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En un lugar de la red de cuyo nombre no PUEDO acordarme he encontrado una idea interesante de test. Hacedlo que tiene su gracia, yo os dejo aquí la explicación y el mío propio.

1. Hay que colocar tu reproductor de música en modo aleatorio. 2. Para cada pregunta, presiona el botón "Siguiente". 3. Debes escribir el nombre de la canción sin importar lo tonto que suene. 4. Puedes añadir algún comentario en paréntesis después de la canción.

- ¿Cómo te describirías? Fraggle Rock (joe... TUS PROBLEMAS DEJALOSSS PARA DISFRUTAR, VEN A FRAGGLE ROCK! Esto suena un poco a inmadurez, no?)

- ¿Qué te gusta en una persona? More than words (qué barbaridad!!! de verdad q me conformo con la palabra de la gente!)

- ¿Cómo te sientes hoy? Himno del Club Atlético Osasuna (sí...lo tengo entre las miles de canciones del IPOD)

- ¿Cuál es tu propósito en la vida?: 20 de enero, de la Oreja de Van Gogh (aquí debe estar saliendo mi vena euskaldún, rh negativo y eso. quizá mi propósito en la vida sea tocar el tambor...)

- ¿Cuál es tu apodo? La canción de las noches perdidas, de Sabina (einnnn?? no pega nada)

- ¿Qué piensan tus amigos de ti? Molinos de Viento, de Mago de Oz (amigo Sancho escuchame no todo tiene aquí un por que, el camino lo hacen los pieees....)

- ¿En qué piensas muy a menudo? Buenas noches Señora de Bertín Osborne!! (jajaja, la tengo en el ipod por...Majo y sus amores. Y está bien, por la noche rezo, así q...)

- ¿Qué es 2+2? Pereza (con Iván Ferreiro). es decir, sumar y el esfuerzo es una pereza. muy bien!

- ¿Qué piensas de tu mejor amigo? "lo mejor de ser artista" Nacho Cano (juas juas, qué surrealismo de cancioens)

- ¿Qué piensas de la persona que te gusta? Te busqué de Nelly Furtado y Juanes (jajaj, buenísimo... el maromo en cuestión de vacile pone siempre en los emails comunitarios: "Miren, te busco"

- ¿Cuál es la historia de tu vida?: Viva las Vegas, Elvis Presley (jajja, no comments)

- ¿Qué quieres ser de mayor? Eighteen till I die (Brian Adams). LA MEJOR RESPUESTA, SIN DUDA, NO QUIERO SER MAYOR!!!!!!!!!

- ¿En qué piensas cuando ves a la persona que te gusta? Imitation of live (REM), muy buena tb la contestación!

- ¿Qué bailarás en tu boda? jajajaj, ha salido "Quiero beber hasta perder el control" de Enrique Urquijo!!!!

- ¿Qué tocarán en tu funeral? esto es la caña: VÉRTIGO, de U2, claro que sí!

- ¿Cuál es tu hobby? Something stupid (oyeee!)

- ¿Cuál es tu mayor miedo? The show must go on (Queen)

- ¿Cuál es tu mayor secreto? We're off to see the wizard... jajaja, Guadaaaaa, es que quiero ir a ver al mago de oz!

- ¿Qué piensas de tus amigos? I would walk 500 miles, ohhhhhhhh, esta la he forzado un poco, porq me había salido morena mía de Bosé

- ¿Qué opinas de este test?: los lunes de octubre, de la fuga (jajaja, casi de septiembre!!!

Adelantándome al 22

La que ha estado conmigo en España, Portugal, Francia, Inglaterra, Italia,Andorra, Croacia, Eslovenia, Mónaco, Bélgica y, por supuesto, en la República Independiente de Cizur, ésa, esa ha osado pedirme directamente que le dedique una entrada de este, mi blog, que se ha convertido en un sentimenblog ciertamente pereza....

En el colegio desde los 3 años, distantes en la etapa prescolar debido a su pertenencia al grupo de los cursis, con una alineación que contaba también con Sus o Yorch. Tampoco estuvo en Juanamari, ella era 'de los de Charo'; sin embargo, conseguimos reformarla en un par de años, en aquellos de la Búho,el Clarión, Maica y el quiero pan alemán. También Deo gratias, abandonó por aquel entonces la calle Yanguas (creo que Anavi ya os había zurrado demasiado...pronto el Club Cizur se lo devolvería con creces), para unirse a nuestro autobús, el de Edurne, Miriam y la guitarra, Federico, Lili y sushistorias, o incluso las brasas de la flauta-Titanic y las mandarinas. Mientras tanto, y entre publicaciones extrañas del Club Cizur que seguían con detenimiento la actualidad de "las Spice", ella impasible, sin mirarnos a los ojos -llorosos frecuentemente de haber bostezado-, dibujando en el cristal.

Llega 6º, los once años, y, con ellos, el comienzo de las vidas paralelas: campamento en Zuasti (nosotras de las externas, por supuesto), mismo lugar de veraneo, todos los domingos en autobús a esquiar: con las mayores, con Julio Iglesias y...con tus lágrimas por el frío. Consecuencia: ambas 'odiamos' Candanchú', somos de las de Astún. "A Miren sólo le gusta el tomate de Mutilva". Empezaría por aquel entonces mi máxima relación con tu padre y con"Conchita", cuyas primeras llamadas de teléfono datan del 2001, allá cuando perdiste el primero de tus móviles.

Existe, sin embargo, un hueco negro en nuestra amistad, no por discusión, sino por aquel trimestre fuera. Fue entonces cuando empezamos a fumar -sin ella- y a ligar demasiado -sín ella tb-. Llegarían entonces los veranos idílicos en Islantilla: "¿dónde está Ana? En la playa con Carlos!!! Noooooo", y la Semana Santa en Córdoba, y su odio al mus, y... of course, el
día en que volvió sola desde La Antilla (no llores, por favor!). Cómo
olvidar también su trauma con las mates, Miren al rescate la salvó en una
evaluación, jugándonosla con la amiga Pili Echarte. Fue por aquella época
también el 'incidente' en clase de Historia (corramos un tupido velo...),
el baloncesto -por supuesto-, y el máximo apogeo de nuestra pubertad en
Roma. Habiendo pasado, eso sí, ya tres navidades juntas esquiando. Y llegó
la tormenta en mayo del 2000 y seguía allí. Pasó la tormenta...y seguía
allí; para celebrarlo, un julio inolvidable en Londres. Empezaron también
los veranos en Almería, el viaje a Jaén, los aderiz, la selectivad -con
nuestros descansos para ver a Pacey en Dawson- y el primer UNIV... también
estuvo allí, vaya si lo estuvo. La decisión después de la misma facultad y,
en adelante, a afianzar nuestra amistad. En artaiz limpiando terrazas, en
tus primeros sanfermines -que te hicieron cambiar tu percepción de estos, ya
era hora- y en el viaje a Zagreb, compartiendo habitación y con el orden de
los c. de la Montero.

La primera en ceder al "evidente que se estudia mejor
en la hemeroteca", la primera en coincidir en gustos conmigo, hablemos en
clave, Pocholo, Magi, la primera en superar la tontería de segundo y la
primera en hacer prácticas en Madrid. Visita obligada, por descontado,
muchos fines de semana de agosto, llenos de juerga, piscinas, bromas y
calor. Al camino de Santiago...juntas. Al cine a ver Troya (ejem ejem
ejem!)... juntas. Al periplo por Italia...juntas. Al viaje a
París...juntas. A Islabes y compañías...juntas. A la odisea de los sábados
en Vitoria...juntas. A Londres...juntas. Los martes...a casa juntas. Nos fumamos un piti y nos vamos, tú a mí no me dices que no fume en tu coche.

Tras veinte años así, juntas, adioooos, parto a Bélgica. No
obstante...visita a España en agosto y a su casa, a Madrid, y a dejarla sola
en su piso el día previo a su cumpleaños. Viaje para verme (ah, no, para ver
tres paises de Europa en dos días!) a Bruselas y viene. Y es la única que se
sube a la mesa del Corbeau conmigo. Todas las semanas hablando por teléfono,
¡no hay fronteras!, e-mails diarios.

La que estuvo allí en mi tortuosa vuelta de Bélgica, la que más domina el
trivial, la que siempre se mancha, la que tiene el dedo corazón más grande
(y el músculo del lado izdo también), la que llama murciélagos a las mariposas, la que me ríe todas las gracias, la
que me deja -o le robo, mejor dicho- su ropa, la de los sms de "tengo un
bombazo...", la que viene siempre al Boulevar, la que fuerza que digamos que
su canción es "Princesa", la que pasa de salir peripuesta y se viene conmigo
a lo Viejo, la que va de a-política, la que estará conmigo en el Proyecto
Imagine. La que ha estado conmigo en 10 países...y a la que trataré de
seguir a los que faltan.

di NO (Fundación de Ayuda Contra la Afirmación)

Para qué escribir, para qué abrir una entrada nueva, si, por discreción y decencia, no voy a airear las razones que han convertido hoy mi mundo interior en algo similar a lo que expresa esta foto. Mientras escribo esto, consigo de pronto esbozar una sonrisa, porque mi compi de enfrente ha decidido poner música -no creo que moleste a las 0,2 personas que están en la oficina-: suena Melendi, y me viene a la cabeza que ayer estaba fumando un cigarro fuera cuando apareció con su aspecto desaliñado y hippie. Sin más. Es una historia más para desviar mi cabreo actual. Tras la concesión de tres días de vacaciones en que he podido desconectar algo y he estado feliz como en casa, como en mi familia, vuelta a la vida normal y, ala, marrón que te crió. Y gordo. Y ya vale. Y ahora sí que se podría apelar a la Bernarda. Entretanto...la Razón encima de la mesa de una de las secretarias, que espera con otros periódicos ser ojeada por algún dépota, muestra en portada Castelgandolfo, e irremediablemente llegan a la memoria -facultad maldita- recuerdos y sentimientos de aquella época, la del 2000, la de "Il Papa dice non robare", la de los amores ciegos, la de "txatxi batxi", la de Londres, la...que no vuelve. Como diría mi novio si osara leer esto -está cual Induráin por las montañas catalanas-: AMUNT I CRITS.

Una ciudad de alquitrán, hierro, cemento y cristal.

"(...) aquí no queda sitio para nadie

pongamos que hablo de Madrid".

Como diría -muy inteligentemente- mi sobrina:

"A QUIEN ME GRITE, LLORO"

(y me han gritado...)

And Rocky said...

..it's only a scratch and I'll be better, I'll be better, doc, as soon as I am able.

Porque, a pesar del antes y el después, hubo una época -increíble- en que fuimos el trío cantimplora. O por lo menos lo fuimos durante aquel viernes en el que no faltó trifulca, pero esa vez la protagonizamos no Ruiz y Pau, sino esta última y yo, y todo por una hoja con un horario que había que imprimir... Porque ayer le pedí que me escribiera contándome un poco la situación y le faltó tiempo para hacerlo en un extenso e-mail de los que ya se echaban de menos. Por eso y por la situación, va por ella.

