajado tantas horas y tantos días seguidos. La media es de doce horas diarias, y no tiene pinta de disminuir...teniendo en cuenta que el lunes empezamos las grabaciones y todo está más que en el aire. Pero es que, por lo que veo hasta ahora, el mundo de las productoras es así, y no es que sea yo la que pringue, sino que es todo el equipo el que desayuna, come y cena en el plató y parece no tener nada más que hacer en la vida que un programa de pruebas divertidas y vaquillas descolocadas.

Pero como una no se puede quejar, ya que en general es una afortunada dotada de salud, amor y... ¿dinero? -llamémosle patrimonio familiar de momento- , es de ley confesar que, entre hacer de conseguidora de cosas, traer y llevar a los figurantes y al ballet, etc, se puede disfrutar un poquito. Estoy en un programa más que interesante, que tiene varios ingredientes (ballet, música, vaquillas, pueblos, tortas, risas) y que, una vez más, me está permitiendo conocer a más y más gente, esta vez sí que del todo variopinta. Ya me he hecho colega de uno de los recortadores que ha venido a ensayar las pruebas de las vaquillas y que me ha anunciado que el 7 de julio torea en la Plaza de Toros de mi querida Pompeya, de la que hace de árbitro que, resulta, es bailarina en el musical de Mecano y de JF, mi padrino en el programa, que me ayuda a todo, y que tiene un pasado interesante en el mundo de los actores. Y de otros tantos, que no me da tiempo a mencionar.

Cuando llego a Madrid cada día, no puedo relacionarme cn nadie teniendo en cuenta lo tarde que es, así que en el bar de la esquina me compro una cerve para llevar a casa y, si no he podido parar en un vips previamente, les pido que me dejen llevarme ABC, que me ha calado tanto que ha desterrado a mi amado Diario de Navarra. Así, de vez en cuando puedo enterarme de qué se cuece en el mundo. Y disfruto todo y más de los articulos de opinión de Camacho o incluso de Juan Manuel de Prada. Me encandilaron especialmente los del día posterior a la bomba en El Correo, el uno (de Prada) , por poético, sentimental y encendedor de mi llama nostálgica de la que, hasta ahora, considero mi emprea por excelencia (Vocento); y el otro, el 'macho Camacho' (en palabras del desagradable matutino de la COPE), por racional, valiente y claro: dando más que un tirón de orejas al PNV (y el cáncer de Urkullu) y a la Ertaintza.

Pero, por muchas vidas que sieguen, por muchos débiles y claudicantes que se avengan a sus manejos, siempre habrá una palabra de los españoles que aún no han dejado de ser humanos que vibre con voz firme. Y esa palabra dirá siempre lo mismo: «No». (...)

Quieren enmudecernos, y por ello gustan de elegir a los portadores de la palabra. Pero, por cada voz que siegan, por cada estrépito de pólvora con el que intentan silenciarnos, la palabra que les responde cobra mayor brío. Resulta paradójico que quienes no anhelan otra cosa sino apagar la voz de los españoles nos propongan de tanto en cuanto «diálogo»; claro que, donde dicen «diálogo», quieren decir en realidad sometimiento de los muditos. No los encontrarán, desde luego, entre quienes arrimamos palabras en Vocento. Ya pueden arrasar todas las rotativas en las que se imprimen nuestros periódicos, que encontraremos otras en préstamo solidario. Y, aunque arrasaran también las rotativas que nos presten, seguiríamos arrimando palabras y propagándolas por multicopista o por imprenta de tórculos o por señales de humo, si fuese necesario. Y, aunque nos dejaran sin medios para divulgar nuestras palabras, cada uno de los que arrimamos palabras en Vocento nos convertiríamos en una rotativa humana, a imitación de aquellos hombres de la novela de Bradbury, que en un mundo donde los libros habían sido condenados a las llamas se reunían de noche, para recitarse los libros que habían aprendido, los libros que circulaban por su sangre, mezclados con sus leucocitos y hematíes. No hay bombas que puedan con las palabras, porque cada hombre es el templo de la palabra, su rotativa insomne. Y cada periodista de Vocento, convertido en una rotativa insomne, os dice la misma palabra que siempre os ha dicho, la misma que siempre os seguirá diciendo, fragante de tinta fresca y ardorosa sangre: «No».

Excusatio non petita...

Como de momento he trabajado dos días, y ambos 12 horas, sin acceso a Internet, y apenas atendiendo el movil, pido disculpas de antemano por no informar sobre mi vida, no contestar a los smss y, por supuesto, no poder tener la iniciativa de mandar un e-mail contando cómo va mi ajetreada vida laboral. Entré en un trabajo, lo dejé a las dos semanas por una oportunidad que me surgió y esperaba desde antaño y que, sin embargo, me ha decepcionado bastante porque, como diría una buena amiga, "me han vendido un pato".

Valentia Island

Me he mudado (o en ello estoy) a este bonito paraje irlandés, que auna valentía para hablar claro, vacas como resultado, y cierto toque afrodisíaco como el de mi colonia que, de golpe y porrazo, sólo atrae a pretendientes.
En cuanto pueda hablo y me extiendo con cada concepto para que sepáis a que me refiero. De momento, confidencialidad.
See u there, off we go -que dirían los british arcaicos-.

Sin miedo a la locura, sin miedo a sonreir

Haciendo a cada paso lo mejor de lo vivido

Mejor vivir sin miedo
Sin miedo, lo malo se nos va volviendo bueno

Las calles se confunden con el cielo

Y nos hacemos aves, sobrevolando el suelo, así

Sin miedo, si quieres las estrellas vuelco el cielo

No hay sueños imposibles ni tan lejos

Si somos como niños

Sin miedo a la locura, sin miedo a sonreir

Menos mal que a veces la vida y los referentes le recuerdan a uno que compensa comprometerse, que la "diversión", el "disfrute" y las mega-aspiraciones profesionales del momento son relativos y que merece la pena morir matando, ¿o acaso alguien no envidia a todos estos de mi sangre?. Esta es la pandilla de la que hablé hace algunos meses, aunque falta algún miembro; ya sabéis, la resaca... durmiendo y eso.

