Encuentra las 7 diferencias y, después, moneda va.

-¿Pero si sabía C. que el niño venía mal cómo es que no abortó?

-No, bueno, no sabía. Pero bueno, ahora que ya lo ha constatado ya tienen hora para fusilarlo la semana que viene.

Por esta razón, entre otras tantas, yo no voto a Zapatero. No tenía intención alguna de hablar de las elecciones, y eso que me he sentido muy tentada de hacerlo en varias ocasiones, pero he estado tomando unas cañas con una amigas -lo siento, chicas, por ese retraso de una hora y 45 minutos- e irremediablemente al final el tema ha derivado en la res publica; así, mi amiga telefónica me ha contado en directo esta pequeña anécdota familiar ("no, siga circulando, que yo cojo otro taxi"). Sin ser una persona exaltada en temas políticos y lejos de ese público "genovés" de corte fachilla, me ha confesado: "Miren, me aterra hasta dónde podemos llegar". Y es que, le comentaba, me parece que en el momento en que se hace difusa la línea entre la vida y la muerte y ya podemos matar a uno, es facil ir encontrando motivos -sentimentales, siempre, por supuesto- para ir cargándonos a otros tantos. Luego el reelegido Presidente te puede llenar de abrazos en un mitin político henchido de orgamos democráticos (¡ojo! ahora uno puede henchirse de orgasmos, digo yo, ya que a Zerolo se los dan. Decía el Sr. Jimenez que en su pueblo se tienen, dicho sea de paso). Que me desvío, demasiado material. En resumen, que no veo ni media diferencia entre el regimen nazi y lo que predica una buena parte de la sociedad: no queremos gente imperfecta.

Me ha venido a su vez a la cabeza un día de Bruselas (no es raro) en que, en una de esas magníficas clases de francés, debatiendo sobre un tema amplio, la profesora acabó poniendo el ejemplo de una amiga suya que tuvo que abortar estando de cinco meses ya que el feto comprometía su seguridad y, de paso, podía salir también con malformaciones. Sentando cátedra, por supuesto, sobre lo absurdo de las teorías rancias y carcas defensoras de la vida. Decidí intervenir, no con excesiva vehemencia y con mi poco nivel de francés, para preguntar "et si non?" (entiéndase "y si no sale mal el feto?"). ¿Cómo que si no?, absorta la belga en cuestión que, hasta entonces, me tenía enchufada. Es imposible que un niño con cinco meses sobreviva y sea 'normal'. Insistí: "d'accord, mais...et si non?". Eso es imposible, Miren. Y ahí mi valiente testimonio: pues yo tengo un sobrino que nació con 5 meses y 700 gramos y está perfecto. Ojos checos, británicos, polacos, italiano y peninsulares atónitos sobre mí. Creí que me había ganado al auditorio que, sin embargo, me vino a decir: "bueno, pero lo más común es que hubiera salido mal y ¿cómo vas a traer al mundo a un niño para que sufra con sus limitaciones toda la vida?". Número 1: sufrimos más nosotros montandonos nuestras pelis que ellos. Y número 2: del sufrimiento muchas veces se derivan cosas buenas. Reacción: "¿cómo? jajajajajajajajajajaja, ¿qué va a tener de bueno el sufrimiento?". Apaga y vámonos, que paren el mundo que yo me bajo.

Entretanto, vengo masticando la idea de una oligarquía como sistema sustitutivo de la demogracia del "Chiqui chiqui" de Eurovisión, porque me lo ha incoado una compañera (oye, M., ¿te divertiría vivir en una oligarquía?) del trabajo. A mi compañera de cañas de hoy es una idea que no le disgusta, pero, ajena a la antiguedad griega, ve muy factible instaurar el sistema en España. Tan sencillo como esto: "hay que poner una moneda debajo de cada urna. Quien la toque se electrocutará. Si, una vez experimentado esto, vuelve a repetir la jugada, el voto de esa persona ya no se contará". Pero hombre, P., yo la línea la establecería incluso antes, ¿quién narices va a querer volver a cogerla si ya se ha electrocutado?. "Miren, bastaría con eso. Otro gallo cantaría".