Se define a sí misma como "extrema, histérica, absolutamente impulsiva, “incomedida”, ciclotímica hasta decir basta y muchas muchas veces insoportable…". Ella sabe que difiero bastante en esto... pero, aunque no voy a dar mi opinión abiertamente por la red, apunto que no hay problema con esas notas que la definen siempre y cuando se sea transparente. Y eso es ella, rabiosamente traslúcida y sin doblez alguna. Por eso no me importaban ni preocupaban demasiado las "tensiones" entre el 'matrimonio' en la redacción. Discutían, se picaban, sacaban su orgullo y, al rato (por la noche), tan amigas. Recuerdo perfectamente los días en que llegábamos a la ofi y ella estaba enfadada. "Al igual" no lo notábamos... pero bastaba esperar para que, en algún momento del día, nos soltara su preocupación.

Fan número 1 de la Lutxi (ya lo ha dejado con su novio, te adelanto), detallista al cubo (cenas sin igual en su hogar, tarjetas de cumpleaños inmejorables, etc), la amiga que todo el mundo quiere tener (Pau...mira, has visto lo que dice la chapa de Matteo?) con una pluma exquisita que no se deja ni una coma, y el soniquete de PRESIDENCIA VA CON MAYÚSCULA), guapa como la que más, cooorr (no, eso no, esto solo fue una terapia que le hicimos). Mecano (no hubo láaaaaapida..PESADA!!!), Robbie, los Beatles, Sabina, Shakira (con Gijs moscas en la casa, pero vuestra favorita "ojos así", la mía....ya lo sabes), etc.

Declaraciones sorprendentes como la de: "¿no pensáis que hay momentos que vais a recordar para siempre? uno, por ejemplo, el de la caña en la terraza del Francklin contándoos cómo era mi vida en la universidad". Sí, claro que lo pienso. Ese o en el que te quedaste esperando a que me arreglara en Ámsterdam. O en el tren de camino hacia allí (a pesar de que me dejárais sola delante), o la comida a tres en la cumbre de diciembre (de ahí solo recuerdo el solomillo, valeeee).

Una vez, allá por agosto, en alguna de las primeras incursiones en el Old Oak (luego seguirían unas cuantas más...), me interrumpiste para decirme "oye navarra, ¿tú sabes que yo te estoy cogiendo demasiado cariño. no me fallarás, ¿verdad?". Valora tú. Hablamos.

HOPELESS

"Frente al cabo de Poca Esperanza arrié mi bandera" (J.S.)

¿Hacemos un 'remember'?

Y un año después, volvíamos a estar sentadas a la mesa -nueva sede, eso sí, de la Depis- Anaanfitriona, Majoarroznegro, Anavibeberespecado, IbañezquéagustosestáenPamplona, Gloriainformativos y...Mirenmegryan. Una cena que, en nuestra línea, comenzaba a las 11 de la noche. Como si el tiempo no hubiera pasado. Como si Gusi no se hubiera ido a Zaragoza a dirigir unos informativos, como si Ana y Majo no se hubieran quedado 'solas' en la uni, como si Depis no se hubiera hartado de Madrid en verano y hubiera vuelto a trabajar a Pamplona por la calidad de vida, como si María no hubiera vivido en Washington y en Madrid, o yo misma en Bruselas y en la capital, también. Y nos dieron las diez y las 11, las 12 y la 1 y las 2...y seguíamos sentadas a la mesa: contando nuestros dramas actuales laborales, riéndonos mucho, recordando más aún, y, cual jurásicas -¿cómo decía aquella canción de Nino Bravo? N...- , haciéndonos con la bebida y el tabaco de los amigos de Juanillo. Después, antes de que alguna se quedara en la estacada, volamos a "echar unos bailables" al...Soho, donde no se oye bien la música. Vaya, qué tarde es, pero....queremos quedarnos, ¿verdad?. ...eeeee...mmm... ¿y si vamos a San Juan? Caras de bloqueo. Depis mundial: VA, A HACER UN REMEMBER. Tremendo, pero muy divertido. Una diversión tintada de cierta nostalgia. Irremediablemente, crecemos. O nos fuerzan a hacerlo. Las promesas de un próximo encuentro y de más frecuenca en los contactos se las va a llevar el viento, pero me quedo con el hecho de que se hicieron.

Mentando a la madre de...

Dos billetes, muchos euros, un capricho, un sólo destino: Pamplona. Todo iba rodado: 18:30 perdida de la Ibañez, salgo a la puerta del trabajo y directos al aeropuerto con Sergio. Puntualidad escrupulosa, vamos a tomarnos una coca-cola después de facturar. Nos dirigimos a la puerta de embarque, miramos la pantalla y...Boarding at 1,55. Meeeeec einnnn???!! Aquí tiene que haber un error, teniendo en cuenta que el vuelo sale a las 20.00. Colas en el puesto de información de Spanair, protestas, lloros, gritos...el vuelo se cancela. Y el cielo más que raso. Vamos a recuperar la maleta, qué hacemos, ¡quiero ir a Pamplona! ¿Cómo se accede a las reclamaciones? La rumorología empezó a ser la ciencia por excelencia de Barajas. Y al final uno de los rumores se confirmó: podíamos volar a Bilbao. Estupendo, en plan trepas y ya habiéndonos hecho un amigo madrileño , compañero de Periplo, (q volaba a Pamplona para ir ni más ni menos que a Cizur, de donde es su novia), volvemos a facturar la maleta y nos vamos a esperar el embarque y a tomarnos una caña (nadie esperaba que aquello podría convertirse en un botellón). Encuentro con gente varia de Pamplona, con intención de volar a Vigo -tomo nota-, pero también hay retraso. Oh casualidad, 4 vuelos se han "roto". ¿No tendrá algo que ver con la huelga que empezaba hoy?. De pronto....retraso de una hora del de Bilbao. Se caldea más aún el ambiente: todos contra el rubio y, en consecuencia, contra la pasajera del gremio 'azafatil' que sale en su defensa. Entre los gritos e insultos, anuncian un snack gratis en Ars. Allá que me voy, mientras mi vecina y amiga de la infancia, María, continua gestionando una solución. Y la consiguió, claro que sí: fuimos las primeras en embarcar en el avión (yo, por supuesto, cerveza en mano, en símbolo de protesta). Pero...¿qué nos depara la capital Vizcaína? ¿Realmente nos llevará alguien a Pamplona a la 1 de la mañana?. Chan chan........¡NOS HAN PERDIDO LAS MALETAS! Estupeeeendo. Esperando para llevarnos, la Puri, una mujer de unos 60 años, en un coche particular, que parece ser que trabaja para Spanair. FLIPAMOS.

Pasará a la memoria la frase de mi querida Ibañez: "Miren, te juro que no vuelvo a...". Pensaréis "viajar en avión a Pamplona" o incluso "coger un vuelo de Spanair". Pues no, lo que salió de sus labios fue "no vuelvo a viajar contigo". Vaaaaaale, todo hay que deciiiiirlo, las dos últimas veces que fui a Pamplona en tren se rompió no se qué de la vía y llegué con dos horas de retraso!.

El finde merece un capítulo aparte, en honor al Unicornio.

Yo, mi, me, CONTIGO

"Está bien tener sombrero por si se presenta una buena ocasión para quitárselo"
Joaquín Sabina

Cerca de unos prados que hay en mi ciudad...

sonó una flauta por casualidad. ¿Era así?
Majo-parches
Majo-mangueras del Lobo Jacobo
Majo-plantada con faldita por Leti
Majo-partidos de basket en la Ikastola Amaiur
Majo-soy guay
Majo-noooo no es amoooor
Majo- te mando un X por San Valentín
Majo- Banano y yo...
Majo-llamadas extrañas
Majo-soy bajita pero no tonta
Majo-esa es la que se me cayó encima del cerezo
Majo-compañera de villancico
Majo-está la puerta abierta
Majo-primera en recibir noticias cruciales en 2º de bach
Majo-pitis con filtro
Majo-te digo canciones si no se las grabas a todas
Majo-piñazo que nos metimos con la moto
Majo-más papista que el Papa en Bruselas
Majo-a mí me encanta ese chico para tí
Majo-me tomo una caña y ya voy borracha
Majo-deshaogo en La Mafia
Majo-rodando una peli en mi casa con vestidos de boda
Majo-Mariányelo
Majo-bip bip, cabina, ¿Miren?
Majo-skype con Txemari imitando
Majo-voglio una habitacione para 4 figlias (o como fuere)
Majo-camiño devolviendo al lado de la marquesina
Majo-google
Majo-sueños con el del cepillo
Majo-limpia coches
Majo-conocedora de mis "amistades"
Majo-me ubico super bien en las ciudades (ah,no!)
Majo-profesora de guitarra
Majo-proyectos
Majo-toco genial Balada para Adelina
Majo-se me olvidan mil cosas
Pero lo importante...
Majo-mi amiga del alma, compañera de mi camino (ohhh!)

¡ZORIONAK CHAMPION!

Por lo que nunca vuelve...

Al margen de la victoria de Uxue, Patxi y compañía, acontecen hechos...históricos, ¿por qué no?. ¿Por qué no va a ser merecedor de figurar en un libro de texto un reencuentro con alguien de esa gran época pasada que fue Bruselas? El escenario no va ser la grandiosa Grand Place, ni la entrañable Rue Michel Angel, ni siquiera el torrante Wolf -Marti y Ana, con todos mis respetos-. Habrá que conformarse con la Avenida de América, a las 14:45, cuando haga un parón en mi vida laboral de Madrid para reencontrarme con la loca de las gorras y recibir así -tanto ella como yo- un torbellino de recuerdos que nos sitúen irremediablemente en nuestra querida Bruselas. A pesar de la intensa comunicación con todas -llamadas de teléfono de cuando en cuando aprovechando las visitas de Pau a España, e-mails espontáneos de la Ruiz contándome sus rayadas que siguen en mi corazón, gmails y llamadita con la Bairon para hablar sobre lo humano y lo divino, contactos esporádicos pero intensos con Gema, y llamadas Madrid-Barcelona para ver cómo le va a mi querida compi de fatigas Marta-, si algo nos ha quedado claro es que, como dice A. Sanz, NO ES LO MISMO. Pero vamos a intentar que lo sea, y que la caña -LAS CAÑAS, 13 ANI????- con Guille, Eli y Berzosa en la Plaza Mayor se asemejen a las del Old Oak, Fuencarral guarde cierto parecido con la Rue Neuve y "la Miren" saque sus garras para defender a Benedicto XVI (jeje, va por ti, Ana, me llegó al alma tu hard-declaration). Quizá en vez de Ailes de Poulet caiga un bocadillo de calamares, quizá no disfrutemos del Eau d'Art Loi pero sí de la fragancia de Diego de León, quizá mis compis de ahora sean menos exóticas que Matheus y Fabien, quizá en Padilla no haya tanto moro como en Leon Mahillon, e incluso quizá...pueda repetirse esta visita con la presencia de todas LAS NIÑAS. Va por Aquí Europa y, en especial, por Ani, que mañana duerme 'chez moi'.