Pd: y en el musicómetro, esa canción que tanto le gusta al padre de una de mis incondicionales, y que he suscrito para que la escuche al otro lado del charco.

"Make your wishes come true" (yaaaaaj!)

Snif, snif. Me acaban de llamar -un mes después- de D. para comunicarme que ya han fichado a otra persona. Apenas me lo imaginaba, estoy ya en otro lado, pero...la venganza se sirve en plato frío. Podemos tomar esa escena brutal de El Padrino y que mañana mismo aparezca en la cama de quien me entrevistó la cabeza de Mickey. Lo pagarán caro, ¿habéis visto cómo acabará nuestro querido ratón norteamericano? Todo por no ficharme...En cuanto descongelen al Sr. Disney voy a ir a protestar y le contaré cosas que se me pasaron en la entrevista como que de pequeña me llamaban Minnie, que tengo 39048293 sobrinos a los que llevar a Disneyland París, que mi hermano G. en su día se ligó a Blancanieves, que mi hermana B. es de las que se cree que los piratas de la atracción de París son personas de verdad, que en COU hice una obra de D. de la que fui prota, que tengo en mi casa todos los grandes clásicos de Disney (de los que me sé de memoria los diálogos).
Ahora ya sin acritud: lástima, es una gran empresa y era un puesto molón, molón.

Surrealista...pero bonito.

Si ayer tenía sueños hoy lo que tengo es SUEÑO. Todo porque estaba mi antigua empresa de por medio y eso significa sorpresa y surrealismo seguro. Ayer, porque de pronto me ví a las 0.00 horas entrando al Florida Park, donde se celebraba la cena de gala de entrega de los premios AMPE, presentada por dos humoristas que me arrebatan y que, además, conocen V. La cena todavía no había empezado y acabamos sentándonos en una mesa con la pareja de cómicos y con el señor que lleva todo lo del Florida Park, que nos contó todos los cuscumeos de Isabel II, sus ligues, Godoy y demás que habían acontecido en esa sala. Eso y otras tantas cosas. Como colofón final, el Ampe de oro lo ganó el anuncio de Audi que a mí me gustaba. Fue una gran noche a la que ha seguido una mañana de lluvia, con más tráfico si cabe del que hay normalmente, y en la que, para colmo, ha vuelto a acontecerme una de mis "poladas" (def: llámese así a las averías absurdas y vergonzosas que sufre el NA 9955 AL, tipo bocina sonando sola,etc.). En los 45 min. de trayecto hasta mi curro del más allá puede entenderse que me fume un cigarro en el coche. Ha sido ya en la carretera del plantío cuando lo he hecho, para lo que he abierto la ventana bastante. Viendo que la lluvia empezaba a aumentar y, tras poner el limpiaparabrisas a más velocidad, he ido a subir la ventana y ¡oh sorpresa!...se atascaba. No subía más que a la mitad. El coche mojándoseme y yo sin saber qué iba a hacer todo el día con la ventana abierta y el coche aparcado. En fin, que al final a mano lo he solucionado. Cuando una puerta se cierra se abre una ventana, o algo así, ¿no?.

Donde todo el mundo conoce tu nombre

Puede que 45 min, 20 km, separen a veces la apatía de la ilusión. Puede que la A2 encarne "la felicidad" (soy consciente de que exagero, todo se magnifica en la distancia) y la A6 el tedio (exageración otra vez). Pero objetiva o subjetivamente, momentanea o perennemente, el panorama sentimental y psicológico ha dado un pequeño vuelco en cuanto ha pasado una hora dentro de la Casa Madre. A pesar de la tristeza inicial de pisar un parking cualquiera, de un lugar cualquiera, de un trabajo cualquiera, que, sin embargo, me reportó en sus días una experiencia nada cualquiera y, por tanto, era peligroso recordar; las caras, anecdotas, sonrisas y saludos de tantos me han devuelto la ilusión. Eso y algunas otras cosas que no procede comentar. No en vano, sonaba de fondo la manida "Color Esperanza". Seis horas que han cundido mucho y que, por lo menos, me permiten soñar un poco esta noche. Una de cal y una de arena, porque la vida (la vida, Dios, el destino, o como lo llaméis) ofrece en cada minuto lo que necesitas. Y no está mal pasarse de soñar -aunque las ilusiones terminen en agua de borraja (por Dios, creo que nunca había escrito esta horrible expresión), como tampco lo está de sufrir. En este momento sólo yo entiendo todo lo que podría desprenderse de esta entrada, ya lo siento.

A veces quieres ir allá donde todos conocen tu nombre y siempre se alegran de que vayas. Quieres estar donde puedes ver que nuestros problemas son para todos los mismos. Quieres estar donde todos conocen tu nombre. Dice la traducción rápida y a primera vista de ese gran tema de Gary Portnoy y Judy Hart Angelo que introducía la entrañable serie "Cheers" que mis hermanos seguían con gran interés. Pues ese sitio, el de Miren, me ha devuelto la sonrisa del corazón por unas cuantas horas.

Me voy a acostar a las 5 porque mañana es fiesta

RACHEL: Por favor papa...escúchame. Es como si toda mi vida la gente me hubiese dicho...eres un zapato, eres un zapato, eres un zapato, ¡¡eres un zapato!!! Y hoy me he preguntado por primera vez...¿¿¿y si no quiero ser un zapato???...qué pasa si quiero ser...¿¿¿un bolso??? ¿entiendes? ¿o un sombrero?.No...no quiero un sombrero...digo que yo soy un sombrero...Es una metafora papá.

ROSS: Es logico que le cueste entenderlo.

Próxima estación...

Madrid, Puerta de Atocha.

Miró de frente, me pierdo en sus ojos,sus arcos me vigilan, su sombra me acompaña,no intento esconderme, nadie la engaña,toda la vida pasa por su mirada.

