LOS VIAJES DE MI VIDA

Siguiendo el consejo de una profesora cuyo nombre no voy a desvelar, voy a escribir algo sobre aquel maravilloso viaje a Zagreb el verano pasado. Además, aprovecho este relato para inaugurar una nueva línea de acción en mi blog: "los viajes de mi vida". Y así, poco a poco y cuando no se me ocurran grandes reflexiones sobre las que escribir, echaré mano de esas grandísimas experiencias que me ha brindado la vida y en las que he disfrutado -y disfruto- como una enana. El problema que se me plantea es que estarán lejos de ser guías de viaje, más bien relataré los recuerdos que me vengan a la cabeza. Estos estarán casi siempre relacionados con "gracias", personas y sucesos acontecidos allí así que corro el peligro -y lo asumo- de que el lector asiduo no sepa de lo que hablo y se aburra. No me importa. Sin nombrar la identidad completa de la gente, me gustaría rendir homenaje aquí a todas aquellas personas que me han acompañado en las diferentes experiencias de mi corta vida con las que tanto he disfrutado. Aquí termino esta "entradilla" con el ruido de las avalanchas forales llegando al Corte Inglés y el sonido del afinador superviviente del franquismo.

POTTERMANIÁCOS

Amig@s, hace dos días que terminé de leer Harry Potter and the Half-blood Prince (no es que quiera fliparme sino que no conozco la traducción exacta) y todavía no he levantado cabeza. Es curioso que me suceda esto ya que no soy la típica devora-libros que los vive mogollón, más bien lo contrario, pero la verdad es que esta colección me tiene totalmente enganchada. Ya el quinto libro, con las amarguras del chico -que bien recordana, guardando las distancias, a las de Frodo- y la muerte final de Sirius Black, me dejó con muy mal sabor de boca; uno, porque el libro terminaba de pena y dos, porque tendría que pasar un tiempo hasta saber la continuación de la historia. Sin embargo, nada como este último ejemplar. Aunque el relato transcurre con menos amargura por parte del protagonista, ¡¡el final es realmente duro!! No voy a decir todavía lo que pasa para no fastidiároslo, pero en cuanto la gente lo haya leído lo comentaré por aquí, porque me ha dejado realmente tocada, ¡lloré bastante!. Lo entenderéis cuando lo leáis. Pobre Jarri -esta sería la versión Plan Ibarretxe-. "Qué persona más desgraciada", estaréis pensando de mí; suficientes preocupaciones tiene la vida como para endurecerla más sufriendo por algo ficticio. Pues sí, pero es que ahí está el poder de la ficción, del mito, ... que tiene la capacidad de influir tanto o más que un informativo. Pero para entender esto quizá tengan que pagar una "asequible" matrícula de 10932845019348513290851290538123095 millones de euros para aprenderlo estudiando nuestra carrera. Y después de esta tontería, os recuerdo que escribiré mis opiniones sobre el libro de Harry Potter que, no sólo es entretenidísimo, sino de gran fondo. Me ha hecho pensar mucho sobre la función de la política en la vida, la verdad.

Y, hablando del tema, tengo que decir que no todo es llanto en mi vida -es todo una exageración grotesca, por si alguien todavía no lo ha pillado- ya que el sol se deja ver con ese inminente estreno en las salas de cine de todo el mundo de Harry Potter i el calze de foc -tendremos que ir aprendiendo catalán los de todo europa, digo, por aquello de la política lingüística del estatut- que tiene muy buena pinta. Es un relato al que se le puede sacar mucho jugo visualmente; está el torneo de quidditch y demás. De momento os animo a ver el trailer que tiene muy buena pinta: http://www.quedetrailers.com/trailers1724.htm Os dejo ya que tengo Comunicación Internacional.

Mis amigos en el exilio...

Ellos tuvieron que abandonar su tierra. Eran católicos, heterosexuales, castellanoparlantes y, para fastidiarla aún más, fumadores. Sus, Mar, Lipi, etc, se exiliaron cuando corría el año 2005...y nunca más se supo de ellos en este país -nación de naciones, no vaya a tener que ser invitada también yo a abandonar-.

Sin embargo aquí todo sigue igual; como decía la canción de Extremoduro "salir, beber, el rollo de siempre...". Y así seguimos en este circo ibérico, con la oposición haciendo malabares para llamar la atención del público, nuestro presidente ejerciendo de "encantador de serpientes" -como bien dijo la senadora de Ezker Batúa (IU/EB), y los periódicos de hoy publicando sondeos de intención de voto que en un caso dan la victoria a las gaviotas naranjas y en otro a los de la flor.

Esto en el desilusionante mundo de la política; no así en el del entretenimiento, en el que los españoles mostramos más decencia -ironía, claro. La grata noticia de que por primera vez una película de producción nacional ha batido récord de taquilla por encima de los anillos y las galaxias, se estrella al conocer el título del largometraje en cuestión: Torrente 3. Y mientras, el amigo Segura -director de cine, nada más y nada menos- paseándose por todos los programas de televisión con una camiseta negra de Torrente para promocionar la película. Siempre y cuando ese día no estén invitados a ese espacio televisivo los gavilanes que, amigos exiliados, nos han visitado y es de lo único que se habla en la tele.

Y por Pamplona, como no íbamos a ser menos, seguimos el nivel y ritmo del país: Marengo petado jueves, viernes y sábado con la misma gente de siempre. La ciudad totalmente en obras que hace imposible aclararse con los recorridos, Osasuna triunfando en cuarto puesto en la Liga, y el navarro medio esperando el inminente pistoletazo de salida de El Corte Inglés -qué preciosísimo edificio, hay que ver...- para cambiar de plan de tiempo libre: de La Morea al Corte Inglés. Y en un par de semanas los diarios navarros nos deleitarán con miles de cartas al director comentando lo feo que es el edificio, etc, etc, etc. Quizá puedan juntarse ese arquitecto con el de Baluarte, destrozar todo y acordar reconstruirlo contando con el beneplácito foral.

