De los oscars, Ziguatanejo y el relativismo.

Ayer por la noche me topé haciendo zapping con Rita Hayworth. Pronto comprendí que sí, que efectivamente allí estaba, una de las grandes, a 24 horas del aniversario de una noche en la que "Forrest Gump" eclipsó todo su encanto. No sé si por casualidad o no, Cuatro programó ayer por la noche "Cadena Perpetua", y me gusta pensar que lo hizo para rendir homenaje a la que, con 7 nominaciones bien merecidas, no ganó finalmente ninguna estatuilla. Yo, desde luego, lo haría.

Volví a verla, volví a difrutar de una preciosa fotografía, de una buena banda sonora, de un muy buen guión, de unos diálogos magistrales, de unas interpretaciones soberbias (Morgan Freeman no defrauda jamás), de un final genial, Volví a sonreir ante la agudeza del plan de Andy y volví a llorar con Red y sus años de libertad. Volví a 4º de carrera al día en que nos la pusieron en clase de...? en el aula 1, a mi sección del programa de radio 35 mm en que, por supuesto, regalamos esta película (hacíamos que regalábamos) y a los títulos de crédito de aquel video de la gala de los Kino en que, concretamente, se eligió nombrar la prisión de Shawshank.

Son este tipo de películas, que llegan tanto y tanto tocan, las que me hacen confirmarme en la opinión del cine como Arte. Porque veo que no sólo me impresiona, me cambia, me hace pensar a mí, sino a un alto porcentaje de la gente que la ha visto. No en vano, aunque pasara desapercibida en los oscars, importantes listados la han situado entre una de las mejores películas de la historia. Esto es posible por esa creación de mundos posibles de la que tanto hemos oido hablar. Mundos que, ajenos al nuestro, son a la vez intensamente cercanos para todos. Porque nos alegramos, apenamos, reimos y lloramos con las mismas cosas, y un buen cineasta -me gusta este término...a caballo entre la dirección y la producción- no es sino un gran antropólogo que corrobora que no, que no da igual esto que aquello, que eso no es distinto en función de quién lo mire y que la excelente acogida de películas como "Cadena Perpetua" entierra todo tipo de visiones relativistas de la existencia.

Lola...y la velocidad de Aquel.

Creo que cualquier persona con un mínimo de sensibilidad que haya pasado por Fcom recordará con frecuencia esas películas -y su particular comentario- que nos ponía D. Eduardo en 1º y de las que disfrutábamos bocata en mano y espalda destrozada en la fría pero acogedora aula 6. A mí esas originales lecturas de todas ellas me vienen frecuentemente a la cabeza.

"Matrix" y la conclusión de que al final es sólo el amor el que salva, "El Club de los Poetas Muertos" y esa alusión correctísima -y no hedonista, como se quiere pintar a menudo- al libre pensamiento de cada uno y al descubrimiento de nuestra identidad, "La Misión" y esos dos modos de ayudar distintos según el caracter de cada uno, y, entre otras tantas, "Corre, Lola, corre", y la alerta de que un segundo puede cambiar el curso de nuestra vida. Sin necesidad de que éste incluya la 'gran' decisión, una muerte, un accidente, etc. De que en un momento dado gires la cabeza a la izquierda, o cojas el 114 de las 8,40 en vez del de las 8,50 pueden depender muchísimas cosas. Así de simple. Y así de novedoso. Ya que son decisiones gratuitas -últimamente acudo demasiado a estra expresión, ¿mecanismo de defensa?- que, en principio, no tendrían por qué acarrear nefastas ni estupendas consecuencias.

Es, sin embargo, esta película alemana, la que me deja claro que sí, y la imagen de hoy me la monto al intentar casar esa teoría con una visión teleológica de la existencia (uy, me ha venido demasiado rápido esta expresión pedante, ¿será una reminiscencia platónica de lo aprendido con la amiga Yuls?. Espero haber acertado con el vocablo). No puedo entonces quitarme de la mente la imagen de Dios con unos paneles gigantes llenos de esquemas con llaves que se organizan según cada uno tomemos una u otra decisión. Millones de llaves-pereza-esquema que contemplan todas y cada una de las posibilidades que se derivan de lo que hagamos o dejemos de hacer cada segundo. Y esto, gracias al de los esquemas recién mencionado, sorprendentemente no me produce una angustia y agobio vital -más aún teniendo en cuenta que he tomado alguna que otra decisión evitando pensar en sus consecuencias-, sino que me hace quedarme simplemente en esa imagen del vasto esquema de la vida de cada uno. Me temo que esta tranquilidad tiene bastante que ver con la imagen que yo tengo de nuestro amigo el Ingeniero, y que sea así por mucho tiempo, ¡por favor!.

Y después de esta monumental rayada nocturna, me retiro a mis aposentos sin ni media curiosidad por saber qué pone en mi esquema tras la opción de "se acuesta otra vez a las 2 de la mañana", "ha optado por no hacer la maleta para un viaje paliza al que se va mañana" y "tiene el estómago destrozado pero ha aderezado su cena con chorizo". Como dirían en Guatemala, "a saber...".

En mi república sigue gobernando el PP (Peter Pan)

No soy lo suficientemente joven como para saberlo todo
James Matthew Barrie

Egocentrismo (Del lat. ego, yo, y centro).

PIE DE FOTO (entrevista a Rajoy, candidato a la Presidencia del Gobierno): "Rajoy argumenta una de sus respuestas en su despacho de la calle Génova, el pasado miércoles. En primer plano la americana del director de El Mundo".

ANTETÍTULO: "Rajoy explica sus planes al director de El Mundo ante la ciudad en la que nació"

Patética foto, patética retirada del primer plano de Rajoy y absurda presencia, no ya del director del periódico, sino de su chaqueta.