Mirada que supera el ras del suelo, volando alto, con las penas en su sitio, lo importante bajo llave en el corazón y el horizonte amplio recien re-descubierto.

Pararos a pensar, amigos, en lo que verdaderamente merece la pena. Verba movent, exempla trahunt. ¡Nos vemos!

La noche de un día duro

No recuerdo si he escrito alguna vez sobre los Beatles. Huelga decir que los considero EL GRUPO por excelencia, los arreglos por antonomasia, el paradigma de las letras (8 days a week I love you, te quiero ocho días a la semana) y la leyenda del pop-rock.

Me sorprendo a menudo -yo y miles de personas- interpretando mi vida en clave de 'lyrics' de artistas. Una de las que más me vienen a la mente..."the answer, my friend, is blowin' in the wind", merecería, junto con su autor, Bob Dylan, una entrada aparte. Pero no es lo que toca hoy, símplemente porque la portada del album en que se publicó no es tan 'molona' como la de "A hard day's night". Y es que este tema es uno de los que, frecuentemente, taladra mis oídos para culminar un día duro, de los que no sólo incluye intensidad laboral y líos profesionales, sino también personales. No es hoy, sin embargo, una jornada de esas, pero han sido tantas en los dos últimos años, que considero que debo rendirles homenaje. Al cuarteto de Liverpool y a esos días en sí. Habrá tiempo de sobra para caer rendida por baños, cenas, pijamas y preocupaciones de hijos, pero de momento he de decir que de fondo me llena, y mucho, llegar baldada física y psicológicamente por el trabajo profesional. Estar de capa caída a las 0.20 horas por no haber tenido tiempo de pensar un segundo en uno mismo y poder fumar el último cigarro del día al son del It's been a hard day's night, and I been working like a dog It's been a hard day's night, I should be sleeping like a log. Eso sí, porque siempre when I get home to you I find the things that you do will make me feel alright. Llámalo (al 'you') X -nunca mejor dicho-, llámalo familia, llámalo fe o llámalo, simplemente, alegría de vivir.

Los lunes al sol

Con las buenas intenciones iniciales que me caracterizan -luego su ejecución ya es otra cosa- ayer por la tarde/noche, además de poner la lavadora, colgarla, y demás menesteres olvidados en esta última etapa, eché mano por fin de mi precioso cuadernito popero en cuya portada glosa un "Je note, donc je suis" (anoto, luego existo) y empecé a escribir. Hasta ahora no había sabido para qué utilizarlo exactamente, pero decidí que era el mejor momento para "ser, existir". Como a día de hoy no soy/existo profesionalmente, tendré que 'anotar' para no ser un olograma.

La mañana de hoy está siendo menos traumática de lo que pensaba. Ya he hecho tres gestiones de la lista de "to do"s urgente que apunté. Se me olvidó, no obstante, incluir la compra urgente de leche y café, algo que me era suministrado 'gratuitement' en la Casa Madre. Pues bien, cual Santa (Javier Bardem) en "Los lunes al sol" (igual dentro de unos años gano un Oscar...aunque doy gracias a Dios por que mi madre no tenga nada que ver con Pilar-noalaguerra) he rescatado mis ropas de no-trabajo: las victoria, los vaqueros, y la chaqueta de Vespa, para darme cuenta, again, de que pertenezco a la Generación V (Vocento: ver, escuchar, leer, sentir). Y, así, desde ayer he podido entregarme de nuevo a lo que llamo cultivar el espíritu y hacer gala de ese lema todavía poco conocido de mi ex-gran empresa.

Ver: "vacaciones en Roma" en francés.

Escuchar: Carla Bruni. Y a mí misma, en la hora y media que estuve tocando el piano.

Leer: de todo. Mis dos rimas de Bécquer favoritas, el ABC de pe a pa, Cometas en el Cielo y los e-mails de la tipa de la beca.

Sentir: demasiado.

Todo ello, eso sí, hasta altas horas de la noche, para no afrontar aquello de enfrentarse con el silencio y la nostalgia de la almohada.

Habrá que ponerse con la memoria de prácticas, ¿no?.

Touchée

—¿Conoce usted esos días en los que se ve todo de color rojo?

—¿Color rojo? Querrá decir negro.

—No, se puede tener un dia negro porque una engorda o porque ha llovido demasiado, estás triste y nada más. Pero los días rojos son terribles, de repente se tiene miedo y no se sabe por qué. ¿Le ha ocurrido a usted alguna vez?

— Sí.

— Pero cuando me pasa lo único que me va bien es coger un taxi e irme a Tiffany´s. Me calma en seguida la traquilidad y el aspecto lujoso que tiene. nada malo podría ocurrirme allí. si pudiera hallar algún sitio en el que me encontrara con ese sosiego que se respira en Tiffany's...entonces compraría algunos mueble y bautizaría al gato.

De Desayuno en Tiffany's (1958), Truman Capote

O coger el coche, encarar con agresividad la congestionada calle de Francisco Silvela, rumbo Avenida de América, A2, con cigarro en mano izquierda mientras la derecha pasa las pistas del reproductor de música hasta encontrar algo de Ennio Morricone de La Misión que me tranquilice para no llegar como una pila a Juan Ignacio Luca de Tena, 7; nada malo podría ocurrirme allí. Si pudiera hallar algún sitio en el que me encontrara con ese sosiego...

Two drifters, off to see the world

There's such a lot of world to see

We're after the same rainbow's end

Waitin' 'round the bend ...

My huckleberry friend, Moon River, and me.

G R A C I A S

Porque ninguna imagen alcanzaría a expresar lo que siento. Hoy es 28 de marzo y la vida volvió a sonreirme demasiado...