Io sono il capone della mafia

De las tres ciudades visitadas durante nuestro periplo por la bella Italia me quedo, claramente, con Venecia. Increíble. Me pareció totalmente surrealista, una manera radicalmente nueva de concebir el urbanismo que, imagino, los cosmopolitas no considerarán tan sorprendente. Sin embargo, una mendas, que es de Cizur y no ha estado ni en Brujas ni el Nueva Orleans -que en paz descanse-, se rinde totalmente ante los encantos de esta ciudad italiana. La única pega: las palomas, esas ratas voladoras que poco a poco se están revelando contra la humanidad y que me impedían avanzar con tranquilidad por la plaza de san Marcos. Más bien parecía que esquivaba misiles porque, de verdad, se chocaban con la peña! No os digo más que que en el mismísimo Mc Donalds volaban palomitas de las narices entre nuestras hamburguesas y eso que era un recinto cerrado. Sólo tiene una explicación: Italia. Explicación que también excusa el que te dejes mil euros en un viaje de tren de tres horas y tengas que ir de pie todo el trayecto. Parece ser que nuestros amigos mediterráneos no saben que existe un límite de capacidad en sus trenes y que no hay que excederlo con la venta de entradas. De Venecia también convendría recordar el baño del superhotelazo de lujo Marte: una de bañito a lo katrina! Como nos duchamos después de q lo hicieran 1209480923 personas más, todo el cuarto estaba encharcado hasta la mitad de la espinilla. Sí, no exagero. Te quitabas la chancleta para quitarte el pijama y... salía a la superficie y se iba flotando!!Lo peor. Pero, "me atrevería a decir, eh, mariangeles" que VALIÓ LA PENA por: las chucherías de Nano, la rompebolsos, la soreille que no sabía inglés (pay now! pay now!), el bautizo filipino del que casi somos madrinas, el ragazzo de la consigna, la pava española que nos propuso ir de fiesta, el número 10 de Corso Como, la t- de Julieta, la amiga de majo que sabía italiano -je,je-, su cámara de fotos, la gorda vestida de rojo para su boda -qué representaba el color blanco??-, la surrealista noche en el aeropuerto, y tantas cosas que ahora no recuerdo pero que me demuestran, una vez más, que merece la pena vencer la pereza a la hora de organizar viajes-matada.

Adios al ente públio

Mi periodo de prácticas en TVE roza su fin. Aunque tengo ganas de levantarme a la hora que quiera y disfrutar de unas breves y poco intensas vacaciones, me da mucha pena dejar todo esto. El día comienza con un goteo de becarios que entre 9 y 9:30 aparecen presurosos en la redacción; ni que decir tengo quién suele ocupar el último puesto...En seguida Cristina -o ahora Alex- nos encarga cuál va a ser nuestro trabajo ese día y, en función de ello, organizamos un tentempié en el querido Obrador -sí, Jesús, somos unos pijos y vamos al más caro- con mi pincho de tortilla con jamón increíble y el té de rigor de Irene. Después, a repartirnos por la actualidad navarra: la pareja de hecho de Tajonar, los choricicos de Irene, Patri y su perfeccionismo y Ana haciendo sus primeros pinitos en montaje. Y a la vuelta, si hay tiempo, ¡una de entradillas con Estebancoestáocupado y Iesus!. Es lo que más momentos de diversión nos ha brindado: Platero y su tonillo, Pat y su cara de borde, Irene levantando la lechuga cuando ya había acabado la entradilla, Ani riéndose y... riéndose y yo en London cantando "a tu lado". Pero sin duda lo mejor fue el look travelo de Estebanco con la camisetilla negra -lo borró de la cinta, bandido!-. Y qué grande cuando después de las prácticas caía un bermut en el águila, con nuestra querida Carmen que pronto nos abandonó. Para acabar, cómo no hacer mención de una serie de cosas que han marcado nuestras práticas: el ARÍN ARÍN, la desafortunada pérdida de las cintas donde teníamos grabado TODO, el cue -y no cue, menudo lío!!-, los fallos del zipi -qué emocionantes fueron aquellos informativos-, el "pepito, en continuidad", colombo, la máquina de frutos secos que vaciaba ana cada día, y un largo etcétera. Personalmente me quedo con mi entradilla de Berriozar y mi hazaña en el segundo incendio del San Cristobal!. Toda una experiencia, claro que sí.

VENIMUS ADORARE EUM II

Después de que más de uno haya muerto en el intento de leer mi crónica, aquí llega otra de tono diferente y menos acción. ¿Qué puedo decir de ese gran día en Marienfield hoy ,lunes, rutinario donde los haya, desde TVE? Pues mucho, porque nunca me quedaré callada al recordar ese 20-21 de agosto de 2005 ni esa misma fecha del 2000,cuando los pulmones del cristianismo latían en Colonia y en Roma, respectivamente. Y es que es una de las primeras reflexiones que me vienen a la cabeza. Probablemente la razón, el intelecto y la voluntad de la Iglesia Católica no se encontraban en Marienfield. Simplemente estábamos los jóvenes; miles que quizá el domingo siguiente no fueron a Misa, se la cogieron saliendo el viernes o no tocaron un libro antes del examen que tuvieron ayer. Sin embargo había ilusión, esperanza y grandes ideales. Dudo mucho que la paliza que nos pegamos -porque fue una matada- fuera sólo para conocer gente nueva o vivir unaexperiencia. No, un millón de jóvenes, no. Y por eso la Iglesia respira desde nosotros. Sin pulmones alguien no puede vivir con normalidad ni autonomía, y esto lo sé muy bien.