You've got a friend

Quiero ahora hablar de uno de mis grupos de amigos. Al lado de mis amigas del cole, de los de la uni, Bruselas, etc, tengo otra 'pandilla' que me compromete con catorce amigos. No es un grupo cerrado, tampoco de lo más extrovertido pero, de cuando en cuando, acepta nuevas incorporaciones, aunque les pese a algunos miebros a los que les ciegan los celos. Dentro de este grupo, como en los demás, tengo distinto trato con cada amigo. Con algunos me voy de viaje, con otros comparto cuarto de cuando en cuando -e, incluso, he llegado a ver el mío sin un hueco libre por haber tenido que meter tres camas- y, a otros, los veo porque vienen de copas o fiesta a mi casa. Son unos amigos a quienes quiero muchísimo y echo de menos otro tanto, porque, como siempre, la vida nos ha separado y están dispersos por la geografía peninsular. Salvo una de mi grupo, que está por Oriente realizando unos estudios pero vuelve en un par de años.

Gracias a Dios, mantengo el contacto con casi todos vía teléfono y webcam. Somos, no obstante, un colectivo peculiar: sólo dos tenemos e-mail. Yo, con la bandeja repleta de mensajes, y otro, el primero que conocí del grupo, que se queja de tenerla vacía y a quien le gustaría que le escribiera más gente. He de decir que los hay un poco más bordes y jamás se ponen al teléfono, pero me digo...tiempo al tiempo, y lo contrarresto con otros de ellos con quienes es imposible colgar. No porque no paren de contar historias, sino porque se les olvida apagar el aparato.

Hay una cosa que mola de este grupo: que no hay líos amorosos y, por tanto, nos ahorramos muchos follones, rencillas y separaciones y que son amigos que no critican, van de frente; eso sí, delante de quien sea. Más que la crítica, repito, en mi grupo se estila el chivatazo. Pero al rato...seguimos queriéndonos igual. No obstante, como no es oro todo lo que reluce, a veces algunos amigos resultan un poco pesados y haces lo posible por echarlos de casa, aunque al cabo de una hora ya te gustaría volver a tenerlos en ella.

De fuera, la relación puede verse un tanto superficial. Vivimos en el presente. No nos preguntamos sobre el trabajo, intenciones laborales a corto y largo plazo, ni sobre amoríos. Ni siquiera sacamos a relucir el pasado. Algunos de ellos...es como si no lo tuvieran. Hablamos sobre lo que estamos haciendo en ese momento y nos basta. Pero eso no es nada superficial, son gente auténtica, sin doblez y sin tontería. No tienen prejuicios, no se dejan llevar por las modas, son imparciales, pasan de los medios y de la opinión pública, y son cero consumistas. Bueno, en Navidad a veces se desatan, pero porque les damos cancha. Insisto en que son auténticos: que si solo viven para el futbol, que si una es una princesa, otra una gitana, otra super presumida, otros artistas del cante, otros del baile (ah,no, eso no), y otros...sin palabras.

" Esos locos bajitos que se incorporan con los ojos abiertos de par en par sin respeto al horario ni a las costumbres" tienen todo tipo de edades dentro de una franja concreta: de los siete meses hasta los nueve años. Esto no me impide, sin embargo, poder compartir con ellos de todo....tanto, que compartimos hasta un apellido.

-Avisos: esto no es ni pretende ser tipo metáfora (quien quiera entender...)

y...un aumento sospechoso de visitas diarias a mi blog me confirma que la abuela de esta panda de locos ya domina los entresijos de la red.

Cuéntame el cuento de Bruselas...en Madrid.

Ha sido un fin de semana interesante...de esos que pocas veces se dan en Madrid, por lo menos en mi persona.

El viernes por la noche fui con No. -voy a empezar a llamarle así por el blog- a ver "Once", una película irlandesa preciosa y muy atractiva para aquellos a quienes les guste la música rollo "cantautor". Para todos aquellos...menos para Ploi, que seguro que la vió en las mejores condiciones. En versión original y en cines a los que va la gente alternativa, cometimos el más absoluto ridículo al aparecer con nuestras palomitas y que nos dijeran: "no, es que en estos cines no se puede meter comida". Por lo menos pudimos entrar, porque cinco días antes llegamos, también palomitas en mano, y ni siquiera quedaban entradas. Pensé que me estaba dando "pa' atrás" ese rollo alternativo tan exagerado. Pensé también que ok, que disfruto viendo cine europeo mucho pero que luego donde esté una pastelada tipo Notting Hill, que me quiten lo 'bailao'. Que llevo mucho tiempo entregada al cine 'un poquito menos comercial' y que es hora también de volver a lo yanki, al american gangster, y demás.

Días antes había acabado el libro de Calleja de hace unos cuantos años, "Arriba Euskadi", que encontré interesantísimo y que, probablemente, fue el que me llevara a escribir la anterior entrada, que tenía que haber quitado ya ayer, para no fastidiar el día de San Sebastián y su tamborrada. Me lo había aconsejado mi amiga Veci, y tiene significado porque, estando ella leyendolo, en la época del colegio, retumbaron las paredes de su cuarto. Veredicto: la última bomba que puso ETA en el campus. Nos llamamos, salimos al pasillo, mentimos a mi madre, mentamos a la de los terroristas, cogimos a Raquelita, las motos y...a cotillear al campus.

Después -del libro- devoré en dos días ese relato maravilloso que, muy acertadamente, su autor tituló "El niño con el pijama de rayas". Una sencilla obra de arte que aconsejo vivamente leer. Y que tiene mucho que ver con la situación del libro anterior, he de decir. Dictadura del terror y una grandísima parte de la población en un silencio cobarde y, a fin de cuentas, cómplice.