Always Pam-Plona

Asturianos, madrileños y murcianos muestran niveles de felicidad por debajo de la media nacional
EUROPA PRESS
Las comunidades autónomas donde las personas dicen ser menos felices son el Principado de Asturias, Comunidad de Madrid y la Región de Murcia, mientras que las zonas donde se vive de un modo más satisfactorio y feliz son Navarra, Extremadura, Aragón y Cataluña, según el 'Informe de la felicidad de Coca-Cola' presentado hoy por el presidente de Coca-Cola España, Marcos de Quinto, y el científico Eduardo Punset.
Entre los pequeños hábitos o costumbres que ayudan a complementar el perfil de la gente que se declara muy feliz destacan celebrar los cumpleaños, ir de compras, dar cariño, cuidar el medio ambiente, celebrar la navidad, dormir la siesta y ser agradecido.

(...)

El trabajo también es un elemento que contribuye a la felicidad, según el estudio, que subraya que son más felices aquéllos que tienen empleo, sin entrar a valorar su satisfacción en él. Las personas más felices suelen mantener buenas relaciones con sus compañeros, se sienten reconocidos por ellos y por sus jefes, y tardan menos en desplazarse a su lugar de trabajo.

¡Si es que hasta la 'sociológica' Coca-Cola me hace confirmar mis teorías! Por temporadas, se me olvida lo que afirmo frecuentemente sobre la capital de España: "esto es una ciudad hostil". Pero, de golpe, Madrid vuelve a enseñarme su realidad con ese modo de aleccionarme que sólo ella sabe: el atasco. Con lo que conlleva: "oye, lo siento mucho, pero no llego, no contéis conmigo", bocinazos, tensiones para cambiarte de carril, esperas eternas en semáforos, pérdidas de horas por zonas de la ciudad -o provincia, incluso- desconocidas hasta ese momento, etc. Todo lindezas, vamos. Luego vas a tu casa un fin de semana, como yo el pasado, y, con toda la calma y el aire puro que respiras del mundo, te da tiempo a ir al circo con tus sobrinos, ir a Misa, de pintxos por lo viejo, al futbol, votar, quedar con una, cenar con gente, ir al bulevar a escuchar música en directo y poder estar sentada en unos sillones fabulosos sin necesidad de tener que estar allí 3209840 horas antes que el resto de la gente. Tengo ganas. Tengo ganas de hacer el recorrido hasta llegar al Caballo Blanco y tomarme allí una tosta, quiero -que llevo tiempo sin hacerlo- ir a pasear al Parque de la Media Luna, tumbarme en la Vuelta del Castillo a ver los fuegos en Sanfer, quedar en la Plaza del Castillo para ir a lo Viejo, pegarme tres horas sentada en Yamaguchi con chucherías, que la salida de Misa sea el acto social por excelencia ya que, os diré, en Pamplona todavía no es raro eso de frecuentar un sitio así, tener una hora libre y que te de tiempo a ir a la Morea y ver diez tiendas enteras, presentarte en Sanse en 45 min, ir con el coche -temblando por el retrovisor- de casa a Pamp o viceversa por la carretera de la Universidad (SOBERBIA, no hay otra manera de definir la zona) y, sobre todo, beber de esas nuestra fuentes que, sólo con verlas en la foto, a más de uno se le habrá dibujado una sonrisa. Ah, y todo esto, a diario. Porque en Pamplona llegamos en 2 minutos al trabajo y tenemos tiempo para echar la siesta. Always Coca-Cola.

Bipolares en las PIE

Lo último que pretendía con el post de ayer noche era parecer melancólica...Pero creo que he errado, tanto que hasa mi lectora- vecina-porta poliespanes ha decidido mandarme un mensaje de cariño y apoyo. ¡Ni que fuera la mujer de Rajoy!

Así que he decidido publicar rápidamente y desde el trabajo -a pesar del lío que tengo para dejar todos los temas bien cerrados- para despreocuparos. Utilizo para ello otro mensaje tipo 'apoyo' pero que me ha parecido más similar al que recibiría si tuviera que desengancharme de las drogas. Contexto: yo estoy en V. con un Programa de Iniciación a la Empresa, comúnmente conocido como beca PIE (o PYME, como dice mi jefa :)), por el que la empresa lo que realmente hace es una donación a una fundación, que es con lo que se nos paga (previa retención de un porcentaje por parte de la Universidad). Pues bien, este programa incluye un material de estudio con 3804192830 exámenes que hay que ir realizando durante los seis meses. ¿Qué hace todo el mundo? Hacerlos de golpe y copiárselos a otro. Así, existe una especie de solidaridad entre los pie que nos lleva a legarnos unos a otros las respuestas o, directamente, la clave de entrada a la cuenta del ordenador para copiarlos de allí. De vez en cuando, la empresa o lo que quiera ser que lleve este tipo de becas, te escribe avisándote de que no has hecho tus tests y de que se te van a acumular. Total, que yo los de la última parte no los he hecho todavía y de pronto hoy he recibido el siguiente email (voy a mantener el anonimato de su autora):

Estimada ____________________,

Me pongo en contacto contigo para informarte de que seguimos sin recibir tus ejercicios del curso Programa de iniciación a la empresa y al ejercicio profesional - Ampliación.¿Estás teniendo algún problema? Me gustaría que te pusieras en contacto conmigo para comentarme qué es lo que te está impidiendo iniciar el estudio y así poderte ayudar o asesorar. Es importante que no demores mucho la entrega de los ejercicios porque una excesiva dilatación del calendario de estudio te desmotivará y cada vez te resultará más difícil abordarlo. Cuando empieces, te será más fácil de lo que seguramente piensas ahora. Te animo a intentarlo, ya que todo es empezar.