Un 6 de julio...con antelación

Marea roja, miles de personas por la calle, sol, amigos, reencuentros, canciones, risas, emoción, orgullo navarro: ¿es el día del txupinazo? No, estamos en marzo; y, más aún, no hay alcohol de por medio. Cuatro de la tarde y por la Vuelta del Castillo, gente andando con ¿banderas de España? ¿dónde estoy? ¿es esto Pamplona? Pío XII: autobuses de La Ribera, más gente, más banderas, de Navarra, de España. Nervios, acelero el paso, sentimientos y sensación extraños, mucho, ¿cómo hacérselo entender a mi acompañante, que no tiene la suerte de ser navarro? (je), ¿tendrán mis amigas esta misma sensación, con el corazón a mil? Avda. Bayona: encuentro fortuito con varias de ellas y, sí, la tienen, están crecidas. Nunca habíamos visto banderas con rojo y amarillo por Pamplona, o rara vez, y nos habían dolido los ojos un poco.

Empieza la fiesta, con el maestro de ceremonias Txemari, dueño y señor de la zona gracias a su megáfono e ideas. Ya indumentados con todo tipo de banderas de la Comunidad Foral, pegatinas, himnos, manitas (bueno, increíble el éxito de esto último, jajaja. ¿alguien lo usó?), y habiendo dado la nota delante de TVE, comienza la manifestación. Vemos pasar la bandera gigante de Navarra y detrás, con la pancarta, a las autoridades: ¡Yolanda guapa! ¡Miguel guapo! (ah,no! Esto último no). A tres metros –y tres meses después de codearme con Zapatero, Caldera, Borrell y Solana- veo a Rajoy, a Zaplana y a Acebes –sin barbour, lo nunca visto-, de la Espe ni rastro, demasiado bajita. Y, después, nos metemos ya en la marea de gente. Oh sorpresa, estamos al lado de Jaime Mayor Oreja, interesante el numerito de Zuri alzando su móvil para hacerle una foto y gritando como una loca “¡Jaume, Jaume!”. La plana mayor del PP deja de tener interés…¡preferimos el megáfono! Parada para ver si lo recuperamos; sin embargo, él parece preferir a las altas instancias políticas: nos abandona.

Momento entonces de continuar con los reencuentros, parece que toda la gente que ha pasado por mi vida está hoy en Pamplona (evidente que exagero, pero casi). Andar, andar y más andar, música rollo y algunos sucesos con los que, creo, algunas se siguen riendo: véase a la diplomática euskaldún cantando “Navarra es España” con una vieja.

Llegamos al Paseo Sarasate, de fondo el Monumento a los Fueros, y…dicen los viejos que en este país hubo una guerra y hay dos Españas que guardan aún el rencor de viejas deudas (…) gente que sólo desea su pan, su hembra y la fiesta en paaaaz ¡LIBERTAD, LIBERTAD SIN IRA LIBERTAD! Subidón, enorme, profundo, voy a llorar. Me acuerdo de las víctimas, que es lo serio, hay muertos de por medio, eso es lo importante, no lo de las banderitas y la foralidad. Veo a San Gil en la pantalla y me viene a la cabeza en un primer momento todo lo que suelo oir de ella, no piropos exactamente. Acto seguido me acuerdo de aquella mañana al llegar a la redacción en Bruselas cuando ví el video del juicio contra el asesino de Gregorio Ordóñez. Pienso “nos hemos vuelto locos, podemos andar oyendo de alguien que es facha, radical, o no se qué, cuando se han cargado en sus narices y con un tiro a un amigo y compañero suyo?? Ya puede ser lo que le pete”. Me viene a la cabeza a su vez el partido del miércoles, cuando la policía cargó contra los escoceses, a los que les va más el whisky que el fútbol, y el graderío sur cantaba: “PoliZía asesina”. Asesino tu amigo, desgraciado. Llega el discurso de Sanz y avanzamos un poco más hacia la estatua; mientras, trato de contarle a Xavi lo de “la gamazada” pero, si ya en selectividad anduve justa, a día de hoy sólo recuerdo que “érase una vez un ministro llamado Gamazo que fue a enfrentarse –entiéndase por enfrentarse ir a hablar, sin pistolas y eso, que ahora hay que aclarar- al gobierno central por algo de impuestos la la la la la la la y muchisima gente de Pamplona salió a la calle”.

Después de otros tantos episodios para partirse -"dos cosas grandes tiene España: Yolanda y la de Madrid"-, de visualizar a mi futura sobrina por ahí manifestándose y bailando, y de volver a separarnos de Sus y Nano, llega el himno que, por lo que veo, no se lo sabe ni Perry, pero no pasa nada, porque han repartido "chuleticas". Se acaba la manifestación, nos quedamos una hora en el Paseo Sarasate mientras baja la emoción, más encuentros: Guada, Marta...Propuestas interesantes de Anavi: buahhh, por qué no hay esto todos los fines de semana???. La mía es algo más sencilla: esto parece San Fermín, vámonos de cañas, venga!. Todo lleno. Pero nos fuimos, vaya si nos fuimos. Con banderas, pegatinas y el corazón más rojo que nunca. Para terminar la jornada y corroborar aquello de que no somos tan hermanos -vecinos y amigos, todo lo que queráis-, un 0-3 al Athletic de Bilbao en la Catedral. Como diría Pato: DIXIT.

Lo que no nos dio tiempo a colgar en su día...

All my bags are packed I'm ready to go

I'm standin' here outside your door

I hate to wake you up to say goodbye

But the dawn is breakin' it's early morn

The taxi's waitin' he's blowin' his horn

Already I'm so lonesome I could die

So kiss me and smile for me

Tell me that you'll wait for me

Hold me like you'll never let me go

Cause I'm leavin' on a jet plane

Don't know when I'll be back again

Oh babe, I hate to go

GRACIAS

No hay reloj que dé vueltas hacia atrás...pero de cuando en cuando alguien puede conseguir pararlo por un instante y hoy lo habéis conseguido de la manera más bonita que existe: sorprendiéndome. Por supuesto que no contábamos con un regalo tan increíble dadas la ausencia de la gente, las prisas, las fechas y el trabajo. Gracias, chicas, muchas gracias al Comité de Festejos -por su disimulo...ah!no!- y a sus subordinadas que han cumplido, con creces, el objetivo: que unas líneas escritas con el corazón me recuerden lo mucho que han merecido la pena estos seis meses con vosotras, con cada una. Me ha llamado la atención poderosamente darme cuenta de todo lo que me habéis escuchado, que todas nombréis en vuestros textos los nombres de mis padres, sobrinos, y mis "firmes convicciones". Me encantaría poder contestar a cada una, hacer referencia a cada línea que habéis escrito, pero son las 15:00, tengo un par de "unos" que escribir -Gonzalo est gentil jusqu'au fin (o como se diga y escriba)-, he de cerrar la cuenta del banco y tengo, sobre todo, nervios. Tanto es así, que con la emoción del regalo no he podido comer ni dos bocados de la famosa "pasta a la Miren". Prometo una entrada haciendo mención de todo lo acontecido en mis seis meses aquí (ya sabéis que he visto de todo). Baronetxea, Marti, Gema, Ani, Ruiz, Pau, Sole y Leire, las palabras se me quedan cortas: gracias again.

Fechorías Aquí Europa

Debería contar un millón de cosas antes que ésta, como la conversación con Borrell, con Pep Guardiola o las ruedas de prensa de Zp, Chirac y Ángela Merkel. O cuando, por segunda vez, la armé en la puerta del Consejo. O las despedidas de las dos Marías y de Gema, la última noche del Corbeau, el incidente en la televisión con la supuesta independencia de Flandes, etc. Pero no, con ausencia de tiempo todo queda eclipsado por lo acontecido hoy. Ayer escribí la noticia sobre el caso E.ON-Endesa (cuarta vez, a propósito, que la Comisión dice a España que deje de ir en contra del Derecho comunitario. Bonito marrón le dejó Montilla a Clos), portada, noticia importante, etc. Se subió, se hicieron los envíos y demás. Hasta ahí bien. El problema llega cuando hoy, como todos los días, Gonzalo nos pasa la edición de ayer corregida o con propuestas de cómo mejorarla, y entonces en mi noticia sobre Endesa me encuentro subrayado lo siguiente "las plantas de Endesa que utilizan CABRÓN nacional continúen empleando ese tipo de combustible". Por aquí todavía seguimos riéndonos. Pau y Marta comentan que no saben qué les impacta más, si el que yo me haya permitido el lujo de gritar a los cuatro vientos "cabrón" o la reacción del jefe: la palabra subrayada y, al lado, escrito "¡OLE!".

En portada de Le Corbeau...

Por última vez: http://lecorbeaubar.skynetblogs.be/

ZP's arrival y lindezas finlandesas

19:04: Hace media hora que ha llegado nuestro querido José Luis al edificio Jupstus Lipsius del Consejo. Hasta entonces, he podido vivir otras interesantes experiencias algo extrañas para un sitio que se supone tan serio como éste. En primer lugar, hay un Santa Klaus totalmente conseguido -habemus foto con él- que se pasea por toda la sala (3000 periodistas??) repartiendo gratis un Cd de villancicos-rock de Finlandia del grupo de música ese chungo que ganó Eurovisión. Para la información de todos, Finlandia ha sido el país que ha ocupado la presidencia de la UE este último semestre, así que está de despedida. También han tenido el detalle de regalar a cada participante una corbata o un pañuelo muy horteras. Además, lo que antes eran los puestecitos de café ahora son de vino caliente al que se le puede añadir vodka y coñac. Yo ahora estoy con uno en mis manos, pero todavía no me he atrevido con el vodka, un poco de decoro, estoy trabajando, y lo estaré también dentro de 3 horas. Lo que más gracia me hace de todo es que al lado de los vinos calientes hay varios sillones puffs tirados a los lados de la sala, imagino que para que la gente vaya a descansar. Pero también merece la pena reseñar el momento "cabinas para fumadores". Ahora está Borrell dando una rueda de prensa a la que he pasado de ir -sí, así es el nivel...jaja- porque quiero acabar cuanto antes las noticias estas que estoy haciendo para luego poder marear un rato y hacer amigos.