Y bueno...me he desviado absolutamente del tema del título. Así que vuelvo. El sábado por la mañana tuve ONG (está bien porque así los sábados que no tienes los valoras infinito y estás contenta toda la semana, je). Cuando volvía en metro con los niños, a quienes tenía que llevar a casa rapidísimo porque uno de ellos se iba a 'miccionar' encima, me choqué -literal- con G., mi jefe en Bruselas. Que vive en Bruselas y rara vez viene a España. Era una señal de que Brux y su espíritu volvían a mí... Así que decidí unirme al plan de noche que habían organizado algunos de la ONG, ir a un cuentacuentos. Lo hice por variar de plan, de gente y, sobre todo, porque el bar estaba al lado de mi casa (lo voy a establecer como mi Central Perk particular, así, forzosamente). Fue un plan tipo "Delirium", donde cada uno fuimos con quien nos dió la gana -incluido un irish profesor de inglés de una-, estuvimos tomando cañas, muriendo de hambre, y viendo los monólogos y diálogos de estos personajes tan graciosos. Para mí, sobró la mitad, y al final ya me aburría y quería 1. comer 2. hablar. Mi amiga PPPD (si me lee lo sabrá), que va de alternativa y popera, aguantó dos segundos. Se fue en el descanso, imagino q a bailar bisbal y beber copas (je). A las 0.00 h. acabamos cenando en la Taberna Padilla unas raciones maravillosas, riéndonos todo y más con "soy un salero schi schi schi...", "HSM", "muerto que te cagas", etc. Después, ya muy animados, teníamos que encontrar algún lugar de pachangueo. Y lo hayamos en el lejano Oeste -paradojas de la vida, entramos porque estaba cerca-...el bar SALOOOOOON, ese lamentable de maderilla en el territorio John Brave. Como en Brux, solo bebimos cerveza, como en el Corbeau. pusieron bacalao antiguo y Shaki, como en Brux, me hice 'amiga' de la gente más variopinta en estilo y en edad y, como en Brux, abandonamos el Lejano Oeste a las 5. Porque no había "Céltica".

Agur, Euskadi.

No nos engañemos, esa sociedad languidece.

No sé si usted sabe que el grupo terrorista eta ha asesinado a casi novecientas personas en 30 años. Dos de ellas eran periodistas. Si no tiene usted inconveciente yo no tengo ningún problema en que pasee usted conmigo, pongamos por Hernani, o por cualquier calle de San Sebastián para que se haga una idea cabal de lo que ocurre en la comunidad vasca. Quedo a la espera.

"Pero como aquí no se vive en ninguna parte". Qué estupenda pantomima.

-foto realizada por alguien de Pamplona y cedida por una gran amiga de Donosti, que no puede estudiar sin estuche-

Que gane el puedo la guerra del quiero

Ese tendrá que ser el lema de 2008, un año para el que he preferido no marcarme demasiados propósitos, más bien casi ninguno, y de fácil consecución. Atrás, el año 2007, que ha transcurrido a velocidad vertiginosa, con cambio de ciudad, de trabajo, y nuevos nombres para engrosar la lista de gente increíble que hace mi día a día más que ameno, apasionante.

Lo más relevante y significativo del año: mi estancia en V. y su gente y todo lo que he aprendido sobre el mundo laboral, las empresas potentes, los medios y demás. Alrededor, y como bienes colaterales, Padilla 55, Miravalles en Madrid, Bruselas también en Madrid, la ONG que me ha hecho madrugar demasiados sábados, la moto de Xavi, su barba y su sonrisa (ohhhh!), lecturas interesantes y enriquecedoras, los tuentis/facebooks/twitters/etc., mi sobrino Alejandro, primera experiencia laboral del puente aéreo, la no-compra semanal, la pasta precocinada de los chinos, la esquiada en Astún, la adquisición de un piano digital para que todavía tenga más razones que me lleven a acostarme tarde, un verano más sin vacaciones, las visitas continuas de gente de lo más variopinta a la capital y a mi piso, los cuatro altarias que se han averiado conmigo dentro o incluso el vuelo cancelado a Pamplona que acabó dejándome tirada con mi amiga y vecina laIbañez en Bilbao.

Ahora, para el 2008, vamos a hacer como la foto, un poco de burla al futuro que tanto nos amenaza y da la lata y, para el día a día, lo de Joaquín, "que el maquillaje no apague tu risa,que el equipaje no lastre tus alas,que el calendario no venga con prisas,que el diccionario detenga las balas,Que las persianas corrijan la aurora,que gane el quiero la guerra del puedo,que los que esperan no cuenten las horas,que los que matan se mueran de miedo.Que el fin del mundo te pille bailando,que el escenario me tiña las canas,que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,ni ciento volando, ni ayer ni mañana. Que el corazón no se pase de moda,que los otoños te doren la piel,que cada noche sea noche de bodas,que no se ponga la luna de miel. Que las verdades no tengan complejos,que las mentiras parezcan mentira,que no te den la razón los espejos,que te aproveche mirar lo que miras.Que no se ocupe de tí el desamparo,que cada cena sea tu última cena,que ser valiente no salga tan caro,que ser cobarde no valga la pena.Que no te compren por menos de nada,que no te vendan amor sin espinas,que no te duerman con cuentos de hadas,que no te cierren el bar de la esquina."

“Nunca te pongas del lado de alguien que vaya contra la familia”. Al Pacino

“¿Vives con tu familia?. Bien, porque un hombre que no vive con su familia no puede ser un hombre”.

Escuchas al jefe de la Conferencia Episcopal, o al del Vaticano de turno (sin acritud eh?) advirtiendo de que atacar el modelo de familia cristiana es ir en contra de la célula primaria de la sociedad. Teóricamente te parece estupendo. O no. Yo, de entrada, lo percibo así.

Por otra parte, cuentas con la experiencia de temporadas fuera de casa, sin familia y hogar, aquí y allá. Épocas felices, de momentos intensos, de mucho aprendizaje, reflexión, novedad, que echas de menos. Pones en duda, por tanto e inconscientemente, esas teorías.