Recuerda que, además, no estás sola en este proceso. Puedes contar con la ayuda de expertos en el área para resolver dudas, para realizar los ejercicios que debes enviarnos... Por supuesto, también puedes contar conmigo para resolver cualquier dificultad que te surja. Estaría encantada de poder ayudarte y adecuar mi seguimiento a tus necesidades. No dudes en hacer uso de todos los servicios que te ofrecemos.Quedamos a la espera de la recepción de tus primeros ejercicios para corregir o de tu respuesta para comentar tu situación. Cordialmente,

Por favor, ¿cómo es ese momento "recuerda que no estás sola en este proceso"?. He contestado muy cordialmente, aludiendo a cierto estrés laboral y agradeciendo de corazón esa ayuda que me presta. Sin embargo, de pronto mi amiga bipolar ha vuelto a escribirme como con demasiada acritud. Juzgue ustedes:

Estimada ____________________:

Después de más de SEIS meses desde la fecha de inicio del curso, y tras varias comunicaciones tutoriales, observo que todavía no has finalizado el curso Programa de iniciación a la empresa y al ejercicio profesional - Modalidad A.Revisando tu expediente, hemos considerado que el tiempo trascurrido desde el inicio ha rebasado ampliamente el calendario establecido en un principio. Por ello, hemos propuesto una fecha límite para enviarnos el ejercicio intermedio que, por algún error en el envío, no nos ha llegado para cerrar el curso. Si en el plazo de 2 semanas a partir de hoy no hemos recibido el ejercicio para corregir, procederemos a informar a tu Departamento de Formación para intentar solucionar esta situación. Te recuerdo que, tanto el equipo de profesores como yo misma, estamos a tu disposición para ayudarte, orientarte o asesorarte. Te animo a no desaprovechar la oportunidad de formarte, ya que, en la sociedad actual, la formación es uno de los recursos más valiosos para adaptarnos a los continuos cambios. Si tu demora se debe a falta de tiempo, de planificación, de hábito de estudio... podemos asesorarte y conseguir que finalices el curso con éxito. Estamos a tu disposición. Un saludo,

Yo no entiendo nada...¿la modalidad A se referirá a la primera parte que, en principio, ya terminé perfectamente en su día y no me la habían reclamado hasta ahora? ¿qué es mi departamento de formación, el Coco? ¿querrá ser de ahora en adelante esta señorita mi directora espiritual para ayudarme a combatir la falta de planificación y de hábito de estudio? Os dejo que me voy a poner a investigar a que se debe esta bipolaridad.

It's the final countdown

Vuelve otra vez a retumbar en mi cabeza esa voz desgarradora del vocalista de Europe gritando/cantando aquello de "It's the final countdown".

Vuelve, por supuesto, con cierta lógica ya que, una vez más, toca cerrar etapa por esa forma macabra que tiene la vida de ir llevándonos de aquí para allá mal les pese a cabeza y corazón -uy, vaya, parezco Mariano-.

Me preocupa que mi disco duro tenga un límite y no permita seguir añadiendo carpetas con fotos de gentes, situaciones y lugares distintos. Que diga: hasta aquí, Elía, o formateas esto o peto. Yo, si fuera el disco duro de mi ordenador, lo haría. Me cansaría de almacenar momentos de sonrisas que parecen eternos y que, de un día para otro, caducaran. Caras que cunden durante cierto tiempo y que, de pronto, son sustituidas por otras tantas que no se sabe si serán mejores o peores. Iguales, desde luego, no van a serlo. Y todo en aras (odio esta expresión!!) de un supuesto crecimiento laboral absolutamente desdibujado hasta la fecha. ¡Qué pereza, no?! De momento, vámonos a la Latina a hablar de todo menos de lo que nos compete, a llenar la Semana Santa de lugares nuevos y a intentar no plantearnos si la cuenta atrás del semáforo de la foto es roja para pasar a verde o viceversa. Buen camiño.

Encuentra las 7 diferencias y, después, moneda va.

-¿Pero si sabía C. que el niño venía mal cómo es que no abortó?

-No, bueno, no sabía. Pero bueno, ahora que ya lo ha constatado ya tienen hora para fusilarlo la semana que viene.

Por esta razón, entre otras tantas, yo no voto a Zapatero. No tenía intención alguna de hablar de las elecciones, y eso que me he sentido muy tentada de hacerlo en varias ocasiones, pero he estado tomando unas cañas con una amigas -lo siento, chicas, por ese retraso de una hora y 45 minutos- e irremediablemente al final el tema ha derivado en la res publica; así, mi amiga telefónica me ha contado en directo esta pequeña anécdota familiar ("no, siga circulando, que yo cojo otro taxi"). Sin ser una persona exaltada en temas políticos y lejos de ese público "genovés" de corte fachilla, me ha confesado: "Miren, me aterra hasta dónde podemos llegar". Y es que, le comentaba, me parece que en el momento en que se hace difusa la línea entre la vida y la muerte y ya podemos matar a uno, es facil ir encontrando motivos -sentimentales, siempre, por supuesto- para ir cargándonos a otros tantos. Luego el reelegido Presidente te puede llenar de abrazos en un mitin político henchido de orgamos democráticos (¡ojo! ahora uno puede henchirse de orgasmos, digo yo, ya que a Zerolo se los dan. Decía el Sr. Jimenez que en su pueblo se tienen, dicho sea de paso). Que me desvío, demasiado material. En resumen, que no veo ni media diferencia entre el regimen nazi y lo que predica una buena parte de la sociedad: no queremos gente imperfecta.

Me ha venido a su vez a la cabeza un día de Bruselas (no es raro) en que, en una de esas magníficas clases de francés, debatiendo sobre un tema amplio, la profesora acabó poniendo el ejemplo de una amiga suya que tuvo que abortar estando de cinco meses ya que el feto comprometía su seguridad y, de paso, podía salir también con malformaciones. Sentando cátedra, por supuesto, sobre lo absurdo de las teorías rancias y carcas defensoras de la vida. Decidí intervenir, no con excesiva vehemencia y con mi poco nivel de francés, para preguntar "et si non?" (entiéndase "y si no sale mal el feto?"). ¿Cómo que si no?, absorta la belga en cuestión que, hasta entonces, me tenía enchufada. Es imposible que un niño con cinco meses sobreviva y sea 'normal'. Insistí: "d'accord, mais...et si non?". Eso es imposible, Miren. Y ahí mi valiente testimonio: pues yo tengo un sobrino que nació con 5 meses y 700 gramos y está perfecto. Ojos checos, británicos, polacos, italiano y peninsulares atónitos sobre mí. Creí que me había ganado al auditorio que, sin embargo, me vino a decir: "bueno, pero lo más común es que hubiera salido mal y ¿cómo vas a traer al mundo a un niño para que sufra con sus limitaciones toda la vida?". Número 1: sufrimos más nosotros montandonos nuestras pelis que ellos. Y número 2: del sufrimiento muchas veces se derivan cosas buenas. Reacción: "¿cómo? jajajajajajajajajajaja, ¿qué va a tener de bueno el sufrimiento?". Apaga y vámonos, que paren el mundo que yo me bajo.