Miles y miles de jóvenes, banderas, sacos, idiomas (por eso nos alegramos de pertenecer a esta gran familia; de tener hermanos y amigos en todo el mundo. Justo aquí, en Colonia, experimentamos lo hermoso que es pertenecer a una familia tan grande como el mundo, que comprende el cielo y la tierra, el pasado, el presente y el futuro de todas las partes de la tierra. En esta gran comitiva de peregrinos,caminamos junto con Cristo caminamos con la estrella que ilumina la historia. Benedico XVI), que, al unísono cantaban el estribillo del himno de la jornada: "Venimus adorare eum emanuel". Y esto corrobora mi teoría: peregrinamos buscando algo más que unos días de turismo, diversión o "cosmopolitanismo". Y ni medio escándalo ni avalancha. Me gustaría saber qué pasaría de normal juntando a tanto joven...

Impresiona sobremanera ver aquello. De vez en cuando me frotaba los ojos para confirmar que era una realidad lo que estaba viviendo. En ese momento pensaba en tantas personas, con nombre y apellido, que me encantaría que estuvieran allí. Se les caerían los ojos, los prejuicios y más de una lágrima. ¿Un millón de pardillos? La gente tenía pinta de todo menos de eso. Pensaba: ¿que se ríen de mí? ¡Que me quiten lo bailao! Fue una inhalación de oxígeno para librar la batalla que me esperaba a la vuelta (je).

No es mi intención con esta entrada atacar a nadie, así que no voy a seguir por ese camino y voy a contar más cosas que me impresionaron de allí. La exposición del Santísmo. Colas y colas para entrar a velar al que, como nos recordó el Papa, era el protagonista de este evento.Tanto que optamos por hacer como la tuna, y ahí fuimos a rondarle a las 3 de la mañana. Aun con todo, LLENAZO. Gente rezando de mil maneras y posturas, con todo tipo de indumentarias, llorando, riendo,pero, siempre, con gran devoción. Silencio y piedad se palpaban en la gran carpa blanca.

Y las confesiones... ¡muchísimas filas para"reconciliarse" en todos los idiomas! Y el Papa...si me permitís la expresión, un crack. Fuera de serie, de verdad. Tres cosas me llamaron la atención especialmente. La primera y más aparente, que podía hacer todo por sí mismo y hablar sin dificultad. Y eso me chocaba mucho. No conocía conscientemente la figura del cabeza de la Iglesia con tal autonomía, yo tenía la imagen de Juan Pablo II, el Grande, que estaba enfermo. Lo segundo, que me pareció un hombre cariñosísimo: con la gente que se acercó a saludarle, con su sonrisa, con su mirada. Y me dejó alucinada cómo dominaba los idiomas: una perfecta pronunciación en castellano y, aventurándome un poco, en francés e inglés.

Unos discursos preciosos, la verdad, tintados de esa voluntad de ecumenismo (Representáis a las incontables muchedumbres de nuestros hermanos y hermanas de la humanidad que esperan, sin saberlo, que aparezca en su cielo la estrella que los conduzca a Cristo, Luz de las Gentes, para encontrar en Él la respuesta que sacie la sed de sus corazones. Saludo con afecto también a los que estáis aquí y no habéis recibido el bautismo, a los que no conocéis todavía a Cristo o no os reconocéis en la Iglesia.Precisamente a vosotros os invitaba de modo particular a este encuentro el Papa Juan Pablo II), de detalles de recuerdo hacia su antecesor, de un sabio conocimiento de la historia y del hombre ( La absolutización de lo que no es absoluto, sino relativo, se llama totalitarismo. No libera al hombre, sino que le priva de su dignidad y lo esclaviza. No son las ideologías las que salvan el mundo, sino sólodirigir la mirada al Dios viviente, que es nuestro creador, el garante de nuestra libertad, el garante de lo que es realmente bueno y auténtico. La revolución verdadera consiste únicamente en mirar a Dios, que es la medida de lo que es justo y, al mismo tiempo, es el amor eterno. Y, ¿qué puede salvarnos, si no es el amor?) y de un increíble conocimiento de la Iglesia con la que se encuentra (¡Construid comunidades basadas en la fe! En los últimos decenios han nacido movimientos y comunidades en los cuales la fuerza del Evangelio se deja sentir con vivacidad. Buscad la comunión en la fe como compañeros de camino que juntos van siguiendo el itinerario de la gran peregrinación que primeronos señalaron los Magos de Oriente. La espontaneidad de las nuevas comunidades es importante, pero es asimismo importante conservar la comunión con el Papa y con los Obispos. Son ellos los que garantizan que no se están buscando senderos particulares, sino que a su vez se está viviendo en aquella gran familia de Dios que el Señor ha fundado con losdoce Apóstoles). Este último texto que he adjuntado dice mucho, ¿eh?, así que pensadlo. Y luego ya, la frase que TODOS los allí presente entendimos y que se mereció el aplauso del millón de pares de manos fue: Es bonito que hoy, en muchas culturas, el domingo sea un día libre o, juntamente con el sábado, constituya el denominado “fin de semana” libre. Pero este tiempo libre permanece vacío si en él no está Dios. ¡Queridos amigos! A veces, en principio, puede resultar incómodo tener que programar en el domingo también la Misa. Pero si os empeñáis,constataréis más tarde que es exactamente esto lo que le da sentido al tiempo libre. No os dejéis disuadir de participar en la Eucaristía dominical y ayudad también a los demás a descubrirla.

Ecumenismo, Eucaristía, unidad, nuevos movimientos, libertad... Me quito el sombrero ante la inteligencia y sensibilidad de Benedicto XVI. Y respecto a lo de la unión con todas las creencias, que ya leí la mala baba del editorial del Diario de Noticias del lunes, yo doy fe de que allí había gente de todo tipo. Vamos, como que me crucé con una mujer perfectamente vestida de sacerdote, con el más riguroso traje negro y el alzacuellos. ¿Será tan dogmático el Sr. Ratzinger?