Más adelante, imbuida en la rutina, el trabajo, la falta de tiempo, la gente buena que te sorprende por el mundo, la compra, la colada, los amigos, el novio, las llamadas a la familia, la fe (sí, metida en todo el lío), el pago de alquileres, risas, facturas, conocer a nuevas personas, y demás, paras de pronto en Pamplona, en casa, con tus hermanos, sus familias y tus padres y, claramente, el mundo deja de girar. Esto es la realidad, te dices. Con sufrimiento, sí, pero es la vida. O eso espero. Por mi trabajo, mi forma de ser, mis horarios, la ciudad en la que vivo -o llámalo X-, vivo en una especie de totum revolutum entre lo ideal y lo posible, que, creo, me hace perder el norte. A mí y a l 90% de los mortales, que estamos hechos de la misma pasta. Con todo, vuelvo a casa con El Almendro, y encuentro referencias de lo que puede ser la felicidad plena, en la que nunca falta sufrimiento ni sacrificio. Pero veo que está ahí, tan sencillo, tan accesible. Aun con todo...incapaz de forjarme un futuro así. So...¿qué les espera a los que ni siquiera han visto esto? Figuras paterna y materna: nada para sí, todo para el resto; incluido el pensamiento: siempre en los demás y, en primera instancia, en los hijos. Discutíamos el otro día en el piso: no creo que sea algo connatural a la paternidad; más bien, algo que depende de la forma de ser de cada uno. Mérito personal. Ser entregado no se improvisa, para nada. Eso nos gustaría a todos. Una vez más, la ignorancia el problema principal de este mundo que va, como decía Bosé, a la velocidad del rayo. Y aguanto un vuelo más, citando otra vez a Miguel, si me agarro de tu mano. De la mano de la esperanza, agarrada fuerte a la tradición, sin soltarme de la entrega de mis padres, pegadita a la inocencia del sufrimiento de los niños, y de la otra mano...el 2008, que -ojalá- nos sirva a todos para mejorar esta percepción de la vida que, a veces, sin darnos cuenta, nos pone en contra de la familia.

Rectificando, para variar, mis palabras de más.

Dos ideas relacionadas con el texto de Juan Manuel de Prada de la semana pasada en el XL Semanal:

1. Primera y fundamental. Que dicho texto no ha servido simplemente para contestar a Jiménez Losantos sino, probablemente, a otros tantos de la misma opinión. A mí entre ellos me ha recordado muchas cosas. En los últimos meses me había forjado una opinión de Juan Manuel de Prada un tanto injusta y, por qué no decirlo, talibana. Tipo la de Federico. Y, aunque personalmente no me guste este escritor y no me haga gracia su personalidad, gracias a que vi aquello de "católico..." decidí leer su artículo, quizá por eso mismo, para seguir confirmando la opinión crítica que tenía de él. Y me he dado de bruces, gracias a Dios.

2. Segunda. Que esta publicación (propiedad, a propósito, del grupo en el que trabajo) es ya parte intrínseca de mi vida. Desde hace muchos años recuerdo mirar corriendo en la mesa del comedor de mi casa, dentro del Diario de Navarra, a ver si había llegado 'el semanal'. Conforme me he ido haciendo mayor, incluso me he hecho selectiva con sus páginas, y la que no puedo dejar de leer nunca -en Bélgica lo hacía a través de Internet- es la que alberga las palabras de una de las mejores plumas de España, si no la mejor: la de Pérez Reverte. Adelanto, a propósito, que el artículo de esta próxima semana es bestial. Casualidades de la vida, he tenido la oportunidad de organizar y asistir a la fiesta del 20 aniversario de la publicación.

Católico y coñón que es uno


Me llama mi chica predilecta (la más bella, la más divertida, la más sagaz de las mujeres en el espejo público de mi devoción), descojonada de la risa, para decirme que el talibancito episcopal la ha emprendido conmigo desde su sentina radiofónica. Para tratar de denigrarme ante sus oyentes, el talibancito episcopal ha insinuado que mi biografía está jalonada de episodios escabrosos que podrían ofender las castas orejas de un niño; y, a modo ilustrativo, ha recordado que soy autor de un libro titulado –¡horreur, paveur, espanteur!– Coños. «¡Cómo un tipo que ha escrito Coños –ha venido a afirmar el talibancito episcopal– pretende dárselas de católico!» Sospecho que el talibancito episcopal tiene en muy poco a sus oyentes: los imagina meapilas y sugestionables, y supone que invocando el título rotundo del más cándido de mis libros provocará en ellos una suerte de sarpullido. Pero los vituperios del talibancito episcopal, tan chuscos y marrulleros, me invitan a reflexionar sobre algunas cuestiones que atañen a la naturaleza propia de la fe católica, y también a la condición de ‘escritor católico’, que alguna gente despistada confunde con escritor gazmoño o pudibundo.

Uno de los rasgos distintivos del católico es su apertura a la belleza incesante y siempre renovada de la redención. A los católicos no nos importa lo que las personas han sido, no nos interesan los episodios escabrosos de su biografía ni lo que en el pasado hayan hecho o dejado de hacer. El católico sabe que el hombre es salvado en cada momento, que en cada momento es abrazado por Dios; sabe que todos los yerros del pasado nada valen, comparados con ese instante vertiginoso en que decidimos convertirnos en otro. La existencia del católico es una incitación constante al cambio: de Pablo, Agustín o María Magdalena no nos importa su pasado; nos importa la alegría de su conversión, el momento en que deciden abrazar esa nueva vida que se les ofrece. Una nueva vida que quizá mañana mismo traicionemos, pero a la que podemos volver, porque las puertas de la casa paterna están siempre abiertas al hijo pródigo que regresa contrito. Porque, como escribió el gran Lope en el más hermoso y católico soneto de la lengua castellana, Jesús pasa «las noches del invierno oscuras» a la puerta de nuestra alma, no importa cuán duras sean nuestras entrañas, esperando paciente y jubilosamente que se la abramos, esperando que cesemos en nuestro «extraño desvarío».

Sólo a alguien que no entiende la belleza incesante y siempre renovada de la redención se le ocurriría denigrar a otra persona invocando episodios de su pasado. Y la mención de Lope de Vega me sirve para enlazar con otro asunto. El talibancito episcopal pretendía impresionar a sus oyentes recordándoles que yo había escrito páginas de temática non sancta. También las escribió el ‘Fénix de los Ingenios’, aun después de ordenado sacerdote; y el Arcipreste de Hita puso todo su bendito mester de clerecía en el Libro del buen amor, que no es que sea precisamente un devocionario. La literatura festiva y amatoria no está vedada a un escritor católico; por el contrario, pienso que un escritor católico puede cultivarla mejor que ningún otro, pues a la postre es literatura que nos habla del gozo de la creación. Un gozo que incluye la carne (recordemos que, según el dogma católico, resucitaremos en cuerpo y alma); no el desorden de la carne, sino la carne como «templo del espíritu». Sólo cuando se desprende del espíritu, la chair est triste, que diría Mallarmé. Y la religión católica, como nos enseña Chesterton, fue siempre una religión gozosa; al menos hasta que se dejó contagiar por las turbiedades puritanas que disocian carne y espíritu.