Entretanto, vengo masticando la idea de una oligarquía como sistema sustitutivo de la demogracia del "Chiqui chiqui" de Eurovisión, porque me lo ha incoado una compañera (oye, M., ¿te divertiría vivir en una oligarquía?) del trabajo. A mi compañera de cañas de hoy es una idea que no le disgusta, pero, ajena a la antiguedad griega, ve muy factible instaurar el sistema en España. Tan sencillo como esto: "hay que poner una moneda debajo de cada urna. Quien la toque se electrocutará. Si, una vez experimentado esto, vuelve a repetir la jugada, el voto de esa persona ya no se contará". Pero hombre, P., yo la línea la establecería incluso antes, ¿quién narices va a querer volver a cogerla si ya se ha electrocutado?. "Miren, bastaría con eso. Otro gallo cantaría".

De los oscars, Ziguatanejo y el relativismo.

Ayer por la noche me topé haciendo zapping con Rita Hayworth. Pronto comprendí que sí, que efectivamente allí estaba, una de las grandes, a 24 horas del aniversario de una noche en la que "Forrest Gump" eclipsó todo su encanto. No sé si por casualidad o no, Cuatro programó ayer por la noche "Cadena Perpetua", y me gusta pensar que lo hizo para rendir homenaje a la que, con 7 nominaciones bien merecidas, no ganó finalmente ninguna estatuilla. Yo, desde luego, lo haría.

Volví a verla, volví a difrutar de una preciosa fotografía, de una buena banda sonora, de un muy buen guión, de unos diálogos magistrales, de unas interpretaciones soberbias (Morgan Freeman no defrauda jamás), de un final genial, Volví a sonreir ante la agudeza del plan de Andy y volví a llorar con Red y sus años de libertad. Volví a 4º de carrera al día en que nos la pusieron en clase de...? en el aula 1, a mi sección del programa de radio 35 mm en que, por supuesto, regalamos esta película (hacíamos que regalábamos) y a los títulos de crédito de aquel video de la gala de los Kino en que, concretamente, se eligió nombrar la prisión de Shawshank.

Son este tipo de películas, que llegan tanto y tanto tocan, las que me hacen confirmarme en la opinión del cine como Arte. Porque veo que no sólo me impresiona, me cambia, me hace pensar a mí, sino a un alto porcentaje de la gente que la ha visto. No en vano, aunque pasara desapercibida en los oscars, importantes listados la han situado entre una de las mejores películas de la historia. Esto es posible por esa creación de mundos posibles de la que tanto hemos oido hablar. Mundos que, ajenos al nuestro, son a la vez intensamente cercanos para todos. Porque nos alegramos, apenamos, reimos y lloramos con las mismas cosas, y un buen cineasta -me gusta este término...a caballo entre la dirección y la producción- no es sino un gran antropólogo que corrobora que no, que no da igual esto que aquello, que eso no es distinto en función de quién lo mire y que la excelente acogida de películas como "Cadena Perpetua" entierra todo tipo de visiones relativistas de la existencia.

Lola...y la velocidad de Aquel.

Creo que cualquier persona con un mínimo de sensibilidad que haya pasado por Fcom recordará con frecuencia esas películas -y su particular comentario- que nos ponía D. Eduardo en 1º y de las que disfrutábamos bocata en mano y espalda destrozada en la fría pero acogedora aula 6. A mí esas originales lecturas de todas ellas me vienen frecuentemente a la cabeza.

"Matrix" y la conclusión de que al final es sólo el amor el que salva, "El Club de los Poetas Muertos" y esa alusión correctísima -y no hedonista, como se quiere pintar a menudo- al libre pensamiento de cada uno y al descubrimiento de nuestra identidad, "La Misión" y esos dos modos de ayudar distintos según el caracter de cada uno, y, entre otras tantas, "Corre, Lola, corre", y la alerta de que un segundo puede cambiar el curso de nuestra vida. Sin necesidad de que éste incluya la 'gran' decisión, una muerte, un accidente, etc. De que en un momento dado gires la cabeza a la izquierda, o cojas el 114 de las 8,40 en vez del de las 8,50 pueden depender muchísimas cosas. Así de simple. Y así de novedoso. Ya que son decisiones gratuitas -últimamente acudo demasiado a estra expresión, ¿mecanismo de defensa?- que, en principio, no tendrían por qué acarrear nefastas ni estupendas consecuencias.

Es, sin embargo, esta película alemana, la que me deja claro que sí, y la imagen de hoy me la monto al intentar casar esa teoría con una visión teleológica de la existencia (uy, me ha venido demasiado rápido esta expresión pedante, ¿será una reminiscencia platónica de lo aprendido con la amiga Yuls?. Espero haber acertado con el vocablo). No puedo entonces quitarme de la mente la imagen de Dios con unos paneles gigantes llenos de esquemas con llaves que se organizan según cada uno tomemos una u otra decisión. Millones de llaves-pereza-esquema que contemplan todas y cada una de las posibilidades que se derivan de lo que hagamos o dejemos de hacer cada segundo. Y esto, gracias al de los esquemas recién mencionado, sorprendentemente no me produce una angustia y agobio vital -más aún teniendo en cuenta que he tomado alguna que otra decisión evitando pensar en sus consecuencias-, sino que me hace quedarme simplemente en esa imagen del vasto esquema de la vida de cada uno. Me temo que esta tranquilidad tiene bastante que ver con la imagen que yo tengo de nuestro amigo el Ingeniero, y que sea así por mucho tiempo, ¡por favor!.