Me quedo del día aquel en el campo con: por supuesto el compartimento de lecho con Labarga -y los simulacros-, la aparición milagrosa de un saco, las polacas de al lado con sus camisetas de JPII que sólo dormían y comían y el detalle de llevarse todas las sobras de aquella mieeeerdi de comida -todo un ejemplo-, la salchicha fría que calentamos con el cirio, el detalle de mi hermano Maik y su forro polar, la versión cañera del Jesus Christ you are my life, la vela y el colacao posterior a las 3 de la mañana, los tambores de los de Murcia, los gorros de los italianos y su "italiani bati le palmi!!!", el despertarnos con el himno de la del 2000, el scout que se nos tiró encima durante la noche, el comienzo de la peregrinación de vuelta que parecía una superproducción de hollywood con miles de personas avanzando con banderas hacia el abismo de Helm!!, y el encontrarme con tanta y tanta gente que llevaba tiempo sin ver.

Pero no queda todo allí en un ideal encuentro de miles de jóvenes de toda raza y condición. El viaje verdadero y al que realmente nos exhortaba el Papa viene ahora, en el interior de cada uno. Bonito tronco, pero bonita realidad. Privilegiados que acudisteis a la JMJ: ¡buen viaje a todos!

VENIMUS ADORARE EUM (Colonia 2005, crónica de un viaje) PARTE I

Espero que no tengáis la vista cansada ni el cerebro atrofiado porque os adelanto que este post va a ser de gran extensión. Voy a permitirme el lujo no sólo de comentar mis reflexiones sobre esta última JornadaMundial de la Juventud, sino también de relatar un par de anécdotasacontecidas con esa incapacidad de síntesis que caracteriza mis relatos. Así me ahorraré el tener que contar a cada amig@ o conocid@todo el rollo, me limitaré a remitirlos aquí.

Mucho de lo que aquí se cuenta sólo será entendido por algunas de las presentes en el viaje, así que perdón al resto ya que quizá os resulte algo farragoso. Allá voy.

El jueves comenzó nuestro apasionante viaje en autobus. A las 7 de la tarde llegamos a París y estuvimos allí hasta la una de la mañana. Para entonces, Lourdes me atrevo a dcir que ya había hecho unas 239802395 fotos. Qué decir de esa ciudad: increíble -"tampoco es para tanto, Donosti mucho mejor, bueno...y Bilbao ni te cuento", ¿eh Lourdes?-, y más por la noche con todo iluminado. Dormimos en el bus y llegamos a desayunar a Ratingen, pueblo situado a 40 km de Colonia y en el que pasaríamos esa noche. Cogimos un autobús y SOLO un tren -esa primera clase de tren de alta velocidad en el que se podía fumar y comer aceitunas!!- y llegamos ya a Colonia. Aquello ya era otra cosa, se empezaba a respirar ambiente JMJ: banderas, jóvenes de todos los colores...y, como fondo, la Catedral. A ella accedimos cruzando el Rhin en un interesante viajecito en barco en el que la televisión alemana pudo deleitarse con los "aleluyas" entonados por Kartxu y Lur rodeadas de germanitos. Siempre con el marco del gran edificio adornado con la estrella, aquella que hace 2000 años siguieron los magos cuyos restos, según latradición, yacen en Colonia. La experiencia en la catedral nos empezaba a mostrar los primeros indicios del caos que iba suponer mantener a más dedos personas unidas. Es que por aquel momento todavía contábamos sólo con el abanico amarillo -del mercadillo de Jaca, sí- y no con la famosa mano hinchable. Sin embargo, mereció la pena. La entrada a la plaza fue grandiosa. Mucha gente, canciones y en la fachada del edifico de enfrente un mosaico gigante del anterior Papa con una frase que así versaba: thank you JPII. Si continuabas avanzando te topabas con la otra cara del inmueble en cuestión. En ella colgaba una foto tan grande como la anterior de un Benedicto XVI sonriente en la que ponía: welcome Benedicto XVI.