Entre solomillos y Solana

Bueno, bueno, bueno, creo que en estos instantes no hay nadie en el mundo más emocionada que yo y que encuentre más dificultades para trabajar. Ya estamos situadas en el Consejo, los wifees funcionan bien, el teléfono gratuito para llamar a todo el mundo idem (aquí en mi mesa, así que si alguien está necesitado de conversación que me lo diga y ahí que llamo) y, sobretodo, ¡hemos comido con decencia! Un solomillo exquisito -igual no lo era tanto, pero llevo tiempo sin comer carne que no sea pollo-, salsa, ensalada, pasta, vino, ¡todo gratis! Ay... la de Cizur cómo está garruleando. Mis queridas compañeras de trabajo y ex-amigas, me han dejado trabajando al lado de un periodista italiano y de los de la tv pública de Turquía. Así que, tras mucho distraernos, coger el obsequio de una corbata de la presidencia finlandesa, y demás, me he dispuesto a sentarme y trabajar entre banderas, cámaras y periodistas. No obstante, de repente todos los periodistas (no todos, pero muchos sí), se han levantado y han ido a la puerta a rodear a alguien, cuya identidad no podía identificar desde lejos. Así que, lo siento en el alma, pero me he levantado a cotillear. And the winner is... SOLANA!!!!!! El español entre cámaras, y yo teniendo que volver a mi sitio a trabajar. Anda que... con lo que me gustaría hablar con los de las teles y demás... Pero es que más me vale escribir a saco ahora para cuando empiecen a llegar los presidentes poder verlos. En fin, os mantendré informados.

Se acerca la cumbre

Bueno...y entre visitas de mis amigas, las de Paula, las de Ana, hermanos de Sole, novios de Marta, nuevas adquisiciones para la redacción, frío -mucho-, lluvias, Miren derrotada que se va durmiendo en las cenas, fiestas surrealistas con los treintañeros fashion de Milán, TELÉFONOS (juas), Corbeaus (Paula, ojo con las fotos de este último finde), De Wolfe y las compras, postín con confit de pato y pimientos del piquillo, película posterior en casa-Berzosa (ah, no...que Ani se durmió en seguida), marchés de Noel, vino caliente, ovejas del Belén de la Grand Place, vagabundos pegadores, no asistencia a clase de francés y, como no Jupilers, YA TENEMOS ENCIMA LA TAN ESPERADA CUMBRE DE JEFES DE ESTADO Y DE GOBIERNO. Sin comerlo ni beberlo, nos hemos presentado en la famosa semana, todavía sin conocimiento de qué se va a tratar exactamente (sí, bueno, Turquía, Inmigración, Energía... pero, en concreto, ¿qué?), pero con muchas ganas de ver al amigo ZP en persona, comer "de gratis" y "de luxe" en el Consejo, asistir a ruedas de prensa a altas horas de la madrugada y escribir baldadas las noticias allá por las 4 de la mañana. Pinta bien, ¿no?

Próximas entradas...

1.Miren encerrada en la laundry, con riesgo de que suene la alarma, se apagan las luces, etc. hasta que los niños (véase Marta, Mateusz y Fabian) vienen a mi rescate con cámara de fotos en mano.
2.La Pedro J. luciendo..."interiores" en el briefing de la Comisión Europea. Como recompensa, hoy tiene dos noticias en portada de la edición matutina de El Mundo.

Made in Baronés (o Baronetxea)

"Salí buscando un horizonte nuevo..." Y tan nuevo, quién le iba a decir a Felix y esposa que, aquella niña rubia -las mechas de ahora se llevan la palma...¡muchacha!- nacida tal día como hoy, 29 de noviembre, hace 15 años (llevo leggins, soy una teenager), iba a abandonar la segura y estable vida que le ofrecía Sevilla para acabar en Michelangel conociendo otras culturas (profundizando especialmente en las del Este y la cubana), codeándose con gente de todo tipo, condición y edad, bailando con veinteañeras en las mesas del Corbeau y encontrando la felicidad suprema en unas simples ailles de poulet, al tiempo que acude a recepciones oficiales en las embajadas y se le ponen los pelos de punta al atravesar la Rue de la Loi.

Todo esto, por supuesto, bajo el marco inmejorable del último piso de una maison de maitre que, más que en los aldedores de Schuman, debiera situarse en el mismísimo Saint Moritz. Y si no, que se lo pregunten a las niñas: a Chiqui, Nuria, Isa, Sandra, que no dudan en venir del sur de España hasta arriba de gorros, guantes y bufandas, para revolucionar al grupo serio de treintañeros funcionarios de la Comisión que rodea a nuestra directora adjunta.

Creo que nada más característico que el diccionario que lleva siempre bajo el brazo, en el que la tradición más castiza se une con el multilingüismo, para definir a la señorita Baronetxea. Y he aquí algunos ejemplos que pasarán a la historia:

-Mi network de Bruselas

-Mal de muchos...consuelo de pocos (al igual)

-Bienvenidas al mundo laboral

-Ay niña...qué ingenua eres.

-Esas dos son 'pa chocalas'

-Es un hijo p. con balcones a la calle

-Miren, si eres más tierna que el día de la Madre.

-Si soy más noble que un guante de cabritilla

-Es que hoy quiero hacer "house keeping"

-Tengo una hang over...

-Si soy perro viejo

-Quien calla, omite (sí, justo eso, aunque se lleva la palma la Pau con "eres más vaga que espalda"

Y un largo etcétera que se me está olvidando pero que mañana completaré gustosa. Mientras tanto:

¡ZORIONAK BARONÉS!

Ana Berzosa para "Pasen, Miren y Vean"

El ambiente hostil de Aqui Europa hizo que el departamento de Administración y Marketing se sintiera mal por ver tan agobiadas a las redactoras.

Varias veces les ofrecemos ayuda, pero nunca la aceptan, hasta el viernes dia 17...que nos tomaron en serio. Aun sin saber lo que es un IP, un ECOFIN, ni siquiera las alertas del parlamento que tildo cada mañana, aceptamos salerosamente un breve "que era muy facil de entender".

Marta y yo pusimos todo el amor que teníamos dentro; nos concentramos, ilusionadas, alegres, y en cosa de dos horas, teníamos el breve leido, "traducido" y redactado.

Cual fue nuestra sorpresa!!! Que al llegar a Redacción, felices, Paula y Miren sólo se reian de nosotras, por haber comenzado con algo así como "todos hemos comprobado...", me dirás, si realmente lo hemos comprobado, ¿por qué no íbamos a poder poner algo asi?...en fin. A Mary Ruiz le hizo mucha ilusión y se lo colgó en el corcho (a la vista de Gonzalo, quede esto claro, para lo que viene después).

Pues bien, Paula lo cambio casi enterito (le llevó un poco menos de tiempo que a nosotras), pero, por lo menos dejó "con un sólo clic" (que habíamos puesto Marta y yo, y Miren dijo que le gustaba mucho), y la frase, que habíamos subrayado en rosa, de lo orgullosas que estábamos de ella. Joe, parecíamos periodistas de verdad por venirnos esa frase a la cabeza!!

Miren en un arranque de compasión y bondad, puso nuestro breve el primero de todos (decir que los breves se firman como redacción asi que nadie se pringó).

Y así, salió el periódico del lunes.

El mismo lunes, Gonzalo llamó a Paulita al despacho, y de tooodo el periódico tenía requetemarcado un breve...claro, el nuestro. "¿Qué es esto, Paula?¿Quién lo ha escrito?esque, está fatal!!! Paula asumió la culpa completa (pero tranquilo todo el mundo, Paula no es la corti, ya sabemos quien lo es...asi que no hubo consecuencias)

Y, las teorías son varias: Una, que Marta y yo realmente no entendimos rien de rien del "breve, este que es facilito", (increible, con todo el amor que le pusimos), otra, teoría de querida Maria Ruiz, dice que como se colgó en su corcho la noticia que entregamos Marta y yo a redacción, (con corazoncitos y todo), Gonzalo lo vió y ha sido como un toque de atención. Las demás teorías no las sé. Pero saldrán.

Y esta es nuestra historia en los pinitos del periodismo, que como no, una de las mejores periodistas que conozco tiene que tener en su blog.
(un aplauso por introducirnos en este bello mundo)

Un besito Mirentxu!!!

Ana.

Entre Consejos anda el juego...

Un aviso previo ya demasiado manido: estoy en el cybercafe y, por tanto, no puedo poner acentos.

Quién iba a decirle a la reina de los breves que, de un dia para otro, iba a estar cubriendo un Consejo por aqui y otro por alla: de Trabajo, de Educacion, Cultura y Juventud y, manana, de Energia (si, si, tal cual, y es el momento de confesar que llevo tiempo sin cubrir nada de este tema y estoy un tanto perdida). Momento memorable el de hoy, en que el jefe entra a la redaccion y, sorprendentemente, se dirige a mi por mi nombre: "Miren, tu eres una chica muy energica, no???". Entonces yo, mientras lo flipaba un rato, he recordado el cartel que vi ayer con la Baron en el Berlaymont, y he vaticinado que me iba a caer el marron de la energia (entre otras cosas porque a Paula, cinco minutos antes, le habia caido el de las patentes y la correspondiente entrevista en ingles). Le he dicho, con mi sonrisa y encanto diplomaticos "bueno, un poco". "Es que el jueves hay Consejo de Energia y manana hay rueda de prensa de la REPER y ni Silvia ni Gema pueden cubrirla". Yo como...no hay problema...Pero he ido a todo correr a la REPER y no habian sacado ningun documento todavia!!!

Asi que manana me presentare en el Consejo, libreta en mano, a ver que narices nos cuenta la representacion espanola del suministro ruso, o noruego, o lo que sea!! Espero que esta vez venga el ministro, para crecerme un poco en su presencia por lo menos. Lastima que ya no sea Montilla, iba a aprovechar para pedirle un credito. "Si es cuestion de confesar (como dice shakira en esa gran cancion)" os dire que el otro dia hasta me emocione con Caldera tras el Consejo de Trabajo. Una pena, sin embargo, que al de Educacion, Cultura y Juventud no pudieran venir nuestra ministras porque tenian compromisos con la camara alta espanola (el Senado, Ruiz, el Senado):

Respecto a este ultimo, tengo que decir que, aun sin la rueda de prensa de la Ministra del ramo (je je) espanola, disfrute como una enana, la previa de la REPer fue como una de esas sesiones magistrales en la uni en las que decias "como me gusta aprender, rediez". Amigos de fcom, hablaron sobre la reforma de la directiva de TV sin fronteras, y fue de lo mejorcito que he cubierto aqui. Os dejo que me cierran el cyber.

ENTRE PLAGIOS ANDA EL JUEGO

Permítaseme interrumpir la intensa jornada de trabajo para hablar de una realidad cada vez más frecuente en AE: el plagio. Igual tenemos que empezar a desterrar aquella idea de que no nos lee nadie porque resulta que organismos sospechosos publican noticias desde Bruselas exactamente iguales a las nuestras. Es más, algunos, como la diputación de A Coruña se permiten el lujo de hacer un "remake" a la gallega. Además, en el atentado contra la noticia sobre las pieles de perro y gato y de la Pau, van y cambian la foto para poner la de un lobo. Anda que...hombre, un poco de ilusión hace, pero sólo cuando citan tu nombre (poned alguno de los nuestros entre comillas en Google y veréis en cuántos portales insospechados aparecemos), pero esto de que la moda Ana Rosa se extienda por toda la red, ¡qué desfachatez!. El departamento de Márketing que continue con su ojo avizor, que se lo diga al tío Gon de una vez y que llame para cantarles las cuarentas y, de paso, a ver si les sacáis unos dinerillos. Bueno, ¡¡time to work!! Sé que no estoy escribiendo nada y estoy perdiendo grandes oportunidades. En mi mente tengo entradas sobre el finde en Ámsterdam, la manifestación contra ETA en Schuman, las jornadas pintando la bici, el partido Bélgica-Polonia, nuestro kot, el Aldi (qué vulgaridad), el Corbeau, el dpto de redacción, "lo pirata, lo intruso", y un largo etcétera. Ya falta menos gente, y esto se acaba...