Yo escribí, en efecto, un libro titulado Coños, como recordaba el talibancito episcopal. Y lo escribí con espíritu festivo, coñón y jocundo; lo escribí en homenaje a Ramón Gómez de la Serna, autor de otro libro de índole similar titulado Senos, tratando de recuperar ese aire de poesía perpleja, entre el surrealismo y la humorada sentimental, que caracteriza las greguerías ramonianas; lo escribí, además, siendo doncel, o casi, y todo el libro transpira la ingenuidad balbuciente de quien se aproxima a un misterio que no conoce. Es el libro más blanco e inocente de cuantos llevo escritos; y en su celebración gozosa de las palabras, junto con los despistes y aturullamientos propios de la juventud, estaba gestándose el hombre nuevo que yo iba a ser. No reniego de él; y mucho menos desde que mi chica predilecta me ha llamado, descojonada de la risa, para decirme que el talibancito episcopal me denigra con sus turbiedades puritanas.

De cuando tenía un trabajo que me hacía profundizar un poco...

Casualmente he encontrado en un "pen" -en concreto en el de los Development Days- un texto nada complicado (y no es una noticia, lo hice una noche en mi casa de Leon Mahillon) que escribí hace hoy un año -para otra, guiño- y que me ha hecho darme cuenta de que sí, en Bruselas aprendí y de que, sí, todo se me ha olvidado, y he perdido comba absolutamente en lo que a los asuntos comunitarios se refiere. No obstante, still remain "Presidencia va con mayúsculas". Decía así.

La “Unión” hace la fuerza.¿O no? (28/11/06)

Cuando casi se cumplen cincuenta años desde que un continente dividido por las guerras y los afanes nacionalistas decidiera reunificarse para emprender el camino hacia un futuro de paz y estabilidad, el “no” al tratado constitucional dado por Francia y los Países Bajos ha puesto, cuando menos, en duda el proyecto europeo.
La “poca eficacia” de la que se acusa en ocasiones a la Unión Europea pretendía ser solventada con una Constitución que delimitaba y aclaraba las competencias de las instituciones comunitarias, unificaba todos los tratados anteriores, y que fue ratificada por los Jefes de Estado y de Gobierno de los Estados miembros. Sin embargo, tras la negación de la ciudadanía neerlandesa y francesa a ratificar el tratado, puede hablarse de una crisis de la Unión. Un “no” de dos países de peso en el club europeo que se debe, en parte, a la falta de límites geográficos y políticos de la UE, a una Europa “sin fronteras” que, tal y como piensan algunos, tiene una capacidad finita de acoger nuevos socios. Los últimos diez países que accedieron a la UE, a cuyos trabajadores todavía no han abierto las fronteras comunitarias algunos estados, la inminente adhesión de Bulgaria y Rumanía, ambos con alto grado de criminalidad y corrupción en su territorio, los problemas con Turquía, que se niega a abrir sus puertos a los barcos chipriotas, y la espera ‘agonizante’ de Croacia, denotan que falta claridad en la definición y capacidad de absorción de nuevos estados de la UE.
Así las cosas, la UE debe repensarse a sí misma, lo cual no significa que haya que disolverla o que no tenga porvenir alguno. No. En mi opinión, la solución pasa, de entrada, por informar mejor a la ciudadanía de los Veinticinco, acercándoles las instituciones, las políticas y el modo de funcionar de la Unión. Existe mucho valor añadido que ha aportado la UE al conjunto de países que la forman y ese es su fundamento de base: la subsidiariedad. El ciudadano de a pie no es consciente de los beneficios, por ejemplo, de un mercado único con libre circulación de bienes y trabajadores, de las ventajas de la zona euro, de los proyectos de investigación y desarrollo que se llevan a cabo con financiación comunitaria o de los instrumentos de cooperación transfronteriza –limitados, es verdad- a la hora de desastres como el acontecido este verano en los bosques de Galicia. ¿Que es evidente que existen fallos en el sistema y que tampoco esto es la panacea? Por supuesto, pero yo creo que mejor así que tirando cada uno para nuestro lado. ¿Que la entrada de nuevos socios puede hacer tambalear la economía y estabilidad de los actuales Veinticinco? También estoy de acuerdo, pero me vale más conseguir poco a poco, por ejemplo, que países minados por el sometimiento durante décadas al yugo del comunismo retomen el vuelo, que el que las grandes potencias de la Europa occidental pierdan algo de estabilidad económica.
Cada momento ofrecerá diversos retos y problemas con los que lidiar. Hoy es el día en que hay que ingeniar, si no una constitución, algún documento que unifique y clarifique algunos asuntos como el de quién es europeo y quién no. Los hay que, cumpliendo perfectamente un perfil europeo, como Suiza y Noruega, no pertenecen a la Unión, y otros que levantan dudas. Considero compresible, por ejemplo, que se deniegue de momento la entrada de Turquía mientras siga discriminando así el comercio de Chipre, ya que éste es parte de la Unión. No obstante, se dan también otras “lacras” como la negación de algunos Estados miembros a abrir su mercado laboral a trabajadores del Este. Pero es que, a fin de cuentas, la UE la forman distintos países que, irremediablemente, van a tratar de velar siempre por sus intereses. Ya existen competencias que se han cedido a un nivel supranacional y, por tanto, en lo que se refiere a estas políticas, nunca llueve a gusto de todos a corto plazo, pero se sabe que, a la larga, será mejor. No se puede criticar tampoco, tan a la ligera, el sistema financiero europeo ya que, aunque puede modernizarse y gestionarse mejor o peor, no deja de ser dinero que proviene de los Estados miembros y no de la nada.
El documento en cuestión, asimismo, deberá reformar, según sea necesario y con la experiencia que otorgan años de andadura en común, el funcionamiento, estructura o competencias de las instituciones comunitarias, de tal modo que se hagan más eficaces. Porque cierto es también que el gran número de funcionarios que engrosan las filas de la UE ha de ser lo más rentable posible –no sólo económicamente-.
Aun con todo, también en lo que se refiere a asuntos que no dependen de Bruselas y en los que cada Estado va a decidir lo que quiera, el punto de vista de los otros socios comunitarios puede enriquecer a cualquier país. Las tan nombradas ‘buenas prácticas’ que pueden compartirse entre todos no tienen por qué caer siempre en saco roto.
De este modo, poco a poco y tratando de solucionar los problemas que se presenten en cada etapa -porque nunca faltarán y porque, a fin de cuentas, quizá hagan falta dos siglos para que el ‘gigante’ europeo se consolide-, la andadura de la Unión, con la voz de cada país y de las regiones, puede llegar a muy buen puerto.