Todo un acierto de los alemanes. El cielo empezó a encapotarse después de que visitáramos la catedral -en la que me llamó la atención un sacerdote perfectamente vestido de su condición con una cresta de colorines en el pelo!- y pronto empezó a jarrear. No paisssa nada, porque yo iba con bermudas y chancletas -quien ríe el último ríe mejor (aunque sea con un catarro de narices)-. Los más destacable del resto del día fue cuando, por primera vez, vi en persona al actual Romano Pontífice, mi nuevo Papa. Tenía una tertulia con los seminaristas y allí fuimos a la entrada; siempre los españoles sin encontrar ninguna traba -porque, os vuelvo a preguntar, cuando empezamos a correr a la puerta y subimos a la zona del árbol, ¿alguien se percató de la presencia de una magnífica cinta que impedía el paso y que atravesamos con toda naturalidad?-. Un grupo de Andalucía que allí se encontraba gritaba después con esa gracia que caracteriza a la gente del sur "hemoh vihto a Benedicto, hemoh vihto a Benedicto". Intentamos cantarlo también, pero con el acento vasco-navarro como que...no, no pegaba. En ese momento yo -y el resto, vamos- ya estaba metida en ambiente, realmente consciente de que volvía a tener la suerte de estar en una Jornada Mundial de la Juventud, lo mejor -no exagero- que puede vivir un joven católico en su vida. La vuelta a nuestro querido pueblo, Ratingen, un caos. Y preparaos porque la voy a contar con detenimiento. Acceder a donde los trenes fue misión imposible. Se les había desbordado todo tanto que tuvieron incluso que cerrar la estación durante un buen rato. Masas humanas para entrar, os podéis imaginar (bueno, no!). Estuvimos esperando como una hora a que "la bonoloto" del andén anunciara la llegada del S-12. Cuando llegó -petado- la muchedumbre embravecida empezó a lanzarse a las puertas, desbordadas ya por peregrinos con cara de susto. Yo opté por vivir, así que tras un par de intentos fallidos me quedé en el andén, asegurándome de que también permanecía en tierra alguien que supiera cómo volver al pueblo. Resultó que sólo seis pardillas nos quedamos allí. Pero mereció la pena, ¿o no, Santas Mártires de Dusseldorf?. Pues bien, después de que un argentino pidiera en matrimonio a Susana, accedimos por fin al tren correspondiente. Iba bastante lleno, y lo que pasó allí dentro con el italiano, Luis el de Puebla y su historia del "padresito" , me abstengo de contarlo por razones obvias (Escau, recuerda que soy hija predilecta de un pueblo), ya que demasiado se extendió por Colonia. En personal ya se lo relataré a quien considere. Pero digamos que, cuando llevábamos una hora de viaje, las seis magníficas estábamos totalmente exaltadas y emocionadas comentando lo que "resién" había acontecido, María Esc. se puso a gritar que esa era la parada. El tren ya staba casi poniéndose en marcha, y vimos que, aunque el cartel del anden anunciaba otro pueblo, existía una pequeña señalización que decía "ratingen ost" (también ponía "dirección a", pero como ninguna sabíamos alemán...). Y nos bajamos cual locas montando el numerito, dejándonos mi chancleta, y alguna, cual Sansón, sujetando las puertas y haciéndose una buena herida por ello. Bien, estábamos en un andén curioso, en el que todo alrededor era frondoso follaje (jeje) y dudosa empezamos a bajar una cuesta. Había unos 7 hombres borrachos con panza, pegándose dos, ... raro. Ya comenzamos a tener algo de miedo. Pero seguimos avanzando en ese pueblo de mala muerte en el que no se veía ninguna mujer por la calle. Pasamos delante de unos cabezas rapadas, y kartxu, q casi no es prejuiciosa nos recordó lo siguiente: tías, mirad esos cabezas rapadas y...¿recordáis q no estamos en madrid, no? ¡estamos en Alemania!. Menos mal que contábamos con la presencia de dos rubias que podían pasar por germanas. De pronto dos de ellos empezaron a seguirnos. Allí empezamos ya a acoj...mucho. "Por vuestra vida empezad a rezar que por algo hemos venido a Colonia, ¡tías, en serio, rezad lo que os pete que no salimos de esta!". Justo vimos a unos viejillos y los paramos para preguntarles si eso era Ratingen, etc. En ese momento los cabezas rapadas se giraron y volvieron con sus "amiguitos". Con el matrimonio este en cuestión no había manera de entenderse, solo decían que "nain!" que eso no era el pueblo. De pronto se acercó un chico normal, que desentonaba en ese pueblo de mala muerte, y en un perfecto castellano nos dijo: ¿qué os pasa?. Le contamos todo, pensando en un principio que era español. Pero no, el alemán de las gafas de pasta había estado un año de erasmus en Zaragoza. Nos dijo que nos habíamos bajado dos paradas antes y que el cartel ese señalaba que estábamos en dirección a Ratingen Ost. Tendríamos que esperar media hora más hasta que llegara el siguiente tren; bien, no llegábamos a cenar ni de broma. María C. sin cortarse le pidió que nos acompañara al andén porque había unos tipos muy raros. Y tuvimos que volver a pasar delante de nuestros amigos los skinheads de la tierra del Rhin y de los gordos cerveceros -precioso puñetazo el que le metió uno a otro en esa pedazo de barriga-. Ya en el andén, los altavoces anunciaron algo que, de no estar con nuestro "salvador" se hubiese enterado Perry Maison, que, junto con Murphy, también había perergrinado a Colonia. Por un error -providencial!!- pasaría el tren en 15 minutos. "Eso es porque hemos rezado" -dije delante del colega alemán-, a lo que éste contestó con una sonrisa bastante incrédula. Nos ofreció quedarse hasta que llegara el tren pero le dijimos que no, y cuando se iba, Karmele comentó: "eres nuestro ángel". El chaval se giró y dijo: "me apellido Angel, pero en alemán". Nosotras ya totalmente e-motions, le preguntamos su nombre... SE LLAMABA CHRISTIAN!!. Ja,ja,ja. Esto es una historia verdadera y no aquellas de la tenebre estacion de autobuses en la que aparece el ángel de la guarda. Cuando se fue, el miedo volvió a paralizarnos porque el andén era bastante tétrico. A 10 metros de nosotras un borracho dormido en el suelo con unos tetrabriks alrededor -la versión alemana del Don Simón-. En frente, follaje, je, y gritos de hombres en alemán. Así q optamos por escondernos un poco para q no nos vieran nuestros amigos los gordos que se pegaban abajo. María cogió una botella de cerveza, sacó su colonia para echarla a los ojos de los posibles violadores y Kar... sacó el rosario y nos dió un estupendo discurso sobre el martirio. Jajaja, Santa Pirri de Algorta!!. Ella también se cubrió de gloria con unas cuantas "hard declarations" del tipo... "ah, tías, no os preocupéis que en el pueblo he visto a un negro". Y todas: einnnnn???? y bieeeen???. "Pues que si fueran tan nazis ya lo hubieran matado". Total que, mientras a estas dos se les iba la pinza, Escau solo lloraba -bueno, llorar llorar no- y Sandra, Sus y yo nos partíamos de risa -llevaba muchísimo tiempo sin reirme tanto-, oimos que aparece alguien. Nos giramos, y un perrazo de estos asesinos con pinchos en el cuello con su... dueñA, respiramos tranquilas. Todo hay que decirlo, la dueña en cuestión medía 3 metros y era un machorro alemán de flipar. Kar dijo temblorosa: "es chica pero... es la lesbiana del pueblo!. Al tiempo llegó el tren y sentadas alli...alsdjflaksdjflkasjd, ¡Kar tenía sangre en el brazo!! y no era suya!!. Hasta aquí la parte más anecdótica de mi relato, el siguiente capítulo glosará sobre Marienfield y tendrá algo más de "enjundia".