Y después de esta monumental rayada nocturna, me retiro a mis aposentos sin ni media curiosidad por saber qué pone en mi esquema tras la opción de "se acuesta otra vez a las 2 de la mañana", "ha optado por no hacer la maleta para un viaje paliza al que se va mañana" y "tiene el estómago destrozado pero ha aderezado su cena con chorizo". Como dirían en Guatemala, "a saber...".

En mi república sigue gobernando el PP (Peter Pan)

No soy lo suficientemente joven como para saberlo todo
James Matthew Barrie

Egocentrismo (Del lat. ego, yo, y centro).

PIE DE FOTO (entrevista a Rajoy, candidato a la Presidencia del Gobierno): "Rajoy argumenta una de sus respuestas en su despacho de la calle Génova, el pasado miércoles. En primer plano la americana del director de El Mundo".

ANTETÍTULO: "Rajoy explica sus planes al director de El Mundo ante la ciudad en la que nació"

Patética foto, patética retirada del primer plano de Rajoy y absurda presencia, no ya del director del periódico, sino de su chaqueta.

You've got a friend

Quiero ahora hablar de uno de mis grupos de amigos. Al lado de mis amigas del cole, de los de la uni, Bruselas, etc, tengo otra 'pandilla' que me compromete con catorce amigos. No es un grupo cerrado, tampoco de lo más extrovertido pero, de cuando en cuando, acepta nuevas incorporaciones, aunque les pese a algunos miebros a los que les ciegan los celos. Dentro de este grupo, como en los demás, tengo distinto trato con cada amigo. Con algunos me voy de viaje, con otros comparto cuarto de cuando en cuando -e, incluso, he llegado a ver el mío sin un hueco libre por haber tenido que meter tres camas- y, a otros, los veo porque vienen de copas o fiesta a mi casa. Son unos amigos a quienes quiero muchísimo y echo de menos otro tanto, porque, como siempre, la vida nos ha separado y están dispersos por la geografía peninsular. Salvo una de mi grupo, que está por Oriente realizando unos estudios pero vuelve en un par de años.

Gracias a Dios, mantengo el contacto con casi todos vía teléfono y webcam. Somos, no obstante, un colectivo peculiar: sólo dos tenemos e-mail. Yo, con la bandeja repleta de mensajes, y otro, el primero que conocí del grupo, que se queja de tenerla vacía y a quien le gustaría que le escribiera más gente. He de decir que los hay un poco más bordes y jamás se ponen al teléfono, pero me digo...tiempo al tiempo, y lo contrarresto con otros de ellos con quienes es imposible colgar. No porque no paren de contar historias, sino porque se les olvida apagar el aparato.

Hay una cosa que mola de este grupo: que no hay líos amorosos y, por tanto, nos ahorramos muchos follones, rencillas y separaciones y que son amigos que no critican, van de frente; eso sí, delante de quien sea. Más que la crítica, repito, en mi grupo se estila el chivatazo. Pero al rato...seguimos queriéndonos igual. No obstante, como no es oro todo lo que reluce, a veces algunos amigos resultan un poco pesados y haces lo posible por echarlos de casa, aunque al cabo de una hora ya te gustaría volver a tenerlos en ella.

De fuera, la relación puede verse un tanto superficial. Vivimos en el presente. No nos preguntamos sobre el trabajo, intenciones laborales a corto y largo plazo, ni sobre amoríos. Ni siquiera sacamos a relucir el pasado. Algunos de ellos...es como si no lo tuvieran. Hablamos sobre lo que estamos haciendo en ese momento y nos basta. Pero eso no es nada superficial, son gente auténtica, sin doblez y sin tontería. No tienen prejuicios, no se dejan llevar por las modas, son imparciales, pasan de los medios y de la opinión pública, y son cero consumistas. Bueno, en Navidad a veces se desatan, pero porque les damos cancha. Insisto en que son auténticos: que si solo viven para el futbol, que si una es una princesa, otra una gitana, otra super presumida, otros artistas del cante, otros del baile (ah,no, eso no), y otros...sin palabras.

" Esos locos bajitos que se incorporan con los ojos abiertos de par en par sin respeto al horario ni a las costumbres" tienen todo tipo de edades dentro de una franja concreta: de los siete meses hasta los nueve años. Esto no me impide, sin embargo, poder compartir con ellos de todo....tanto, que compartimos hasta un apellido.

-Avisos: esto no es ni pretende ser tipo metáfora (quien quiera entender...)

y...un aumento sospechoso de visitas diarias a mi blog me confirma que la abuela de esta panda de locos ya domina los entresijos de la red.

Cuéntame el cuento de Bruselas...en Madrid.

Ha sido un fin de semana interesante...de esos que pocas veces se dan en Madrid, por lo menos en mi persona.

El viernes por la noche fui con No. -voy a empezar a llamarle así por el blog- a ver "Once", una película irlandesa preciosa y muy atractiva para aquellos a quienes les guste la música rollo "cantautor". Para todos aquellos...menos para Ploi, que seguro que la vió en las mejores condiciones. En versión original y en cines a los que va la gente alternativa, cometimos el más absoluto ridículo al aparecer con nuestras palomitas y que nos dijeran: "no, es que en estos cines no se puede meter comida". Por lo menos pudimos entrar, porque cinco días antes llegamos, también palomitas en mano, y ni siquiera quedaban entradas. Pensé que me estaba dando "pa' atrás" ese rollo alternativo tan exagerado. Pensé también que ok, que disfruto viendo cine europeo mucho pero que luego donde esté una pastelada tipo Notting Hill, que me quiten lo 'bailao'. Que llevo mucho tiempo entregada al cine 'un poquito menos comercial' y que es hora también de volver a lo yanki, al american gangster, y demás.