Y me digo a mí misma: OLÉ. O era muy culta por aquel entonces o lo aparentaba bastante. Para rato a día de hoy puedo escribir un texto razonado de nada de actualidad. ¡Y sin ningún corta y pega! Ala, a ver quién es el valiente que entra a criticarlo. Deduzco que Pau y el primogénito con sus teorías. Os dejo, me voy a casa, ha sido un día largo.

Cambio sustancial

El corazón igual de caliente y la mirada más fría.

(Rutina: 1. f. Costumbre inveterada, hábito adquirido de hacer las cosas por mera práctica y sin razonarlas.)

WITH OUR WITHOUT YOU, rutina.

Huir de la rutina, no caer en ella, tenerle pavor. La que todo lo destroza, la que todo empeora. Esta es la percepción que tenemos de la rutina. Ahora bien...¿por qué?. Yo también temo a la rutina, pero le doy un par de vueltas y me digo ¿no es lo que tanto echo de menos? Echas de menos las rutinas del pasado. De hecho, cuando cierras una etapa, en medio del drama, siempre hay alguien que dice "pero no te preocupes, nos veremos no sé dónde" o "existe el email" o "quedaremos mogollón porque seguro que acabamos en Madrid". O milongas varias que hacen todo menos consolarte en ese momento. Y repito, ¿por qué? Pues porque, por lo menos yo, con lo que más me cuesta acabar es con la rutina de los sitios. Y, como yo, me atrevería a decir que el 99,9% de los mortales.

I really miss...

-los veranos de natación congelante con Goyo, tenis con María, bote-bote y bocata de salchichas.

-las tardes del croissant tostadito con nocilla, vaso de leche, dibujos y tarea.

-las medias horas magníficas del bus de Cizur al cole.

-los recreos en la pista tiradillas y haciendo el pino para fumar.

-las clases de "deporte"

-los islantillas de chiringuito-mus, banana, playa, disco del hotel y cena en la Antilla.

-las convivencias de semana santa.

-las milquinientas rutinas del club.

-las colas a la entrada de la facultad y el pavor cuando se te olvidaba el carnet.

-las conversaciones vía-papel con Gusi en clase.

-el vagueo en la explanada.

-la visita diaria a Torre 2 a las 21,50.

-la moto.

-los domingos de fútbol con la incorporación gradual de mis sobrinos

-la bici

-Leon Mahillon

-La grande place

-El francklin y el Old Oak

-Los domingos del Sablon

-Las noches del Corbeau

-El garrote de las 11.

-Bajar a por comida a "los Flamencos"

-El...ostrás, cómo se llamaba? todo aquello que había que poner en la plantilla, el programa que utilizábamos y demás en AE? (entonces igual no lo echo tanto de menos...).

Y un largo etcétera, después de la rutina de cada viaje, tan grande como el que cualquier persona podría enumerar de su vida. Así que...¡a callarse toca!

¿Qué significa "relativizar"?

Los procesos de aprendizaje que nos presenta la vida son de lo más variopinto. El que yo he dado en llamar "aprendizaje invertido" (quizá se conozca así científicamente; no lo sé, y tampoco me importa) no sé cómo definirlo y por eso voy a tratar de ejemplificarlo. Todo a raíz de este encantador cartel que mi compañera de piso -sabia en la materia- no dudó en fotografiar cuando se topó con él por la calle.



Hace siete años, lo recuerdo como si fuera ayer, cuando en 4º de ESO la amiga Julia se partía el espinazo para enseñarnos algo de Ética, nombró no sé cómo exactamente, pero sí que fue en el contexto de "el sentido del dolor", que el humor servía para relativizar el sufrimiento. O algo así. Pero se me quedó grabado aquello, lo de "relativizar", verbo que por aquel entonces no aparecía en la lista de mi léxico común.

A partir de allí se desencadenó el ya nombrado proceso de aprendizaje invertido, de tal modo que, si una situación dramática, como siempre, nos regalaba algunos minutos de risa e ironía, tarde o temprano me venía a la cabeza lo de "relativizar". Y a día de hoy sigue ocurriéndome igual. Qué lástima da la gente que considera que alguien que utiliza el sentido del humor a menudo no puede ser una persona seria. O que es una frívola, o que no entiende de qué va la fiesta. Craso error.

En Bruselas, en esa pseudo-empresa que cada día estaba a punto de irse a pique, la risa nos hizo fuertes, mucho. Era tal el surrealismo de las situaciones que vivíamos allí que, o reíamos, o llorábamos. Y optamos por lo primero -salvo alguna excepción-. Pienso en aquella etapa y me viene a la cabeza: risas. En concreto la de Marta, ¡voz radiofónica!. Risas en todas partes...cuando el jefe te llamaba corta, cuando eran las 9 y seguías encerrada en esa redacción, cuando estábamos en clase de francés, cuando alguna lloraba en Administración porque no veía el sentido de la vida, de estar en Bélgica, ni de estar en España, cuando afilábamos el colmillo y sacábamos punta a todos los personajes de nuestro cuento.

En ese capítulo de los Elía 2004...el sentido del humor jugó también un papel importante. E hizo fuertes a quienes debía. Eso, la música, y la fe, por supuesto, la 'relativizadora' por excelencia. Por ello se oían frases del tipo "vamos a coger un apartahotel en la CUN" o "esto empieza a ser contraproducente, por qué no le pasa a otro, por ejemplo, a Zapatero?".