Caso Farruquito: un "aplauso" para la justicia española

Bravo. No se me ocurre otra palabra. Un tío que atropella y mata a un peatón, después se da a la fuga y luego miente a la policía intentado colarles que el que conducía era su hermano pequeño. 16 meses de prisión que le han caído al bailaor y, por tanto, se libra de ir a la cárcel. Y para colmo le quitan algo de pena alegando que confesó su culpa -sí, 6 meses más tarde cuando ya le habían pillao al campeón- y que desde el principio estaba dispuesto a pagar la indemnización a la familia de la víctima -¡qué menos!-. VERGONZOSO. Así nos va en este país...

26-J: ME ESTRENÉ (en demasiados aspectos...)

CRÓNICA DE UNA BECARIA I: Ayer por fin tenía la voz aclarada y no tipo Colombo como acostumbro y pude grabar la locución de una pieza hecha por mí. Mi estreno estricto ya había tenido lugar la semana pasada, con la famosa noticia de la "alpaca" (Vicente, no te rías...), pero cuando realmente pude llegar físicamente a la audiencia fue ayer. Y ahí que me escucharon mis padres, mis hermanos y demás allegados hablar sobre el éxito del atletismo navarro -las féminas en concreto- en los Campeonatos de España. Pero como después de la calma siempre viene la tormenta -o al revés, vamos- cuál fue mi sorpresa cuando al salir victoriosa de la TV al terminar el informativo me di cuenta de que mi coche había desaparecido. Tras unos segundillos de "bloqueo foral" de pronto una puñetera vocecilla me recordó que ya se había acabado el plazo post-sanfermines en que no hay que pagar zona azul. Una servidora no se había enterado de sto y había dejado el coche, como cada mañana, en frente de la tele sin pagar un duro. Querida grúa: la broma de la Yoli. Una broma que me costó 109 euros. Hoy he tenido que aparcar a mil kilometros de aquí y he venido en plan peregrinación al ente público. Maldito civismo.

OS ACORDÁIS DE MÍ?

Siento este largo período sin dar señales de vida en el blog pero no he tenido acceso allá donde he estado a la red de redes. Tampoco veo que hayáis echado mucho de menos mis escritos, bueno, Pato sí, que mucho no debe de estar trabajando ya que visita y comenta todos los blogs de internet y piensa en miles de guiones para el corto del año que viene (te mandaré un e-mail con mi opinión, OK?). De cualquier manera, ya estoy de vuelta, he repuesto fuerzas en la playa y ahora estoy dispuesta a darlo todo en el mundo Lewinsky que mañana comienza para mí. Prometo entradas continuadas sobre mi vida como becaria. Un saludo a todos.

sanfer

sanfer
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"A las cuatro el 6 de julio Pamplona gozando va pasando calles y plazas las visperas a cantar al glorioso San Fermín patrón de esta capital que los pamplonicas aman con cariño sin igual, RIAU RIAU (...)" Y nosotros mientras pegándonos una comida navarra donde las haya para hacer un alto en el camino en ese gran día de fiesta que es el del txupinazo. Las fiestas de San Fermín son increíbles, mal que les pese a todos aquellos "no-forales" que dicen que todo es desfase, borracheras y guiris. Mentira, que vengan a comprobarlo. Si esta fiesta ha llegado a ser de resonancia mundial es por algo, digo yo, porque juerga y desfase ya hay en todo españa y en grado mayor cualquier fin de semana. O si no que lo digan a Ibiza...El txupinazo, las barracas, la alegría de la gente en estas fechas -más alla de la que da el alcohol-, el que todo el mundo vaya vestido igual, el Riau Riau, la Procesión, los gigantes y cabezudos, las corridas en sol, el encierro, las peñas, y tantas otras cosas que te recuerdan en estas fechas que no hay nada más grande que ser de Navarra.

Osasuna Miren

¿Por qué hacerlo con mis palabras pudiendo servirme de las de Whitman?

(...)

what good amid these, oh me, oh life,

answer: that you are here

that life exists an identity

that the powerful play goes on

and you may contribute a verse."

(...)
¿qué de bueno hay en medio de estas cosas, Oh, mi yo, Oh, vida ?

Respuesta

Que estás aquí

- que existe la vida y la identidad,

Que prosigue el poderoso drama,

y quepuedes contribuir con un verso.

DOS TONTOS MUY TONTOS

Increíble el numerito que han montado nuestros amigos catalanes en Jerusalén. Digno de dos aldeanos que no han salido de su pueblo en toda su vida. No entro ya a juzgarlos como personas, ya que creo que lo que hizo el colega Rovira es más por falta de educación, cultura y demás que por maldad. Sin embargo, yo por lo menos sigo esperando a que pidan perdón por la irreverencia cometida. Yo y gran parte de su "nación" a la que también le habrá dolido que se mofen de algo tan serio como fue la coronación de espinas de Jesucristo. En fin. Me gustaría ver qué sentirían ellos si saliera Rajoy en todos los periódicos fotografiado por "Ansar" limpiándose -con perdón- el culo con la senyera. Y es que cuando se ha quitado a Dios de la vida, hay que encontrarlo en otro lugar, véase en este caso, en una bandera. No creo que les hiciera mucha gracia. Señores, no digo que ustedes sean malas personas pero, desde luego, les queda grande ese puesto. Y que me digan luego a mí que no tengo que estar desengañada con la política.