ABSOLUT BRUXELLES???

Imagino que no seré yo la ùnica persona que se pregunta por qué absurda razon la historia y la tradicion han erigido al Maneken Pis como dueno y senor de la imagen de esta ciudad. El minusculo crio haciendo pis o, en plan actual, el Atomium, sitios que te sientes obligada a ensenar cada vez que viene alguien, pero que poco pasaria de no hacerlo. De hecho, queridos visitantes, yo, al igual que muchos otros de mis amigos de aqui, no voy a pegarme cuatro horas en el metro para ir a ver el atomium. El Maneken aùn, porque queda al lado de la Grande Place, pero simplemente por contemplar lo ridiculo de la escena de decenas de personas (en su mayoria chinos) haciendo turno para fotografiare con el chaval haciendo sus cosillas. La Grande Place, el petit sablon, la rue royale, saint boniface, notre dame de la chapelle, st katherine, el old england, o incluso la "zorra loca", le flat y el delirium, merecen mucho mas representar a esta tierra de nadie. Os dejo que mi ropa ya se habra lavado, y que tengo que continuar pintando la bici esta tarde.

EAU D'ARTS-LOI (sin acentos, estoy en el cybermoro)

A peticion de mi pùblico del departamento de Administracion (os mereceis una mayùscula y mucho màs), he decidido escribir una entrada sobre el eau d'arts-loi, que, por voluntad de Marta, debe comenzar con "todos los lunes y miércoles...". Yo me atreveria a empezar de un modo màs sugerente si cabe: lunes y miércoles... cuatro mujeres...un destino...un ùnico camino...ARTS-LOI.

Un dia cualquiera de los que acabo de citar, cuando las agujas del reloj se acercan a las 6, aparecen sigilosas en la redaccion las "otros elementos" con la pregunta de rigor: "Miren, nosotras nos vamos ya a Francés, tu qué haces, te queda mucho?". Pues si, queridas amigas, recordad que, admàas de corti, lenta y con mucho trabajo. No obstante, alguno de esos idilicos dias en que he podido llegar a clase menos de una hora tarde y con las chicas, fue cuando empezo a fraguarse nuestro rechazo hacia la estacion de metro Arts-loi (Kunts-wet en neerlandés), que hoy merece ser resenada.


El trayecto comienza con discusiones de conciencia sobre si "tikar" o no el billete de metro. Por supuesto, algunas -he aqui mi ejemplo-, ni medio problema en ne composter pas el billete de las narcies. La Baron siempre dando ejemplo, y Marta y Ana dubitativas. Hora punta, la estacion de Schuman rebosante de ejecutivos entrajetados -nada que ver con el publico que nos espera unos minutos mas tarde-, y, conforme pasamos malbek y llegamos a Arts-loi, la frase de marta: odio hacer transbordos. Pues bien, abandonamos el vagon y nos topamos de frente con la realidad que da titulo a este texto: el olor caracterisitico y agradabilisimo de Arts-loi. Esquivando a "las gentes" alcanzamos por fin la escalera con la flecha de direccion Simonis, y es entonces cuando, al escuchar que el metro esta llegando, la Baron advierte de que ella no va a correr. Pues yo si!!!! Y todas empezamos a subir entre la masa y luego a correr por todo el anden porque el metro de las narices no puede parar donde estamos el comun de los mortales, no, siempre tiene que hacerlo mil metros mas alla. Entonces tiene lugar la odisea "consigue entrar en algun vagon", y es cuando a mi me viene a la cabeza el oportunismo de ese oficio japones que consiste en estar en las puertas de los vagones empujando para que quepa todo el mundo?

Llegamos por fin a frances, nos despedimos de la mary hasta el cigarrico del descanso, y hacemos la entrada triunfal de las espanolas en clase. Bonjour, desoléés. Adam -hablo guay frances-, Raquel -regalanos unos levis-, Luisa -no tardas nada en contar tus historias-, Maribel -te recordare que en navarra no hay mar-, el checo amigo de marta cuyo nombre he olvidado, Dagmar -solo sonrio- y... con todos ustedes... la inigualable, inconfundible, indescriptible PETETRRRRRE!!!!!!

Momentos memorables como la intervencion estelar de Ana, que "est douéé pour le cinema", Marti, que se hizo intima de una polaca barbie supertodada (Christine: Marta, ça va?), y la Miren, con su màaxima "lenteils, si vous voulez vous les mangez et si non... NON".

Por lo relatado, por los cigarrons con la teacher que yq me tiene melotq, por los encuentros con la baron y con nacho en el descanso, por la pita que ha caido alguna vez apres le cours en Saint Boniface,, por aquella cerveza a la salida en Place Luxembourg, y por mucho mas, nos merece la pena pasar por el odeur de Arts-loi. Los lunes y miercoles, TODOS.

Pon una bici en tu vida

Es una lástima enorme aquello de no tener conexión a Internet en casa, he perdido grandes oportunidades de contar sucesos y reflexiones interesantes vía-blog; pero bueno, la vida te regala momentos como éste, en la oficina, habiendo cerrado la edición milagrosamente a las 18.00 y no a las 20.00, y con unos pocos minutos para contar cómo van por aquí las cosas.

Efectivamente, desde que volví de España las cosas han cambiado mucho, muchísimo y, con ellas, mi estado de ánimo. Aunque aquí no hay una semana similar a la anterior, en líneas generales puede decirse que desde agosto estoy feliz. Despidos en directos, la entrada de un hacker en nuestro servidor que nos tumbó el periódico durante dos semanas -qué grandes merendolas en Aquí Europa con la ausencia del jefe-, un sospechoso esguince, nacimiento del amor ("nunca pensé que el amor podría surgir en un ambiente tan hostil" Eli dixit)... El punto de inflexión lo situaría en aquellos fines de semana en que aprendimos que había algo más que trasnochar en el Corbeau y que existía una estupenda jornada de domingo con desayuno en 'le pain quotidien', mercado de las pulgas -incluso frutas en Midi- y Sablón.

Y, por supuesto, la adquisición de la bicicleta que, Paula estará de acuerdo conmigo, nos ha llenado. PON UNA BICI EN TU VIDA. Ah! y la casa nueva que, aunque no tiene Internet, presenta grandes ventajas, la principal: la cercanía del trabajo y de los compañeros de la ofi. Entrada triunfal de los italianos en nuestra vida -que, al igual que Josep, Eli y Guille, pronto nos abandonarán y volveremos a quedarnos cuelguis hasta diciembre-. Buff... 10 horas al día escribiendo y no estoy siendo capaz de escribir un discurso coherente?? Mal vamos. Será que no me apetece mucho. Así que esto es todo por hoy, prometo más historias en cuanto pueda.

Valiente testimonio

AVISO A LOS NAVEGANTES

A peticion del publico me siento obligada a dar explicaciones de por que no escribo nunca. Antes de nada voy a excusar el que una periodista de mi nivel (jeje) no ponga acentos: estoy en un cyber cafe moro y el teclado es un lio y creo que no los hay. Y aki la razon de mi poca productividad: desde que me he mudado de casa no tengo Internet. Lo se, es terrible, pero c'est la vie. En el trabajo me es imposible escribir entradas en el blog; de entrada porque no tengo tiempo y, en el caso de tenerlo, no es el ambiente mas agradable para hacerlo. Por lo demas, todo muy bien por aqui. Esta ciudad cada vez me gusta mas y desde que me he comprado la bici (momento Natascha) "me he venido arriba", como diria la directora adjunta de AE. Esto es todo, tengo que dejar internet porque ya es tarde, y una servidora tiene que cocinar para hoy y para manyana. Ah, si alguna vez internet vuelve a mi ser, prometo documentos graficos de la bici holandesa.

MADRE NO HAY MÁS QUE UNA (y, en Bruselas, ninguna)

Hoy cumple 26 años y empieza a no llevarlo muy bien. Su corta edad contrasta con el currículum que lleva en el bolsillo: seis hijos, dos sobrinos medio-adoptados y doce nietos. La ama es RH negativo y siente orgullo porque nosotros también lo seamos. Sin embargo, todo lo euskaldún que dice ser -y es- contrasta con ese deseo de la infancia de ser gitana de carromato e ir cantando y bailando por todas las fiestas de Andalucía. Porque en lo del baile...el aita no le sigue mucho y tiene que conformarse con el vals nupcial de las bodas que tienen cada dos por tres y en las que ella siempre es la más guapa y elegante. La combinación de Vergara con la sangre navarra del abuelo Jesús terminan de hacerla perfecto. Es la más cañera de las madres -y abuelas- con su coche azul "windows" con el que cruza las calles de Pamplona a 180 km/h y al que todos los macarran saludan a bocinazos desde sus vehículos tuneados.

Con ella, nunca falta nada. Siempre está la ropa limpia, en la mesa hay comida y pan del día y no tenemos que preocuparnos por ningún producto de higiene. Cuando necesitamos algo, el requisito indispensable es apuntarlo en el cuaderno de la cocina; si no, dice, no nos lo va a comprar. Sin embargo siempre lo hace, y si tiene que llamarte desde el supermercado para concretar si los cereales son Frosties o Smacks, lo va a hacer, aunque se lo prohibamos. Porque la ama tiene una memoria prodigiosa. De vez en cuando le hago un examen que consiste en irle preguntando cada día del año desde el 1 de enero hasta donde lleguemos por cansancio y ella tiene que decir quién cumple años cada día. Se acuerda de las fechas de los hijos de los vecinos, de las niñeras que tuvieron mis hermanos hace 20 años e, incluso, del día en que mi padre tuvo el accidente de coche antes de que se conocieran. A esto se le debe sumar los cumpleaños de la familia real española -aunque ella, repetimos, es vasca, je!-o el día en que aquel perro mordió a mi hermano Mikel. Así que nunca faltará el aviso vía sms de "cumpleaños de X, teléfono: XXXXXX". Si te descuidas, el día de tu cumple se le cuela un mensaje de "cumpleaños Miren, llamadle". Tampoco podemos cometer el error de comentar en su presencia que nos gusta algún tipo de comida porque, de ahí en adelante, cada vez que la ponga y protestes, dirá: ¡pero si lo he hecho por tí!. Idem con los yogures, que "los compré por ti y se van a caducar". En esto Blanca le tiene pillado el saque ya que ha conseguido que, cada vez que está en casa, se hagan macarrones en vez de espaguetis.