El humor también está provocando que me vaya a costar tantísimo dejar mi actual trabajo...a pesar de las labores que desempeño y que, por supuesto, son relativizadas con gracietas varias. Pienso en esto y me viene a la cabeza la maestra de tal arte, mi amiga Crisgon. Y, a otro nivel, otras tantas personas, que no voy a nombrar porque me quiero ir a casa y porque son bastantes por eso mismo, porque me gusta esa gente, la que bromea, la que sonríe, y la que me enseña con ello que TODO en esta vida es relativo (no malinterpretéis).

Grande, Rowling

"The scar had not pained Harry for nineteen years. All was well."

Y así termina todo. Parece mentira, pero voy a echar mucho de menos a toda la panda. Qué gran historia, qué gran capacidad para tocarnos la cabeza y el corazón. No puedo entrar a valorar qué tal me ha parecido el último libro de la saga como novela. Ya no. ¡Estoy tan imbuida en la historia que no puedo juzgarlo con objetividad desde fuera! Se confunden los que rechazan estas historias por ser 'fantásticas'; lo digo porque a mí tampoco me va demasiado ese tipo de literatura. Pero ésta es una historia sobre la vida, la misión, la amistad, la debilidad humana, la capacidad de rectificación, la política, la bondad, la libertad...All was well, claro que sí.

Siempre así te cantamos Siempre así....

Está la puerta abierta

la vida está esperando

con su eterno presente

con lluvia bajo el sol

está la puerta abierta

juntemos nuestros sueños

para vencer al miedo

que nos empobreció

La vida es encontrarnos

para eso nacemos

porque el punto más alto

es llegar al amor

y no hay amor de uno

solo hay amor de todos

y por ese motivo

estamos hoy aquí

Está la puerta abierta

la vida está esperando

con su eterno presente

con lluvia bajo el sol

está la puerta abierta

juntemos nuestros sueños

para espantar el miedo que nos empobrecio

Iremos de uno en uno

después de pueblo en pueblo

hasta rodear al mundo

con la misma cancion

todas las cosas bellas comenzaron cantando

no olvides que tu madre cantando te acunó

Publicar por publicar...

En un lugar de la red de cuyo nombre no PUEDO acordarme he encontrado una idea interesante de test. Hacedlo que tiene su gracia, yo os dejo aquí la explicación y el mío propio.

1. Hay que colocar tu reproductor de música en modo aleatorio. 2. Para cada pregunta, presiona el botón "Siguiente". 3. Debes escribir el nombre de la canción sin importar lo tonto que suene. 4. Puedes añadir algún comentario en paréntesis después de la canción.

- ¿Cómo te describirías? Fraggle Rock (joe... TUS PROBLEMAS DEJALOSSS PARA DISFRUTAR, VEN A FRAGGLE ROCK! Esto suena un poco a inmadurez, no?)

- ¿Qué te gusta en una persona? More than words (qué barbaridad!!! de verdad q me conformo con la palabra de la gente!)

- ¿Cómo te sientes hoy? Himno del Club Atlético Osasuna (sí...lo tengo entre las miles de canciones del IPOD)

- ¿Cuál es tu propósito en la vida?: 20 de enero, de la Oreja de Van Gogh (aquí debe estar saliendo mi vena euskaldún, rh negativo y eso. quizá mi propósito en la vida sea tocar el tambor...)

- ¿Cuál es tu apodo? La canción de las noches perdidas, de Sabina (einnnn?? no pega nada)

- ¿Qué piensan tus amigos de ti? Molinos de Viento, de Mago de Oz (amigo Sancho escuchame no todo tiene aquí un por que, el camino lo hacen los pieees....)

- ¿En qué piensas muy a menudo? Buenas noches Señora de Bertín Osborne!! (jajaja, la tengo en el ipod por...Majo y sus amores. Y está bien, por la noche rezo, así q...)

- ¿Qué es 2+2? Pereza (con Iván Ferreiro). es decir, sumar y el esfuerzo es una pereza. muy bien!

- ¿Qué piensas de tu mejor amigo? "lo mejor de ser artista" Nacho Cano (juas juas, qué surrealismo de cancioens)

- ¿Qué piensas de la persona que te gusta? Te busqué de Nelly Furtado y Juanes (jajaj, buenísimo... el maromo en cuestión de vacile pone siempre en los emails comunitarios: "Miren, te busco"

- ¿Cuál es la historia de tu vida?: Viva las Vegas, Elvis Presley (jajja, no comments)

- ¿Qué quieres ser de mayor? Eighteen till I die (Brian Adams). LA MEJOR RESPUESTA, SIN DUDA, NO QUIERO SER MAYOR!!!!!!!!!

- ¿En qué piensas cuando ves a la persona que te gusta? Imitation of live (REM), muy buena tb la contestación!

- ¿Qué bailarás en tu boda? jajajaj, ha salido "Quiero beber hasta perder el control" de Enrique Urquijo!!!!

- ¿Qué tocarán en tu funeral? esto es la caña: VÉRTIGO, de U2, claro que sí!

- ¿Cuál es tu hobby? Something stupid (oyeee!)

- ¿Cuál es tu mayor miedo? The show must go on (Queen)

- ¿Cuál es tu mayor secreto? We're off to see the wizard... jajaja, Guadaaaaa, es que quiero ir a ver al mago de oz!

- ¿Qué piensas de tus amigos? I would walk 500 miles, ohhhhhhhh, esta la he forzado un poco, porq me había salido morena mía de Bosé

- ¿Qué opinas de este test?: los lunes de octubre, de la fuga (jajaja, casi de septiembre!!!

Adelantándome al 22

La que ha estado conmigo en España, Portugal, Francia, Inglaterra, Italia,Andorra, Croacia, Eslovenia, Mónaco, Bélgica y, por supuesto, en la República Independiente de Cizur, ésa, esa ha osado pedirme directamente que le dedique una entrada de este, mi blog, que se ha convertido en un sentimenblog ciertamente pereza....