EL DEBATE SOBRE EL ESTADO DE LA NACIÓN

El otro día, cuando en mi casa estábamos viendo -bueno, para algunos estaba símplemente de fondo- este estupendo espectáculo que nos ofrecen nuestros políticos de turno, apareció en mi casa el mayor de mis sobrinos, Alvarico. Mi estado de indiferencia ante este peculiar "diálogo" que se da en el parlamento me llevó a acudir a la opinión del enano de seis años, que está hecho todo un catedrático y que, curiosamente, tiene la capacidad de dar respuestas con bastante más sentido que las altas instancias de este país -nación, plurinación, o lo que narices quiera ser, que ya ni en eso estamos de acuerdo-. Buscaba yo una opinión libre de prejuicios, de intereses, de connotaciones históricas. Le pregunté a ver quiénes eran esos. Y me dice: "ese es Zapatero". Después que quién era ese Zapatero y me contestó: "no sé...pero sale todo el rato en la tele". Enano, te voy a concertar una cita con la Sra.Cafarell. Luego le interrogué sobre ese peculiar lugar en el que se reúnen, que yo no sabía lo que era. Y me comentó: "tengo dudas...creo que es donde van todos los abogados, o todos los periodistas, no sé". Añadiría: o todos los payasos. Y su interrogante final fue rotundo: "oye, tía Miren, ¿por qué aplauden unos y silban otros? ¡parece un partido de fútbol de Osasuna!". Me quedé callada. Yo tampoco entiendo nada. NO TENGO LA RESPUESTA PARA ESTO, PEQUEÑO SABIO.

4, 3, 2, 1 y...¡ACCIÓN!

Y como no hacer mención en mi blog de este gran día en que hemos rodado nuestra primera producción audiovisual: la temible escena. Después de un agotador día encerrados en el plató de la facultad desde las 10 de la mañana, podemos decir orgullosos que hemos rodado con éxito la escena. Nuestro querido productor, Josete, nos ha abastecido durante el rodaje de todo tipo de porquerías para saciar nuestro hambre. El realizador -"eres un enfermo, eres un enfermo..."- le ha cogido gustillo y todo a aquello de "cámara 1, 3" y la cámara dos...si eso que le zurzan con sus planos generales. Y a su lado, super Tejes pinchando el micrófono de plató de vez en cuando para, arrepentido, pedir disculpas. ¡Lo has hecho de lujo Javi, jaja!. Marta ha aprovechado todo momento de "no acción" para ir a retocar el famoso sillón -que menudo ruido hacían sus muellecitos de las narices- o quitando "brillos" a Mariano, haciendo gala de su condición de directora artítista porque, chicos, ESO LO TIENE QUE HACER DIRECCIÓN ARTÍSTICA. Gusi ha hecho genial de regidora a pesar de estar totalmente enganchada con la historia y no terminar de captar los momentos corteeeeeen. Y la pobre Gabi... jeje, no te has aburrido demasiado ¿no?, desde nuestros cascos oíamos de vez en cuando tu vocecilla de aliento. Patico, levantabas con mucho arte los brazos y corregías también con decencia los momentos "¡que lo pierdooooo!" (jeje). Y por supuesto los actores, que entre el Presas y la manzana, Sanye el racista, Mariano con su corbata, Esther-eres un hombre o una vileda- y la magnífica Pilar (Chemi, este era su nombre, y no "la vi..."). Chicos, ha sido toda una experiencia. Me quedo con "eres un enfermo..." y con "vale, bueno, es un secreto, secreto". ¡Bueno!, y como olvidarme de la gran lección que hemos aprendido esta tarde: gentes ¡ACCIÓN Y REACCIÓN!

TE DOY MIS OJOS

Ayer de madrugada, cuando gran parte de la juventud se lo estaba pasando "más que bien" -qué gran ficción-, aproveché que estaba sola en casa y ví la película "Te doy mis ojos" de Iciar Bollain. Este largometraje merecedor, si mal no recuerdo, de 7 premios Goya me dejó gratamente sorprendida. Es la historia de una mujer que, maltratada por su marido, abandona su hogar. Me gustó muchísimo la manera en que se presenta toda la historia, que me ayudó a comprender a fondo la situación de los hombres que maltratan y de los que son víctimas de ellos. Aconsejo vívamente ver esta película que, a pesar de ser algo dura -no por lo que se muestra, ya que no hay violencia explícita sino más bien interior- y contar con una escena de sexo bastante potente, está narrada con gran sensibilidad. En esto probablente influya en gran medida el que la directora sea una mujer, y lo digo sin afán feminista con un convencimiento sincero.

Lo que más me ha llamado la atención de esta película es el título. "Te doy mis ojos"...tiene una fuerza increíble. Ya fuera del significado que adquiere el título en la película, la frase me ha hecho pensar mucho. Y es que, en este mundo en que nadie escucha a nadie, en que el ideal tan nombrado del diálogo se encuentra más lejos que nunca y en el que todos - me incluyo- intentamos imponer nuestras ideas, ¡cuán necesario sería que alguien nos diera sus ojos!.