Días antes había acabado el libro de Calleja de hace unos cuantos años, "Arriba Euskadi", que encontré interesantísimo y que, probablemente, fue el que me llevara a escribir la anterior entrada, que tenía que haber quitado ya ayer, para no fastidiar el día de San Sebastián y su tamborrada. Me lo había aconsejado mi amiga Veci, y tiene significado porque, estando ella leyendolo, en la época del colegio, retumbaron las paredes de su cuarto. Veredicto: la última bomba que puso ETA en el campus. Nos llamamos, salimos al pasillo, mentimos a mi madre, mentamos a la de los terroristas, cogimos a Raquelita, las motos y...a cotillear al campus.

Después -del libro- devoré en dos días ese relato maravilloso que, muy acertadamente, su autor tituló "El niño con el pijama de rayas". Una sencilla obra de arte que aconsejo vivamente leer. Y que tiene mucho que ver con la situación del libro anterior, he de decir. Dictadura del terror y una grandísima parte de la población en un silencio cobarde y, a fin de cuentas, cómplice.

Y bueno...me he desviado absolutamente del tema del título. Así que vuelvo. El sábado por la mañana tuve ONG (está bien porque así los sábados que no tienes los valoras infinito y estás contenta toda la semana, je). Cuando volvía en metro con los niños, a quienes tenía que llevar a casa rapidísimo porque uno de ellos se iba a 'miccionar' encima, me choqué -literal- con G., mi jefe en Bruselas. Que vive en Bruselas y rara vez viene a España. Era una señal de que Brux y su espíritu volvían a mí... Así que decidí unirme al plan de noche que habían organizado algunos de la ONG, ir a un cuentacuentos. Lo hice por variar de plan, de gente y, sobre todo, porque el bar estaba al lado de mi casa (lo voy a establecer como mi Central Perk particular, así, forzosamente). Fue un plan tipo "Delirium", donde cada uno fuimos con quien nos dió la gana -incluido un irish profesor de inglés de una-, estuvimos tomando cañas, muriendo de hambre, y viendo los monólogos y diálogos de estos personajes tan graciosos. Para mí, sobró la mitad, y al final ya me aburría y quería 1. comer 2. hablar. Mi amiga PPPD (si me lee lo sabrá), que va de alternativa y popera, aguantó dos segundos. Se fue en el descanso, imagino q a bailar bisbal y beber copas (je). A las 0.00 h. acabamos cenando en la Taberna Padilla unas raciones maravillosas, riéndonos todo y más con "soy un salero schi schi schi...", "HSM", "muerto que te cagas", etc. Después, ya muy animados, teníamos que encontrar algún lugar de pachangueo. Y lo hayamos en el lejano Oeste -paradojas de la vida, entramos porque estaba cerca-...el bar SALOOOOOON, ese lamentable de maderilla en el territorio John Brave. Como en Brux, solo bebimos cerveza, como en el Corbeau. pusieron bacalao antiguo y Shaki, como en Brux, me hice 'amiga' de la gente más variopinta en estilo y en edad y, como en Brux, abandonamos el Lejano Oeste a las 5. Porque no había "Céltica".

Agur, Euskadi.

No nos engañemos, esa sociedad languidece.

No sé si usted sabe que el grupo terrorista eta ha asesinado a casi novecientas personas en 30 años. Dos de ellas eran periodistas. Si no tiene usted inconveciente yo no tengo ningún problema en que pasee usted conmigo, pongamos por Hernani, o por cualquier calle de San Sebastián para que se haga una idea cabal de lo que ocurre en la comunidad vasca. Quedo a la espera.

"Pero como aquí no se vive en ninguna parte". Qué estupenda pantomima.

-foto realizada por alguien de Pamplona y cedida por una gran amiga de Donosti, que no puede estudiar sin estuche-

Que gane el puedo la guerra del quiero

Ese tendrá que ser el lema de 2008, un año para el que he preferido no marcarme demasiados propósitos, más bien casi ninguno, y de fácil consecución. Atrás, el año 2007, que ha transcurrido a velocidad vertiginosa, con cambio de ciudad, de trabajo, y nuevos nombres para engrosar la lista de gente increíble que hace mi día a día más que ameno, apasionante.

Lo más relevante y significativo del año: mi estancia en V. y su gente y todo lo que he aprendido sobre el mundo laboral, las empresas potentes, los medios y demás. Alrededor, y como bienes colaterales, Padilla 55, Miravalles en Madrid, Bruselas también en Madrid, la ONG que me ha hecho madrugar demasiados sábados, la moto de Xavi, su barba y su sonrisa (ohhhh!), lecturas interesantes y enriquecedoras, los tuentis/facebooks/twitters/etc., mi sobrino Alejandro, primera experiencia laboral del puente aéreo, la no-compra semanal, la pasta precocinada de los chinos, la esquiada en Astún, la adquisición de un piano digital para que todavía tenga más razones que me lleven a acostarme tarde, un verano más sin vacaciones, las visitas continuas de gente de lo más variopinta a la capital y a mi piso, los cuatro altarias que se han averiado conmigo dentro o incluso el vuelo cancelado a Pamplona que acabó dejándome tirada con mi amiga y vecina laIbañez en Bilbao.

Ahora, para el 2008, vamos a hacer como la foto, un poco de burla al futuro que tanto nos amenaza y da la lata y, para el día a día, lo de Joaquín, "que el maquillaje no apague tu risa,que el equipaje no lastre tus alas,que el calendario no venga con prisas,que el diccionario detenga las balas,Que las persianas corrijan la aurora,que gane el quiero la guerra del puedo,que los que esperan no cuenten las horas,que los que matan se mueran de miedo.Que el fin del mundo te pille bailando,que el escenario me tiña las canas,que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,ni ciento volando, ni ayer ni mañana. Que el corazón no se pase de moda,que los otoños te doren la piel,que cada noche sea noche de bodas,que no se ponga la luna de miel. Que las verdades no tengan complejos,que las mentiras parezcan mentira,que no te den la razón los espejos,que te aproveche mirar lo que miras.Que no se ocupe de tí el desamparo,que cada cena sea tu última cena,que ser valiente no salga tan caro,que ser cobarde no valga la pena.Que no te compren por menos de nada,que no te vendan amor sin espinas,que no te duerman con cuentos de hadas,que no te cierren el bar de la esquina."