Porque esa gran memoria le lleva a estar en todos los detalles y a llamar en las fechas importantes a toda la gente que ha pasado por su vida. Por eso hoy en mi casa de Cizur el teléfono tendrá que estar descolgado, ya que no deja de sonar desde las 8 de la mañana hasta las 11 de la noche, momento en que, si te descuidas, Arantza estará enganchada a "mira quien baila" -qué tortura, ¡es lo único que no echo de menos de mi casa!- mientras hace chaquetitas y toquillas para todo bebé viviente en camino.

Tiene algunas peculiaridades que merece la pena reseñar, como aquello de que lo primero que lea del periódico sean las esquelas y, cuando son escasas, comente "qué rabia, hay super pocas". A esto se puede unir ese gran acto social que es para ella un funeral. El aitá dice que él, vale, aguanta que se quede entre las 20 últimas personas, pero no que se vaya incluso después que el muerto. También tiene toda la gracia su fijación con ciertos productos de sanidad, como el ungüento del pirineo en el pasado -famoso en toda la Urba- o el actual Aloe Vera que, tanto sus hermanas como ella, saben que funciona para todo. Yo la he visto incluso traficar con una enfermera de la Clínica con este producto: "oye, Miren, me voy un segundo que he quedado con no se quién en la séptima planta para que me pase un par de botes de Aloe Vera". Verídico. Las chicas nos reímos mucho también de, los que consideramos, sus dos lemas: todo pega con todo ("son de la misma gama") y nunca tenemos el pelo sucio.

Asimismo, domina las armas del embuste para agradar a todos; en su caso, el fin sí que justifica los medios. Cuando comemos las sobras de la semana, siempre se prepara lo que menos le gusta y si alguien comentara "eh, ama, qué bueno eso, ¿no?", ella en seguida se lo da diciendo "que en verdad yo prefiero lo tuyo". Esto empieza a ser sospechoso cuando hace lo mismo en los restaurantes. Pero ya no nos la cuela. Alguna vez, en cambio, sí que ha llegado a despirtarnos, véase el caso de la famosa vajilla de Valentín en la Sierra de Cazorla.

Ella en su vida ha sufrido mucho pero no se le nota porque es muy alegre. Por eso y porque la Virgen, de la que es gran devota, le ha hecho muy fuerte. Con sus padres y hermanos siempre se ha volcado y lo mismo hace ahora con nosotros. Piensa más en los demás que en sí misma, y ese es un cartel que no se le puede colgar a mucha gente. No duda en recorrerse España al auxilio de mis hermanas, por ejemplo. No pasan más de dos días sin que te llame por teléfono o no se dormirá hasta que no estés en casa sana y salva, aunque sean las cinco de la mañana y al día siguiente tenga que contarle otra versión al aitá. Además, siempre se levanta para despertarnos por muy pronto que sea y, si te descuidas, te hace el zumo y, después, se vuelve a la cama. Quiere mucho a la gente y, por eso, junto a grandes alegrías, se lleva grandes disgustos: tanto por asuntos grandes como por los pequeños.

De mi padre, al que conoce mucha gente en Pamplona, me han dicho a menudo que "qué hombre tan valioso". Estoy de acuerdo, pero más fuerza tiene el dicho popular de "detrás de un gran hombre, siempre hay una gran mujer". En esto también es un ejemplo. Este año hará, si mal no recuerdo, 39 años desde que se casó con mi padre, y doy fe de que le sigue queriendo como el primer día. Entonces yo no estaba allí para comprobarlo pero, si ahora le trata y le mira así, no puedo ni imaginar cómo lo haría los primeros años. Me gusta también cómo, alguna vez en que ella no ha estado -rara vez tiene una comida con "las de la gimnasia"-, el aita me ha hablado de su mujer con gran admiración. Y es que no me extraña porque, por ejemplo, la ama quiere a su familia política tanto como a la suya. En una ocasión me comentó que una de las mujeres a las que más ha admirado en toda su vida es a mi abuela paterna a la que, por desgracia, no tuve la suerte de conocer. A ver quién te habla así de su suegra.

Por todo esto y mucho más, puedo volver a afirmar que madre no hay más que una y, como la mía, ninguna. ¡ZORIONAK AMATXO!

Je suis heureuse

Una visita fugaz a mi querida Navarra, en palabras de los Príncipes, "tierra noble y fecunda", donde he podido recargar las pilas estando con toda mi familia (récord histórico, nunca en una semana había conseguido ver a todos los miembros), con no todos mis amigos -me han faltado ciertos grandes encuentros-, con Xavi, con Yanguas y Miranda, Pío XII, Cizur Menor, y tantas cosas que he aprendido a valorar en la distancia. Una distancia real, no como la de los veranos anteriores en que estaba en el extranjero y no tenía ganas de volver a pisar Pamplona, física, temporal, llena de contratiempos. Pero que tras llenar mis pulmones de aires hispanos -y humo de la movida madrileña, "qué noche la de aquel día"- esta ciudad tiene otro color, más aún contando con las circunstancias laborales que se dan actualmente: no está mi jefe, agosto no es exactamente el mes de más actividad de los altos mandos de la Unión Europea y, en consecuencia, trabajo sólo las ocho horas de rigor (conseguidas allá por las épocas de lucha por el sufragio universal).

La banda sonora de la película que protagonizo estos días, compuesta por Johnny Farnham, recuerda que "we have the power to be powerful believing we can make it better". Es la del anuncio de cocacola light de los aplausos -qué nostalgia, amigos de la facultad- y es que, realmente, no hace falta mucho para ser feliz. Sólo unos pocos ingredientes con los que cuento esta semana y que me hacen brindar esos aplausos allá arriba por darme una semana de tregua, aunque sepa que va a terminar en muy poco tiempo. Que me quiten lo bailao'.

Un despertar tardío (son las 8:30,¡Marta, me he dormido!), ducha rápida, zapatillas -porque no está el jefe-, vaqueros, camiseta y abrigo -sí, aquí ya no conocemos el calor-, todo desconjuntado y corriendo a por el bus. 5 minutos de espera y directa a Delta a coger el metro que, milagrosamente, ha llegado a la vez que yo: la vida es bella, señores. Una vez alcanzado Schuman, "bonjour, un pan au chocolat s'il vous plait", 8o céntimos, y corriendo a subir la Avenida Cortenberg cigarro en mano y, por qué no, bollo en boca y música en oido, ¿quién da más?. Un cordial "salut" a la de la recepción de mi edificio que, madre mía, cualquier día se nos pone de parto porque ya no cabe en la mesa, entrada veloz a Aquí Europa, cafecito en taza verde tipo "Friends" porque aquí no duermo mucho, y a saco con la noticia de la energía que ayer se me atravesó y que hoy he afrontado con éxito. Con la vuelta de Gema del briefing de la Comisión, cae en mis manos la noticia del arroz yanki, un día tarde, así que a volar, pero la entiendo y voy a poder contarla con decencia. Comida cronometrada (mis guisantes con jamón tampoco daban más de sí) y a terminar con el arroz transgénico. Corrección de ambas noticias: "miren, están bastante bien". ONCE AGAIN, LIFE IS BEAUTIFUL (por poco tiempo...). ¿Hay algo más que hacer? "Mira en el diario oficial a ver si ha salido esta semana alguna convocatoria". Ha salido; no obstante, frase providencial: acábala mañana, ahora vete a casa si quieres. SÍÍÍÍ!!. Unos recaditos para un cumpleaños cercano en la Rue Neuve, gofre para paliar el horario europeo de comer a la una y un largo etcétera de cosas de un día coronado con la guinda de una llamada de una hora a mi amadísimo "petit copain" para ponerle al día de mi exagerado apetito en Bruselas, de la historia con la ucraniana exaltada y demás.

"You're the voice try and understand it. Make a noise and make it clear. Whoa oh oh. We're not gonna live in silence. We're not gonna live in fear. Whoa oh oh"

YOU TUBE

(Este vídeo tuvo que eliminarse para que el blog no se fuera a pique)

Primera incursión en la lavandería

La vida en Bruselas tiene una serie de aspectos surrealistas que merece la pena reseñar. Uno de ellos, la "laundry". Lo de tener una lavadora en casa parece ser un lujo secundario, al que se anteponen el internet inalámbrico y al televisión por cable. De ahí que, cada X tiempo, haya que cogerse mochilas e historias para ir con sábanas, toallas, ropas sucias y demás hasta dos manzanas más lejos de tu casa para meter la ropa en la lavadora, esperar media hora leyendo y, tipo las pelis, hablando con el de al lado. Lo que no pensábamos mi amiga y yo es que, tras una cervecita en el bar de enfrente para hacer tiempo, iban a cerrar la lavandería y sacarnos la ropa chorreando forzadamente sin dejarnos tiempo para meterla en la secadora. Así que tuvimos que montar un interesante chiringuito en nuestra casa -documentación gráfica aquí adjuntada- y dormir sin sábanas ni nada con mil jerseys esa noche. Y, otro asunto que merece la pena ser explicado es el "fenómeno basura". Aquí no existen los contenedores. Hay un día a la semana -diferente para cada calle- en el que puedes sacar tu bolsa de basura a la calle dejando un agradable hedor y bonito paisaje adornando la calle. Todo esto, claro, con bolsas específicas que hay que comprar previamente y que son bastante caras. Las españolas, que nos las damos de listas, pensamos "bueno, si no podemos más con el olor en la cocina (porque, de hecho, es horrible), bajamos un día por la noche y la dejamos tirada, ¿qué nos van a hacer?". Total que nos enteramos de que si no sale el culpable, ¡¡¡multan a todo el neighborhood!!!. En fin...como en España, en ninguna parte. Nuestros caseros se han ido hoy de vacaciones a Peñíscola, así que tenemos una casa gigante para nosotras: ¡venid a visitarnos!

Iruñarrak en el extranjero...¡VIVA SAN FERMÍN!

Cuando te levantas un día más en el corazón de la Unión Europea, con una autonomía tal que ni tienes a quien dar los buenos días, desayunas unos corn flakes porque es lo único que hay para comer, te duchas en un baño con ventanas que dan a todos lados y que te convierten en alguien algo nudista, vas a tu extraño armario y de pronto caes en que, sí, es 6 de julio, mueres. Es cuando vuelves a recordar que ese día no debería existir para los navarros que no pueden vivirlo in situ, que no puede darse una jornada de txupinazo a tantos kilómetros de distancia y en un lugar en que todo transcurre al margen de las fiestas de nuestro patrón. Que decides vestirte de blanco y rojo y nadie se percata del significado de tus vestimentas, y tienes que ser tú la que cuentas en el trabajo forzadamente que hoy, 6 de julio, empiezan los sanfermines. Con la consiguiente pregunta, por supuesto, de "¿pero San Fermín no es el día 7?". Y nadie termina de entender lo que signfica ese día para ti y se limitan a pensar que te da pena perderte tantos días de farra. Entonces es cuando, entre noticia y noticia, disimuladamente buscas en internet algún lugar en que poder ver la retransmisión en directo y encuentras una cutre webcam de la Plaza del Castillo que cambia de fotograma cada 60 segundos. Sin embargo, hay algún currela de márketing que, sin entender del todo tu pesar por perderte aquello, a las 12:01 entra en la redacción y te dice "pamplonica, ven corre que he encontrado un apaño". Consigues ver en youtube el directo de cnn news de la Plaza del Ayuntamiento y, gracias a Dios, no llegas a tiempo para oir al político de turno intentando suprimir a San Fermín, y sigues pensando que ha acontecido lo de siempre, y que el grito de guerra que te pone la piel de gallina e incluso te empaña la mirada ha sido el de "PAMPLONESES, PAMPLONESAS, ¡VIVA SAN FERMÍN! ¡GORA SAN FERMÍN!"