A ti que no eres capaz de escuchar realmente lo que te explico, te doy mis ojos para que veas el mundo como lo estoy viendo yo. Juan Pablo II, dame tus ojos para ver qué veías al mirar a Castro, a Bush o a tus amigos de la infancia. Ali Agca, dame tus ojos para enterarme de qué es lo que ves en el mundo que te haga disparar contra alguien. Adolf Hitler, préstame los tuyos para comprobar si realmente veías que lo que hacías era correcto. Freddie Mercury, Kurt Cobain, ¿qué veiais en el mundo que os impidiera enfrentaros a él sin eso que os mató?. Militante del grupo terrorista ETA, muestrame tu visión del mundo para que pueda llegar a comprender un poco por qué actuas así. Madre Teresa de Calcuta...aquí sí que sé lo que veías en todos esos enfermos moribundos a los que atendiste: veías a Dios. De todas las maneras, déjame tus ojos para ver cómo conseguías verlo. A mi padre también le pediría sus ojos. Y a cualquier niño... en concreto a mi ahijada: " tía Miren, te doy mis ojos para que veas qué sencillo es todo". Qué bien vendría a día de hoy que los niños y los enfermos terminales, cuya voy se acalla radicalmente, prestaran sus ojos a nuestros queridos gobernantes.

Ante la incomprensión de la gente también cedería mis ojos. A ti que sólo buscas pasártelo bien, que no haces grandes barbaridades, que vas cumpliendo "de aquella manera" con tu deber, que tu máxima ilusión es salir de juerga, que te conozca cuanta más gente mejor, que aprecias sobremanera a la gente con físico atractivo, que cultivas tu imagen durante interminables horas, a ti que no te estás dando cuenta de cómo te está consumiendo el mundo. A ti te doy mis ojos, te los presto sólo un rato para que te des un paseo por lo que he visto en estos últimos diez meses. Qué feliz serías, verías muchas cosas increibles que nos presenta la vida y te estás perdiendo. Y ya ni te cuento si pides los ojos a alguien que realmente merezca la pena...

A ti facha que te presten unos ojos nacionalistas y viceversa.

A ti racista que te preste los ojos alguien que se está jugando la vida en el estrecho y que no le importa perderla porque lo que tenía en su país era como no vivir.

A ti socialista que te preste los ojos un pepero.

...y un largo etcétera...

A ti que estas sufriendo, a ti que eres homosexual y te comprendo, a ti especialmente para que mires con ojos de fe, TE DOY MIS OJOS.

PODEROSO CABALLERO...es el fumeteo.

En este tan bonito mes en que iban a cumplirse dos años desde que dejé de fumar, he sido tan rematadamente tonta de volver a ello. Y me doy cuenta ahora más que nunca de la adicción que el tabaco supone: es una droga y lo demás son tonterías. Como bien decía Allen Carr (autor de la biblia del fumador: "dejar de fumar es fácil si sabes cómo" que incoherentemente aconsejo), en el momento en que la nicotina vuelve a llegarte a la sangre ese monstruo adictivo vuelve a habitar en ti. Fumé un puro y un cigarro en la cena de clase, otro pitillo en la fiesta de una amiga y, sin comerlo ni beberlo, me sorprendí a mi misma fumando con la mano temblorosa a la una de la mañana en mi habitación. Cual quinceañera ocultándose de sus padres o heroinómano enganchado, me dí cuenta esa noche de que volvía a entablar una amistad con el citado monstruo. Una amistad que, conforme la estás retomando, sabes que vas a tener que abandonar con los esfuerzos sobrehumanos que eso conlleva. Vuelta al mal olor a tabaco, a la búsqueda desesperada de fuego, a la necesidad de lavarse los dientes cada dos segundos, al desembolso de 2 euros diarios, etc. He tendido la mano al diablo y me la ha cogido.

Te acuerdas...

de cuando me pasaban cosas extrañas??? Fenómenos paranormales, dignos de "expediente X" y, sobretodo, vergonzosos. Desde hace algún tiempo vienen aconteciéndome ciertos sucesos con el coche que bien merecerían hacerme desaparecer del mapa. Y os preguntaréis... ¿se ha tragado una farola? ¿ha atropellado a la alcaldesa? ¿se ha partido la pierna? Pues no, peor aún...EN OCASIONES veo muertos, digo...¡EN OCASIONES ME SUENA LA BOCINA! Sí, sí, tal cual. Voy tan normal conduciendo y sin tocar ningún botón en general, de pronto PI PI PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!!! Y creedme, no lo encuentro gracioso. No es gracioso que a las 11 de la noche en el paso de cebra de Belagua crucen tres pipiolos (ey, te relajas Elía jeje) de primero, y de pronto me sorprenda a mi misma dándoles bocinazos. Ni tampoco me parece divertido que, a la salida del funeral del abuelo de una amiga, cuando todo el mundo está, lógicamente, consternado, la emocionada de mí en plan PI PI PI PI PIPIIIIIIIIIII! Y menos aún que alguien esté cediéndome el paso en una intersección y yo le pegue unos bocinazos como si pensara que él no me hubiera visto. Luego me persiguen enfadados con el coche. En fin. Me lo han arreglado ya dos veces pero ahora me parece que vuelve a pasar, quizá sean alucinaciones. Ahora sí que cobra más sentido lo de que "en ocasiones oigo bocinas".

My dearest british readers....

Y no voy a continuar en este idioma por no meter la pata y por no dármelas de flipada. Pero en fin, en estos días en que " vivo sin vivir en mí" -internet todavía no ha vuelto a mi hogar-, sólo puedo permitirme el lujo de escribir breves anotaciones. Y la de hoy va dirigida al United Kingdom. Son ya 9 las visitas hechas desde allí, así que empiezo a pensar que quizá no todas lleguen aquí sin querer (como, por ejemplo, las sospechosas visitas desde Vietnam, Singapur o Rumanía). Por eso, lectores británicos (o va a ser que españoles residentes allí...), si cierto es que desde la tierra del cielo gris, entre lío electoral y lluvias, acostumbráis a leerme, ¡dad la cara!. Si en efecto alguien me confirma que no entra a mi blog por casualidad, " I promisssssss un post in english (yaaaaaaaaj). Un saludo a todos, y ánimo con la semana.