En el colegio desde los 3 años, distantes en la etapa prescolar debido a su pertenencia al grupo de los cursis, con una alineación que contaba también con Sus o Yorch. Tampoco estuvo en Juanamari, ella era 'de los de Charo'; sin embargo, conseguimos reformarla en un par de años, en aquellos de la Búho,el Clarión, Maica y el quiero pan alemán. También Deo gratias, abandonó por aquel entonces la calle Yanguas (creo que Anavi ya os había zurrado demasiado...pronto el Club Cizur se lo devolvería con creces), para unirse a nuestro autobús, el de Edurne, Miriam y la guitarra, Federico, Lili y sushistorias, o incluso las brasas de la flauta-Titanic y las mandarinas. Mientras tanto, y entre publicaciones extrañas del Club Cizur que seguían con detenimiento la actualidad de "las Spice", ella impasible, sin mirarnos a los ojos -llorosos frecuentemente de haber bostezado-, dibujando en el cristal.

Llega 6º, los once años, y, con ellos, el comienzo de las vidas paralelas: campamento en Zuasti (nosotras de las externas, por supuesto), mismo lugar de veraneo, todos los domingos en autobús a esquiar: con las mayores, con Julio Iglesias y...con tus lágrimas por el frío. Consecuencia: ambas 'odiamos' Candanchú', somos de las de Astún. "A Miren sólo le gusta el tomate de Mutilva". Empezaría por aquel entonces mi máxima relación con tu padre y con"Conchita", cuyas primeras llamadas de teléfono datan del 2001, allá cuando perdiste el primero de tus móviles.

Existe, sin embargo, un hueco negro en nuestra amistad, no por discusión, sino por aquel trimestre fuera. Fue entonces cuando empezamos a fumar -sin ella- y a ligar demasiado -sín ella tb-. Llegarían entonces los veranos idílicos en Islantilla: "¿dónde está Ana? En la playa con Carlos!!! Noooooo", y la Semana Santa en Córdoba, y su odio al mus, y... of course, el
día en que volvió sola desde La Antilla (no llores, por favor!). Cómo
olvidar también su trauma con las mates, Miren al rescate la salvó en una
evaluación, jugándonosla con la amiga Pili Echarte. Fue por aquella época
también el 'incidente' en clase de Historia (corramos un tupido velo...),
el baloncesto -por supuesto-, y el máximo apogeo de nuestra pubertad en
Roma. Habiendo pasado, eso sí, ya tres navidades juntas esquiando. Y llegó
la tormenta en mayo del 2000 y seguía allí. Pasó la tormenta...y seguía
allí; para celebrarlo, un julio inolvidable en Londres. Empezaron también
los veranos en Almería, el viaje a Jaén, los aderiz, la selectivad -con
nuestros descansos para ver a Pacey en Dawson- y el primer UNIV... también
estuvo allí, vaya si lo estuvo. La decisión después de la misma facultad y,
en adelante, a afianzar nuestra amistad. En artaiz limpiando terrazas, en
tus primeros sanfermines -que te hicieron cambiar tu percepción de estos, ya
era hora- y en el viaje a Zagreb, compartiendo habitación y con el orden de
los c. de la Montero.

La primera en ceder al "evidente que se estudia mejor
en la hemeroteca", la primera en coincidir en gustos conmigo, hablemos en
clave, Pocholo, Magi, la primera en superar la tontería de segundo y la
primera en hacer prácticas en Madrid. Visita obligada, por descontado,
muchos fines de semana de agosto, llenos de juerga, piscinas, bromas y
calor. Al camino de Santiago...juntas. Al cine a ver Troya (ejem ejem
ejem!)... juntas. Al periplo por Italia...juntas. Al viaje a
París...juntas. A Islabes y compañías...juntas. A la odisea de los sábados
en Vitoria...juntas. A Londres...juntas. Los martes...a casa juntas. Nos fumamos un piti y nos vamos, tú a mí no me dices que no fume en tu coche.

Tras veinte años así, juntas, adioooos, parto a Bélgica. No
obstante...visita a España en agosto y a su casa, a Madrid, y a dejarla sola
en su piso el día previo a su cumpleaños. Viaje para verme (ah, no, para ver
tres paises de Europa en dos días!) a Bruselas y viene. Y es la única que se
sube a la mesa del Corbeau conmigo. Todas las semanas hablando por teléfono,
¡no hay fronteras!, e-mails diarios.

La que estuvo allí en mi tortuosa vuelta de Bélgica, la que más domina el
trivial, la que siempre se mancha, la que tiene el dedo corazón más grande
(y el músculo del lado izdo también), la que llama murciélagos a las mariposas, la que me ríe todas las gracias, la
que me deja -o le robo, mejor dicho- su ropa, la de los sms de "tengo un
bombazo...", la que viene siempre al Boulevar, la que fuerza que digamos que
su canción es "Princesa", la que pasa de salir peripuesta y se viene conmigo
a lo Viejo, la que va de a-política, la que estará conmigo en el Proyecto
Imagine. La que ha estado conmigo en 10 países...y a la que trataré de
seguir a los que faltan.

di NO (Fundación de Ayuda Contra la Afirmación)

Para qué escribir, para qué abrir una entrada nueva, si, por discreción y decencia, no voy a airear las razones que han convertido hoy mi mundo interior en algo similar a lo que expresa esta foto. Mientras escribo esto, consigo de pronto esbozar una sonrisa, porque mi compi de enfrente ha decidido poner música -no creo que moleste a las 0,2 personas que están en la oficina-: suena Melendi, y me viene a la cabeza que ayer estaba fumando un cigarro fuera cuando apareció con su aspecto desaliñado y hippie. Sin más. Es una historia más para desviar mi cabreo actual. Tras la concesión de tres días de vacaciones en que he podido desconectar algo y he estado feliz como en casa, como en mi familia, vuelta a la vida normal y, ala, marrón que te crió. Y gordo. Y ya vale. Y ahora sí que se podría apelar a la Bernarda. Entretanto...la Razón encima de la mesa de una de las secretarias, que espera con otros periódicos ser ojeada por algún dépota, muestra en portada Castelgandolfo, e irremediablemente llegan a la memoria -facultad maldita- recuerdos y sentimientos de aquella época, la del 2000, la de "Il Papa dice non robare", la de los amores ciegos, la de "txatxi batxi", la de Londres, la...que no vuelve. Como diría mi novio si osara leer esto -está cual Induráin por las montañas catalanas-: AMUNT I CRITS.

Una ciudad de alquitrán, hierro, cemento y cristal.

"(...) aquí no queda sitio para nadie

pongamos que hablo de Madrid".