LICENSE TO COM...

...decía la camiseta de la promoción de 2004 de Fcom. Y nosotros, allá por segundo, cuando salíamos de clase a las nueve de la noche y estudiábamos el Gombrich, y hablábamos todavía sobre la Escuela de Frankfurt y no sobre la hoja de desglose, cuando no sabíamos siquiera que existía la figura del productor en este mundo –algunos eran felices todavía…-, cuando fumábamos en la entreplanta e incluso donde fotocopias hasta que la “olfatos” nos reñía, entonces, entonces mirábamos admirados a esos privilegiados que compartían horario de facultad con nosotros y habían estado de prácticas en televisiones y radios. Y nos preguntábamos cómo narices habrían sobrevivido a tres meses veraniegos de informativos, delante de una cámara o en un locutorio. Eran semidioses. Sin habernos dado cuenta, este año hemos sido nosotros los observados e interrogados acerca del temible “cortometraje”, los que nos hemos paseado por la facultad, trípode en mano –o ¡pinganillo de plató!- , ante la mirada curiosa de las nuevas generaciones de fcom. Todavía me pregunto cómo hemos llegado hasta aquí. Cómo, tras haber aprendido qué es un punto de giro y unas cuantas cosas más, tenemos de un día para otro la “licencia para comunicar”. Un permiso que, sabemos, conlleva gran responsabilidad y nos hace plantearnos hasta qué punto hemos aprovechado estos años de formación. Hasta qué punto tenemos derecho a contar a miles de personas nuestros “mundos posibles”, a transmitirles nuestra visión sobre un hecho acontecido, etc. Sin embargo, como sabemos que todo derecho conlleva un deber y aunque, conscientes de que todavía nos queda mucho por saber, nos vemos con la ilusión para hacerlo. Y all'a vamos.

YO NO TE PIDO LA LUNA...

Tan solo quisiera que la locución latina "tempus fugit" no tuviera significado ni sentido alguno.

Que los años del colegio no terminen: con sus carreras de sillas, sus clarión, su "quiero pan quiero pan quiero pan", sus aplausos cuando alguien rompía un plato o apagaba la luz en el comedor, los "favores" de Mª Jesús librándonos a algunas de la tortura de comer, el rinoceronte, el chorro, las escapadas a Huarte, los festivales que hacíamos a las profesores por su cumpleaños, el fumeteo en el hoyo, la ermita...y finalmente en la pista, las victorias absolutas en el concurso de villancicos, el "who let the dogs out", los bustos asomándose por las ventanas, los días de nieve, el ser jefe de día, las chuletas en la pantorrilla, la zona vip de sillas en el vestuario, el tiempo perdido en frente del club, el equipo de baloncesto, el zulo, la pecera, los "tugnos", los bailes pavos de los "Back" en la casita, las excursiones...y todas las personas con quien tanta amistad trabé y con quienes, ahora, de verlas, vagamente entrecruzo un "hasta luego".

Que no terminen las interminables horas en los jardines de la urba con la gente de Entrecaminos, los porches, las bicis, el cuartito y las nocheviejas que pasamos allí, el bote-bote, el grito de las madres "¡pepita, el bocadillo!", las clases de natación con Goyo, las de tenis bajo el sol abrasante con María, las primeras escapadas al pueblo, las fiestas de Cizur, el Istitxu, la fuente del pastor y, por supuesto, las largas jornadas de "estudio" en la sala de juntas.

Que sigan intactos los viajes de Semana Santa durante los años del colegio...en el castillo de Almodóvar, las procesiones de Granada o Jaén, el encierro en Ampuero o el "mujer soltera busca" de la explanada de TC. Los veranos en Islantilla que nos vieron crecer y empezar a tener problemas entre nosotros por asuntos de amor, los jipis de La Antilla, el aquapark, los cars, la discoteca "Lolailo", el hotel de la ONCE, las continuas partidas de mus en el chiringuito de las Américas y las primeras salidas al Terrón. O los julios en Irlanda o Londres, con toda esa gente de la que ahora apenas sé nada pero de la que recuerdo todo. Que perdure eternamente la Jornada Mundial de la Juventud del 2000.

Que en mi casa sigamos estando ocho y, con el primolari Olaza, nueve. Que siga habiendo broncas continuas entre el primogénito y la princesita, que Gorka siga empezando su día sentado en la cama con un Habanos en la boca, que nunca se casen o, si lo hacen, que se paralice también el tiempo en las bodas. Que sigan viniendo mis primos a pasar una semana de verano en la urba, que los abuelos vengan otra vez en Navidad, con la tía Nuria si es posible, y el loro Patxi, y así, al tener que dormir yo con mi padrino, siga poniéndome todas las noches hasta que me duerma el disco de Richard Clyderman. Que no podamos entrar en la cocina porque allí está Blan contándole las cosas a la ama. Que haya que esperar para comer al aita al que sólo le queda un juego para ganar el partido. Que se pare el tiempo, por favor.

Que mis sobrinos dejen de crecer y yo siempre sea la tía precoz de 16 años. Que Álvaro siga diciendo "abuelito, tutuna", Ignacito sin su diente, y Almu disfrutando con el cd que le grabé para aquellos meses...Que siempre aprendamos tanto de la vida como en esos años. Que el mundo deje de girar ante la sonrisa de mi sobrina Almudena.

Que siempre esté la sensación entre ilusionante y miedosa del primer día de universidad, de la primera locución en el estudio de radio, de la primera vez que salimos, cámara al hombro, a grabar la rueda de prensa del PSOE, de la primera y no única vez que nos presentamos prácticamente en blanco a un exámen, los días del patrón.

Que pueda archivar en ficheros todos esos momentos y experiencias vividas, con la edad exacta, la compañía concreta, y la ilusión determinada, para así poder abrir cada uno de ellos cuando me dé la gana.

Que las amistades no vayan y vengan, que podamos estar siempre con todas las personas que hemos conocido, que no tenga que morir lo que no queramos que lo haga.

Yo no te pido la luna...te pido el sol. Y de momento sólo he encontrado un gran eclipse.

SIEMPRE NOS QUEDARÁ FCOM

"Qué noche la de aquel día" de la entrega de los premios KINO, diremos muchos de nosotros -si no todos- al recordar esa jornada del 10 de marzo en que, bajo el marco inigualable del Café de Rick y el sonido de "As time goes by", reimos mucho y nos emocionamos otro tanto. Una gala que vale su peso en oro no sólo en sí misma sino por todo lo que llevaba detrás: la increible labor de muchos compañeros de clase que dejó a todos boquiabiertos. Y, para ello, horas de trabajo juntos que volvían a brindarnos una oportunidad de disfrutar con gente con la que uno no trata de normal. Y es que esos videos -me quedo con el de APLAUSOS- nos han hecho volver a ilusionarnos con la carrera (que, a estas alturas, a veces empieza a cansar) y darnos cuenta de los cuatro años maravillosos que dejamos atrás. Nosotros más que nadie conocemos el poder de la imagen y el audio y, por primera vez, nos hemos servido de ello, situándonos nosostros como público -sin necesidad de hacer ningún trabajo de campo- y usándolo para rememorar esos ratos en el estudio de radio, rodaje de la escena, del cortometraje, grabación de reportajes, etc. Y, como no, las interminables horas en clase, los problemas con el portátil en el CTI y el famoso tráfico de apuntes, resúmenes y demás.

¡Qué bien elegida la ambientación de CASABLANCA! Especialmente por la canción que es una gran metáfora del momento en que nos encontramos. Y con ella os dejo. GRACIAS A TODOS POR ESTOS CUATRO AÑOS

This day and age we're living in

Gives cause for apprehension

With speed and new invention

And things like fourth dimension.

Yet we get a trifle weary

With Mr. Einstein's theory.

So we must get down to earth at times

Relax relieve the tension.

And no matter what the progress,

Or what may yet be proved,

The simple facts of life are such

They cannot be removed.

You must remember this,

A kiss is still a kiss,

a sigh is just a sigh,

The fundamental things apply

As time goes by.

And when two lovers woo

They still say, "I love you"

On that you can rely,

No matter what the future brings,

As time goes by.

EL 2005 A EXAMEN

(Tenía esto sin publicar desde hace tiempo)

No importa que dentro de diez minutos tenga que salir para la facultad. Llevo dos meses enteros sin escribir ninguna entrada y, o rompo ya con esta sequía, o el blog morirá. Para evitarlo, y sin tiempo para pensar en algo original, voy a coger la idea de Pablo (Matusa) y así hacer algo de balance -superficial, por supuesto- del año que ha terminado.

El año comenzó en unas circunstancias familiares un tanto excepcionales y dramáticas que impidieron terminar el semestre con decencia y profesionalidad. Saldo: un par de suspensos, que al final quedaron en un simple trabajo de recuperación en septiembre aprobado con éxito.

El segundo semestre desde el punto de vista profesional fue de los más interesantes que he pasado. Con unas asignaturas que me han enseñado bastante sobre el mundo en el que quiero moverme y unas histeria absoluta a la caza de contactos, prácticas e historias que, sin embargo, no impidieron que pasara todas las materias en junio -qué grandes veladas en el club de estudio casa-ensesa-frago-. Y entremedias, una deprimente estancia en Pamplona en Semana Santa. Un rodaje de una escena de serie en el que disfrutamos bastante -¡cámara2 que se chape la boca y abra más el plano!-, y un mapa claro sobre los grandes grupos de comunicación que operan en el mundo y en nuestro país y, lo que es más importante, cuáles son los tentáculos que los mueven. Entre medias, la muerte de un Papa fuera de serie y la oportunidad de vivir un cónclave, cosa que me ha encantado. Pagaría por estar dentro de una acto así. Después el consiguiente HABEMUS PAPAM, también nuevo en mi vida.

El verano comenzó con la incertidumbre de mis prácticas, pero después salió todo bastante bien. Pude estar en Bilbao -amplié amistades-, viví una jornada de Txupinazo bastante peculiar, una semana de vacaciones con mi familia en Huelva y... ¡¡TVE!!. La de la tele fue una gran experiencia que me aportó mucho, sobretodo, en lo personal. Y entretanto, viajecitos a Madrid a visitar a mis amores de todo tipo y condición y a disfrutar de una de las cosas que más me apasionan: los musicales. Y Colonia, sobre la que no voy a decir nada más ya que os saturé con las dos entradas en su día.

El comienzo de curso, precedido por un interesante viaje-mochila-relámpago a Italia, en seguida nos introdujo en el mundo del cortometraje, toda una experiencia. Una visita fugaz a Sus, unas navidades bastante más normales que las anteriores y con el optimismo de que el año que viene habrá tres miembros más de la saga Elía -si Dios quiere, como siempre-.

Bueno o malo, duro o fácil, triste o alegre, no lo cambio por nada. He vivido lo que tocaba y he aprendido algo más de la vida.

LOS VIAJES DE MI VIDA

Siguiendo el consejo de una profesora cuyo nombre no voy a desvelar, voy a escribir algo sobre aquel maravilloso viaje a Zagreb el verano pasado. Además, aprovecho este relato para inaugurar una nueva línea de acción en mi blog: "los viajes de mi vida". Y así, poco a poco y cuando no se me ocurran grandes reflexiones sobre las que escribir, echaré mano de esas grandísimas experiencias que me ha brindado la vida y en las que he disfrutado -y disfruto- como una enana. El problema que se me plantea es que estarán lejos de ser guías de viaje, más bien relataré los recuerdos que me vengan a la cabeza. Estos estarán casi siempre relacionados con "gracias", personas y sucesos acontecidos allí así que corro el peligro -y lo asumo- de que el lector asiduo no sepa de lo que hablo y se aburra. No me importa. Sin nombrar la identidad completa de la gente, me gustaría rendir homenaje aquí a todas aquellas personas que me han acompañado en las diferentes experiencias de mi corta vida con las que tanto he disfrutado. Aquí termino esta "entradilla" con el ruido de las avalanchas forales llegando al Corte Inglés y el sonido del afinador superviviente del franquismo.

POTTERMANIÁCOS

Amig@s, hace dos días que terminé de leer Harry Potter and the Half-blood Prince (no es que quiera fliparme sino que no conozco la traducción exacta) y todavía no he levantado cabeza. Es curioso que me suceda esto ya que no soy la típica devora-libros que los vive mogollón, más bien lo contrario, pero la verdad es que esta colección me tiene totalmente enganchada. Ya el quinto libro, con las amarguras del chico -que bien recordana, guardando las distancias, a las de Frodo- y la muerte final de Sirius Black, me dejó con muy mal sabor de boca; uno, porque el libro terminaba de pena y dos, porque tendría que pasar un tiempo hasta saber la continuación de la historia. Sin embargo, nada como este último ejemplar. Aunque el relato transcurre con menos amargura por parte del protagonista, ¡¡el final es realmente duro!! No voy a decir todavía lo que pasa para no fastidiároslo, pero en cuanto la gente lo haya leído lo comentaré por aquí, porque me ha dejado realmente tocada, ¡lloré bastante!. Lo entenderéis cuando lo leáis. Pobre Jarri -esta sería la versión Plan Ibarretxe-. "Qué persona más desgraciada", estaréis pensando de mí; suficientes preocupaciones tiene la vida como para endurecerla más sufriendo por algo ficticio. Pues sí, pero es que ahí está el poder de la ficción, del mito, ... que tiene la capacidad de influir tanto o más que un informativo. Pero para entender esto quizá tengan que pagar una "asequible" matrícula de 10932845019348513290851290538123095 millones de euros para aprenderlo estudiando nuestra carrera. Y después de esta tontería, os recuerdo que escribiré mis opiniones sobre el libro de Harry Potter que, no sólo es entretenidísimo, sino de gran fondo. Me ha hecho pensar mucho sobre la función de la política en la vida, la verdad.

Y, hablando del tema, tengo que decir que no todo es llanto en mi vida -es todo una exageración grotesca, por si alguien todavía no lo ha pillado- ya que el sol se deja ver con ese inminente estreno en las salas de cine de todo el mundo de Harry Potter i el calze de foc -tendremos que ir aprendiendo catalán los de todo europa, digo, por aquello de la política lingüística del estatut- que tiene muy buena pinta. Es un relato al que se le puede sacar mucho jugo visualmente; está el torneo de quidditch y demás. De momento os animo a ver el trailer que tiene muy buena pinta: http://www.quedetrailers.com/trailers1724.htm Os dejo ya que tengo Comunicación Internacional.

Mis amigos en el exilio...

Ellos tuvieron que abandonar su tierra. Eran católicos, heterosexuales, castellanoparlantes y, para fastidiarla aún más, fumadores. Sus, Mar, Lipi, etc, se exiliaron cuando corría el año 2005...y nunca más se supo de ellos en este país -nación de naciones, no vaya a tener que ser invitada también yo a abandonar-.

Sin embargo aquí todo sigue igual; como decía la canción de Extremoduro "salir, beber, el rollo de siempre...". Y así seguimos en este circo ibérico, con la oposición haciendo malabares para llamar la atención del público, nuestro presidente ejerciendo de "encantador de serpientes" -como bien dijo la senadora de Ezker Batúa (IU/EB), y los periódicos de hoy publicando sondeos de intención de voto que en un caso dan la victoria a las gaviotas naranjas y en otro a los de la flor.

Esto en el desilusionante mundo de la política; no así en el del entretenimiento, en el que los españoles mostramos más decencia -ironía, claro. La grata noticia de que por primera vez una película de producción nacional ha batido récord de taquilla por encima de los anillos y las galaxias, se estrella al conocer el título del largometraje en cuestión: Torrente 3. Y mientras, el amigo Segura -director de cine, nada más y nada menos- paseándose por todos los programas de televisión con una camiseta negra de Torrente para promocionar la película. Siempre y cuando ese día no estén invitados a ese espacio televisivo los gavilanes que, amigos exiliados, nos han visitado y es de lo único que se habla en la tele.

Y por Pamplona, como no íbamos a ser menos, seguimos el nivel y ritmo del país: Marengo petado jueves, viernes y sábado con la misma gente de siempre. La ciudad totalmente en obras que hace imposible aclararse con los recorridos, Osasuna triunfando en cuarto puesto en la Liga, y el navarro medio esperando el inminente pistoletazo de salida de El Corte Inglés -qué preciosísimo edificio, hay que ver...- para cambiar de plan de tiempo libre: de La Morea al Corte Inglés. Y en un par de semanas los diarios navarros nos deleitarán con miles de cartas al director comentando lo feo que es el edificio, etc, etc, etc. Quizá puedan juntarse ese arquitecto con el de Baluarte, destrozar todo y acordar reconstruirlo contando con el beneplácito foral.

Io sono il capone della mafia

De las tres ciudades visitadas durante nuestro periplo por la bella Italia me quedo, claramente, con Venecia. Increíble. Me pareció totalmente surrealista, una manera radicalmente nueva de concebir el urbanismo que, imagino, los cosmopolitas no considerarán tan sorprendente. Sin embargo, una mendas, que es de Cizur y no ha estado ni en Brujas ni el Nueva Orleans -que en paz descanse-, se rinde totalmente ante los encantos de esta ciudad italiana. La única pega: las palomas, esas ratas voladoras que poco a poco se están revelando contra la humanidad y que me impedían avanzar con tranquilidad por la plaza de san Marcos. Más bien parecía que esquivaba misiles porque, de verdad, se chocaban con la peña! No os digo más que que en el mismísimo Mc Donalds volaban palomitas de las narices entre nuestras hamburguesas y eso que era un recinto cerrado. Sólo tiene una explicación: Italia. Explicación que también excusa el que te dejes mil euros en un viaje de tren de tres horas y tengas que ir de pie todo el trayecto. Parece ser que nuestros amigos mediterráneos no saben que existe un límite de capacidad en sus trenes y que no hay que excederlo con la venta de entradas. De Venecia también convendría recordar el baño del superhotelazo de lujo Marte: una de bañito a lo katrina! Como nos duchamos después de q lo hicieran 1209480923 personas más, todo el cuarto estaba encharcado hasta la mitad de la espinilla. Sí, no exagero. Te quitabas la chancleta para quitarte el pijama y... salía a la superficie y se iba flotando!!Lo peor. Pero, "me atrevería a decir, eh, mariangeles" que VALIÓ LA PENA por: las chucherías de Nano, la rompebolsos, la soreille que no sabía inglés (pay now! pay now!), el bautizo filipino del que casi somos madrinas, el ragazzo de la consigna, la pava española que nos propuso ir de fiesta, el número 10 de Corso Como, la t- de Julieta, la amiga de majo que sabía italiano -je,je-, su cámara de fotos, la gorda vestida de rojo para su boda -qué representaba el color blanco??-, la surrealista noche en el aeropuerto, y tantas cosas que ahora no recuerdo pero que me demuestran, una vez más, que merece la pena vencer la pereza a la hora de organizar viajes-matada.

Adios al ente públio

Mi periodo de prácticas en TVE roza su fin. Aunque tengo ganas de levantarme a la hora que quiera y disfrutar de unas breves y poco intensas vacaciones, me da mucha pena dejar todo esto. El día comienza con un goteo de becarios que entre 9 y 9:30 aparecen presurosos en la redacción; ni que decir tengo quién suele ocupar el último puesto...En seguida Cristina -o ahora Alex- nos encarga cuál va a ser nuestro trabajo ese día y, en función de ello, organizamos un tentempié en el querido Obrador -sí, Jesús, somos unos pijos y vamos al más caro- con mi pincho de tortilla con jamón increíble y el té de rigor de Irene. Después, a repartirnos por la actualidad navarra: la pareja de hecho de Tajonar, los choricicos de Irene, Patri y su perfeccionismo y Ana haciendo sus primeros pinitos en montaje. Y a la vuelta, si hay tiempo, ¡una de entradillas con Estebancoestáocupado y Iesus!. Es lo que más momentos de diversión nos ha brindado: Platero y su tonillo, Pat y su cara de borde, Irene levantando la lechuga cuando ya había acabado la entradilla, Ani riéndose y... riéndose y yo en London cantando "a tu lado". Pero sin duda lo mejor fue el look travelo de Estebanco con la camisetilla negra -lo borró de la cinta, bandido!-. Y qué grande cuando después de las prácticas caía un bermut en el águila, con nuestra querida Carmen que pronto nos abandonó. Para acabar, cómo no hacer mención de una serie de cosas que han marcado nuestras práticas: el ARÍN ARÍN, la desafortunada pérdida de las cintas donde teníamos grabado TODO, el cue -y no cue, menudo lío!!-, los fallos del zipi -qué emocionantes fueron aquellos informativos-, el "pepito, en continuidad", colombo, la máquina de frutos secos que vaciaba ana cada día, y un largo etcétera. Personalmente me quedo con mi entradilla de Berriozar y mi hazaña en el segundo incendio del San Cristobal!. Toda una experiencia, claro que sí.